tag:blogger.com,1999:blog-21672985156722737682024-03-13T01:23:34.572+01:00No que importeTextos que ocasionalmente escribo en distintos lugares, Facebook, Ask, incluso respuestas a correos personales, reunidos en un solo sitio.Unknownnoreply@blogger.comBlogger127125tag:blogger.com,1999:blog-2167298515672273768.post-82170844203597956252021-12-26T20:39:00.011+01:002021-12-26T20:52:11.304+01:00Soul Sculpture<p class="p1" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-size: 14.7px; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: center;"><span class="s1" style="font-kerning: none;"></span></p><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJtKjUvRZuSVGgmSJVCbS_GfMesSX6mt8ysi5_s6hq4GBMIxh2FzL4kL01HCXusY1aNXPiRCqPrnv7QCQrnaIANOQDDsuSmEbI_UhXlr2jH2fo1JJzcXj61jwACI4UGndXtXBYFN5tNWho/" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="2400" data-original-width="1500" height="297" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJtKjUvRZuSVGgmSJVCbS_GfMesSX6mt8ysi5_s6hq4GBMIxh2FzL4kL01HCXusY1aNXPiRCqPrnv7QCQrnaIANOQDDsuSmEbI_UhXlr2jH2fo1JJzcXj61jwACI4UGndXtXBYFN5tNWho/w186-h297/TWG.jpg" width="186" /></a></div></blockquote><div style="-webkit-text-stroke-width: 0px; color: black; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; letter-spacing: normal; line-height: normal; margin: 0px; orphans: 2; text-align: left; text-decoration-color: initial; text-decoration-style: initial; text-decoration-thickness: initial; text-indent: 48px; text-transform: none; white-space: normal; widows: 2; word-spacing: 0px;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><span class="s1" style="font-kerning: none;"><div style="text-align: center;">De la colección de cuentos en inglés</div></span><span class="s1" style="font-kerning: none;"><div style="text-align: center;"><i>The Werewolf Game and Other Stories</i></div></span><span class="s1" style="font-kerning: none;"><div style="text-align: center;">que quizás se publique algún día</div><div style="text-align: center;">Copyright ® Mauricio-José Schwarz 2013, todos los derechos reservados</div></span></span></div><p class="p1" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;"><br /></span></p><p class="p1" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">When he finally killed himself by hastily eating several cans of rat poison, Conrad Leifcrown</span><span class="s1" style="font-kerning: none;"> had become the greatest sculptor of the last three decades.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">Or so the newspapers said in the long and detailed obituaries published around the world. I wrote several of them.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;"> </span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: center; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">*** </span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;"> </span></p><p class="p1" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">When Leifcrown arrived in the art world, he was not warmly greeted. In fact, he spent a long time being patronized and despised. If people in charge of galleries were very polite, they gave him the runaround. But mostly, they threw him out along with his woodcarvings, his plaster creations, his stainless steel ideas, his bronze experiments.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">I saw him change.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">I’d been writing about art for several publications since I was in high school. I always enjoyed writing about what I liked, though I never had any formal training in art history or appreciation, and that worked in my favor. My pieces, so they say, are honest, reflecting the point of view of the ordinary public rather than the often contrived and biased lectures some of my colleagues specialize in.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">I saw Leifcrown's work before and after. He had talent from the start, that was for sure, but he lacked originality, luster. He seemed destined for the gift shop department, churning out designs for porcelain miniature horrors.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">And one day he arrived at Henry Moreland's place with a handful of Polaroid shots. I was lucky to be there. The woodcarvings were enticing, the plaster and stainless steel attempts had been abandoned, but the bronzes were unique. Four of them appeared in the pictures, and not even the bald flash of the old camera and the inadequate backdrop used to take the photographs could mask the quality of his work. And he knew it.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">Leifcrown had also changed. He had never been a humble character, nor on the contrary a primadonna, but he had always been shy. Now he seemed perfectly sure of himself and of his work. Henry Moreland was cautiously impressed, and agreed to go to Leifcrown's studio once he learned that the pieces were big, five to seven feet tall or long.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">I had no need to be reluctant. If I sang some praises just then, I may later have the golden opportunity to say I ‘discovered’ Leifcrown.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">And I did.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">Not that the market accepted him as a new Rodin overnight. But, after Henry Moreland agreed to put Leifcrown's work on display, things developed. Gradually he began to have more exhibits, sales and assignments. He rose steadily and didn't stop until the night he gave in to a craving for rat poison.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">His talent was there, in full bloom, developing. But what had really changed was his approach, his themes, his feelings.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">The world was falling on top of our heads just then. It still is, and maybe it already has irrevocably fallen down on us. But those days were the scariest in a long long time. All of a sudden the nice kids who were to be the beneficiaries of the Civil Rights struggle could be found on street corners peddling all sorts of new and dangerous drugs. The dream had become a pipe in every mouth and a .38 midnight special in every pocket. People began dying without any reason, and serial killing seemed to be the rage, going on unnoticed for years, with bodies that never reappeared and murderers who smiled too much on‑camera. Nice couples who had met in college and gotten married after getting jobs and cars were now out on the street along with their dreams and children, fighting for a better cardboard box in which to sleep and sob. Spiritual leaders were carted away to jail for fraud and rape. Businessmen were their next‑cell neighbors, along with the ever‑present politicians.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">All of that could be found on the faces and figures Leifcrown sculpted. Especially the bronzes. Every cruel metaphor of society then and there was embedded in the pieces he began to turn out regularly. But that was not all, it wouldn't have been enough to turn him into the artistic demigod he became. There was also the tenderness, the gentle caring that spelled hope amidst the horror. That was what drew you to his figures. Yes, they were often wretched, but never despairing. Victory might have been torn away from their grasp, but not glory. He distilled the horrors of the time and then drew magnificient conclusions that appeared to be rooted in all the good that humanity was capable of, or would be capable of if something happened. Greatness coming from ruin, promises being born from pain and confusion. His sculptures had a soul, we all knew, but didn't say so because it sounded corny and trite.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">I wrote that if it is the artist's ultimate goal to draw order from chaos, then the world today was perfect raw material for any artist, since chaos had almost eaten up everything that really mattered. And I added that no artist could find such perfect order as Leifcrown had.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">Even though I published pieces like that one, after I hailed him as a genius and went on writing about every major exhibit and every turn his career took, surely helping his success in more than one way, we never became friends. Leifcrown had no friends.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">He wasn't rude or ill‑tempered, and he didn't actively drive people away. He was kind and tolerant, but he just didn't seem to have time for his fellow humans. He seemed uncomfortable, not angry, just out of place around other people. So when people came round, they soon felt like intruders, and left Leifcrown alone with his clay and plaster and metal.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">In that respect I was the closest to him. I enjoyed access to his studio, his sketches and projects, and tried my best to make good use of what I was allowed, never to overdraw the account of privileges allotted to me by good luck and a moment of boldness.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">I saw that Leifcrown worked in creative attacks, completely devoid of discipline. He could spend weeks without drawing or modeling. Then something would happen and he would go into a frenzy, turning out incredible quantities of work, sculpting several pieces at a time, an armature here, an already cast figure ready for patina to be applied there, a plaster cast way over there, and three or four clay models lying around. In a few weeks, all the pieces were ready for shipment, exhibition or sale, and Leifcrown would slip back into his artistic inactivity.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">I could say now that there was a pattern to his work, but maybe that´s only hindsight. When something big happened, it was like a spark which jumpstarted his creative process. A gang war in the inner city. A scandalous murder. A large layoff of workers. Big, juicy scandals involving the rich and powerful of the land. The beginning of a new armed conflict somewhere around the world. Any tragedy. Looking back, it seems he thrived on those events, used them to fuel his sculpting. At least most of the time.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">The critics finally raved in tones reserved only for great long‑dead artists like Van Gogh. Leifcrown was on his way to becoming a latter‑day Picasso, admired and revered, absolutely successful while still alive and able to enjoy it. He evolved and diversified, creating human figures, mythological creatures, abstract shapes, a strange series of eight sculptures for the blind which were not supposed to be seen by the public, but touched through a dark screen with holes for your hands. And we all talked about the powerful kindness present in every piece, competing for adjectives.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">And Leifcrown fascinated not only art critics, but the world at large. Art school teachers talked about his sculptures in class. His generous contributions to charities touched the imagination of people who never went to art exhibits. His <i>Broken Hands</i> bronze, which he donated to decorate the entrance to the Red Cross building in Geneva found its way into every newspaper when it was unveiled.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">More than a sculptor, Leifcrown was fast becoming a pop cultural hero, an event, a cult personality even though he shunned publicity and hardly ever went to social events. That made him all the most interesting.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">Then it happened. I was with him.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">It was back in Henry Moreland's gallery, where a grand exhibit celebrating Leifcrown's fiftieth birthday was being prepared. Leifcrown always was there when his sculptures were moved around. He was overprotective of them. He orchestrated the movements of the strong men who loaded and unloaded, crated and uncrated his sculptures.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">Somehow, someone forgot that one of the exhibition rooms was split‑leveled. While Leifcrown was talking with Moreland, a guy carted one of the sculptures right through. It bounced on the two steps, fell off the gurney and crashed on the floor with a sound that rolled through the whole building. And later through the whole country.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">We ran to the room. Nothing serious seemed to have happened. Bronze is tough. There was just a tiny hairline crack running through one side of the thing, one of those abstract figures that always seemed to be something and were nothing, but Leifcrown blew like a landmine. He threw himself against one of the burly men who were carrying the sculptures, but the man gingerly pushed him away and Moreland intervened. I tried to talk with Leifcrown, but he left hurriedly.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">He never came back. That night he was dead, to be found the next morning by the cleaning woman who took care of his apartment. There was no suicide note, but the circumstances were evident, and many concluded that his inordinate love for his sculptures had detonated every little problem that had been slowly building inside him. Seeing one of them fractured had made him go over the edge.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">That was when we all wrote the eulogies that sang his praises to the world. Long‑winded pieces, careful analyses, academic considerations and loving articles. As he lay in state, as he was buried, as the decision was made to open the exhibit as a posthumous homage to Leifcrown, newspapers and magazines ran thousands, maybe millions of words about the late sculptor.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">A gloomy atmosphere pervaded the opening of the exhibit. When I arrived, the whispering that had taken the place of the loud conversation usually found in openings subsided even more. Many of those present knew that Leifcrown and I were close.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">I remember going over to the small room where the damnable injured sculpture remained, guiltily showing the world the tiny crack through which Leifcrown had fallen along with his talent. I questioned Henry Moreland's judgement, but the family of our late genius had agreed to let the sculpture be shown. After all, the circumstances surrounding his death were widely known, in part because of me.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">The bronze piece stood there as if it had no regrets.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">Then I smelled the faint, piquant, camphory hint of an odor. It was unlike anything I knew. Peppermint? A man next to me looked worried. He recognized me.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">"Phenol," he said with a hint of accusation in his voice.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;"> </span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: center; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;"> ***</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;"> </span></p><p class="p1" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">So it finally happened: the discovery of the body of a teenage girl inside the piece, and the sculpture bashing that ensued. Literally. All of Leifcrown's works were ripped apart.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">In all, there were maybe twelve bodies. Some limbs or organs appearing in this or that sculpture. Certainly not every bronze by Leifcrown was an urn, indeed a minority, but his work was tainted. His monumental work, notably <i>Broken Hands</i>, was torn down hastily and melted away.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">The police were able to piece together the image of a 'classic' serial murderer, whatever that is. They found incriminating bits and pieces in his studio which had been overlooked while they were only investigating the suicide of an artist, thinking that suicide is the proper exit for eccentrics such as Leifcrown. They solved a good number of mysterious disappearances, missing people reports that were answered by the contents of so many heretofore beautiful pieces, although they are still trying to figure out his M.O.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">I really don't care about that. What he did, he did. We have believed that a man's work must be separated from his personal life, but that is hard to do in Leifcrown's case. No one has even tried to defend the artistic value of his sculptures ever since.</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">But I do care about what we are to do, we, those of us who praised Leifcrown, who helped along his rise to fame and fortune. What are we to think about any and every work of art from this day on? Can we ever forgive ourselves?</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">And perhaps there is nothing to forgive. Just regret our words. Regret his work. Regret the world that bore Conrad Leifcrown. And wonder...</span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;"><br /></span></p><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: justify; text-indent: 48px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;"><br /></span></p><div style="font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: left; text-indent: 48px;"><div style="text-align: center;">Mauricio-José Schwarz</div><span class="s1" style="font-kerning: none;"><div style="text-align: center;"><br /></div></span></div><p class="p2" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Times New Roman"; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: right; text-indent: 48px;"><br /></p>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2167298515672273768.post-8405061194835063582020-05-26T22:40:00.000+02:002020-07-05T00:36:55.962+02:00Negar las atrocidades nazis<blockquote class="tr_bq">
<i>Me han preguntado en varias ocasiones sobre el movimiento neonazi de negación del holocausto y sobre algunos mitos como la famosa lámpara de piel humana o el jabón con grasa humana.</i></blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<i>Esta entrada se publicó originalmente el 16 de enero de 2014, y toca ahora, 2020, republicarla con una actualización con algunos datos más que demuestran que los verdugos y criminales nazis, los que personalmente asesinaron o mandaron asesinar a millones de personas, nunca negaron los hechos. Añado, entonces, las declaraciones que en su defensa dio la bestia Franz Strangl, responsable de casi 900.000 muertes o la de Reinhold Hanning. Seguiré sumando testimonios <b>de los propios asesinos</b> rechazando las afirmaciones de los neonazis y su negacionismo. </i></blockquote>
El holocausto es el asesinato sistemático de entre 11 y 17 millones de personas: (judíos, gitanos, prisioneros de guerra, homosexuales, discapacitados, civiles de países ocupados, testigos de Jehová y disidentes políticos) no beligerantes perpetrado por los nazis con la intención específica de exterminarlos.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOCpvQTMkKtWSc1LjOt8hP2YzifxLoF_5c79sAib86c-4RK_RHfH9Z5igg0H8Mm1Pl3gpDbk31raJh0LQ8STIIJjII8QVBQLyBV6alH62r18aJ85Ja_qpbQqFsfN9snViWFx75cekyHf8p/s1600/Defendants_in_the_dock_at_the_Nuremberg_Trials.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="492" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOCpvQTMkKtWSc1LjOt8hP2YzifxLoF_5c79sAib86c-4RK_RHfH9Z5igg0H8Mm1Pl3gpDbk31raJh0LQ8STIIJjII8QVBQLyBV6alH62r18aJ85Ja_qpbQqFsfN9snViWFx75cekyHf8p/s640/Defendants_in_the_dock_at_the_Nuremberg_Trials.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Algunos acusados en el juicio de Nüremberg.<br />
De izq. a der., 1ª fila: Hermann Göring, Rudolf Hesse, Joachim<br />
von Ribbentrop y Wilhelm Keitel. 2ª fila Karl Dönitz,<br />
Erich Raeder, Baldur von Schirach y Fritz Sauckel.</td></tr>
</tbody></table>
Hay muchísimas evidencias que llenan libros enteros, pero la que a mí me parece absolutamente contundente es que <b>los criminales nazis no negaron los crímenes</b>. Ni los grandes jerarcas que se estaban jugando la vida en los juicios de Nüremberg, y en más de 20 juicios más antes y después de Nüremberg, ni los testigos, ni los participantes en este genocidio sistemático, ni sus defensores, se atrevieron a afirmar que el crimen fuera <b>inexistente</b> o siquiera exagerado, ya no digamos que intentaran probar tal extremo.<br />
<br />
En resumen: <b>los que cometieron el holocausto lo admitieron</b>.<br />
<br />
Repito:<br />
<span style="color: red;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red;"><span style="color: red;">LOS QUE COMETIERON EL HOLOCAUSTO<br /><b>LO ADMITIERON</b></span></span><br />
<span style="color: red;"><span style="color: red;"><b><br />NINGUNO DE ELLOS</b></span></span><br />
<span style="color: red;"><span style="color: red;">SUGIRIÓ SIQUIERA QUE LOS</span></span><br />
<span style="color: red;"><span style="color: red;">DELITOS NO HUBIERAN OCURRIDO</span></span></div>
<br />
Aceptaron que <b>el programa de exterminio había ocurrido</b> estando frente a las pruebas, incontrovertibles, contundentes, frescas, de modo que su tibia defensa fue que "no se habían enterado de lo que estaba pasando" (palabras de <b>Albert Speer</b>, arquitecto de Hitler; <b>Alfred Rosemberg</b>, ministro de los territorios ocupados usó la misma defensa), o que no era su responsabilidad (<b>Hans Frank</b>, gobernador de la Polonia ocupada, encargado de la segregación y esclavización de los judíos polacos, dijo que todo el exterminio en los campos bajo su responsabilidad en Polonia estaba a cargo de Himmler), o que trataron de evitarlo proponiendo medidas "humanitarias" como la esterilización masiva (<b>Wilhelm Stuckart</b>, participante en la Conferencia Wannsee sobre la "solución final de la cuestión judía"), o bien que no se enteraron sino hasta el discurso de Posen de Himmler en 1943 (<b>August Frank</b>, administrador económico del Reich hasta 1943, argumento que presentó ante el tribunal de Nüremberg el propio <b>Ernst Kaltenbrunner</b>, que era ni más ni menos que el jefe de las fuerzas de seguridad del Reich, lo que incluía a la Gestapo), o que eran impotentes ante la situación pese a ser poderosísimos (<b>Hermann Goering</b>), e incluso que "cualquier código personal de ética debe rendirse al carácter total de la guerra" (<a href="http://www.historylearningsite.co.uk/karl_brandt.htm" target="_blank"><b>Karl Brandt</b></a>)... y hubo gente como <b>Irma Grese</b> que después de reconocer su papel en la selección de presos para las cámaras de gas, trasladó la responsabilidad a Himmler. Incluso <b>Karl Doenitz</b>, el sucesor de Hitler y quien firmó la rendición ante los aliados, cuando se le preguntó en el tribunal de Nüremberg si sabía de los campos dijo "Sí, nunca lo he negado", y usó trabajadores esclavos de los campos para reparar sus barcos.<br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQXU-Hc54HHxXmI8TSOBNkn-0NYgfoZ00mHJBzttLiqoPuEybCEiG06wajtWXhxz3qK_f3SLJ6dxIX3UR4A3DCILqIkCdzxjuu005wLB91N_F5Kpoi7UftN-iI1l7BnsKHjxpdL-Bwap2m/s1600/Rudolf_Ho%CC%88%C3%9F.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQXU-Hc54HHxXmI8TSOBNkn-0NYgfoZ00mHJBzttLiqoPuEybCEiG06wajtWXhxz3qK_f3SLJ6dxIX3UR4A3DCILqIkCdzxjuu005wLB91N_F5Kpoi7UftN-iI1l7BnsKHjxpdL-Bwap2m/s400/Rudolf_Ho%CC%88%C3%9F.jpg" width="285" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Rudolph Höss en el juicio<br />
donde admitió todo lo que<br />
los neonazis pretenden negar.</td></tr>
</tbody></table>
Son notables los testimonios de quienes estuvieron a cargo de los campos, como <b>Rudolph Höss</b>, comandante de Auschwitz de 1940 a 1943. <a href="http://mailstar.net/Hoss-Memoirs.html" target="_blank">En su declaración</a>, detalló cómo experimentó con distintos venenos para hacer más eficiente la matanza hasta poder matar a 2.000 personas por hora (lo que era problema era quemarlos, declaró).<br />
<br />
En su autobiografía relata que, cuando en el verano de 1941 Hitler le dio la orden de "preparar las instalaciones en Auschwitz donde tendrían lugar las exterminaciones masivas, y que personalmente llevara a cabo las exterminaciones, no tenía la más ligera idea de su escala o de las consecuencias. Ciertamente era una orden extraordinaria y monstruosa. Sin embargo, los motivos detrás del programa de exterminación me parecían correctos".<br />
<br />
Para más precisión, el 5 de abril de 1946 declaró "Comandé Auschwitz hasta el 1º de diciembre de 1943, y calculo que al menos 2.500.000 víctimas fueron ejecutadas y exterminadas allí con gases y quemadas, y al menos otro medio millón sucumbió al hambre y las enfermedades, haciendo un total de unos 3.000.000 de muertos". Curiosamente, las cifras de Höss hoy se consideran exageradas, probablemente estaba tan orgulloso de su trabajo que las infló para hacer brillar su imagen como exterminador ante la historia.<br />
<br />
Orgulloso estaba también <a href="http://www.pinterest.com/pin/463589355363082978/" target="_blank"><b>Fritz Klein</b></a>, médico de Bergen-Belsen, que dijo "Mi juramento hipocrático me dice que extirpe el apéndice gangrenoso del cuerpo humano. Los judíos son el apéndice gangrenoso de la humanidad. Por eso los extirpé". Y está la declaración de <b>Alfred Trzebinski</b>, supervisor de crueles experimentos médicos, de que los niños a los que ejecutó eran "sólo judíos", como si eso hiciera menor la atrocidad.<br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE2QeoYbZywy9QkfcG5KyFkCYbVbJsqaEHYNCuoJ_ub5U8a3v16TjRPrb_em-KnMaLb8n834BPWqp8S-LkV6Id0wVweUTVmSzlXhviKnPef8dl65LJGvQzzqpxQD2qGpBWCOxn259oNTZ5/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="299" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE2QeoYbZywy9QkfcG5KyFkCYbVbJsqaEHYNCuoJ_ub5U8a3v16TjRPrb_em-KnMaLb8n834BPWqp8S-LkV6Id0wVweUTVmSzlXhviKnPef8dl65LJGvQzzqpxQD2qGpBWCOxn259oNTZ5/s400/images.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Adolf Eichmann en su juicio, antes de ser<br />
sentenciado a la horca.</td></tr>
</tbody></table>
En 1961, cuando el encargado de las deportaciones de judíos, <b>Adolf Eichmann</b>, fue apresado en Argentina y llevado a juicio, declaró explícitamente que no negaba los hechos del holocausto, sino que simplemente había actuado "siguiendo órdenes". En su intervención, respondiendo a su propio abogado durante el juicio, señaló claramente: "El Führer había ordenado la destrucción física de los judíos" y narra cómo vio los asesinatos masivos de los Einsatzgruppen, pero sólo como informante, para luego decir que nunca tuvo nada que ver con las ejecuciones por gas en Auschwitz. Y reconociendo que estuvo en la Conferencia Wansee que definió la forma del exterminio de los judíos europeos, se defendió diciendo que era sólo el secretario que tomaba las minutas.<br />
<br />
Admitió también, después de intentar negarlo, que <a href="http://www.bbc.co.uk/history/worldwars/genocide/eichmann_01.shtml" target="_blank">en 1945 dijo</a>: "Saltaré a mi tumba riéndome porque la sensación de que tengo cinco millones de seres humanos en mi consciencia es para mí una fuente de extraordinaria satisfacción". Y más adelante, ya condenado a muerte, en correspondencia privada lamentó que no hubieran cumplido la misión de matar a 10,3 millones de judíos, el número total que había en la Europa ocupada.<br />
<br />
El segundo en comando de Eichmann, <b>Dieter Wisliceny</b>, dio una detallada y escalofriante declaración sobre el desarrollo de los acontecimientos referidos al exterminio. Sobre la orden de Hitler de emprender la "Solución final al problema judío", documentada en una orden de Himmler de abril de 1942, Wisliceny dice: "Me impresionó mucho este documento que le daba a Eichmann autoridad para matar a millones de personas".Wisliceny documentó en su declaración de 1946 la afirmación de Eichmann sobre su orgullo por haber asesinado a cinco millones de judíos.<br />
<br />
Lo mismo que ocurrió con Eichmann pasó en otros juicios puntuales como el de 1996 de <b>Erich Priebke</b>, quien aceptó sus crímenes como capitán de las SS en Roma responsable de deportaciones y asesinatos, pero rehuyó la responsabilidad diciendo también que "seguía órdenes", y apenas en 2012 con el nazi húngaro <b>Laszlo Csatary,</b> responsable de la deportación de más de 15.000 judíos a Auschwitz ocurrió lo mismo: su defensa no fue "eso no pasó", sino "yo seguía órdenes".<br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0qQNFY5Np2MH05ks7xWY_x53LoDgi8UK2oR0HTK_HMobWIJoKOUjS7VanW5zSRtYE6MxuQc7fcTwyRuEm-_gEGng1v-Ilsx67DvZGZxqAECVvj4ndGkwZqCq0yEVZFkjvrF3wMp9WvYD5/s1600/Gitta-Sereny-and-Stangl.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="252" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0qQNFY5Np2MH05ks7xWY_x53LoDgi8UK2oR0HTK_HMobWIJoKOUjS7VanW5zSRtYE6MxuQc7fcTwyRuEm-_gEGng1v-Ilsx67DvZGZxqAECVvj4ndGkwZqCq0yEVZFkjvrF3wMp9WvYD5/s400/Gitta-Sereny-and-Stangl.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Gitta Sereny entrevistando a Strangl</td></tr>
</tbody></table>
En 1970 <b>Franz Strangl</b> fue condenado a prisión perpetua por sus crímenes. Su carrera comenzó en 1940 en el "Programa de eutanasia Aktion T4" asesinando a miles de discapacitados y personas con problemas congénitos con pretextos eugenésicos. En 1942 fue nombrado comandante del campo de exterminio de Sobibor en Polonia y ese mismo año pasó a ser comandante de Treblinka donde fue responsable de la muerte de 870.000 judíos. Escapó a Brasil donde fue descubierto y llevado a juicio en Alemania.<br />
<br />
Strangl fue <a href="https://www.facinghistory.org/holocaust-and-human-behavior/chapter-9/commandants-view" target="_blank">largamente entrevistado</a> por la periodista británica Gitta Sereny que la publicó en el libro <i>Into That Darkness</i> (<i>Desde aquella oscuridad</i>). En ningún momento Strangl niega el genocidio, el exterminio, su defensa se limita a decir que tardó "meses" en acostumbrarse a los asesinatos y que para soportarlo bebía brandy, hasta que pudo ver a sus víctimas no como humanos ni como individuos, sino como reses en el matadero, como "cargamento". En el juicio diría que él no enviaba a las víctimas a la cámara de gases, sino que sólo seguía órdenes. "Era el sistema y funcionaba", le dijo a Sereny. Nunca sugirió siquiera que no hubiera habido un holocausto.<br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHjxXDs0Ie-Bv7VFvziAmPG455gjHf22ehlR_ie7SJDEpP3GOIwPf-fqSK1Iv8JfibfKk22eqWPsQRTcfvG5VojW-VPM-MWUhoOAcBnNtMBygZD58XEFD9ojODka6k3-v9j45NhxDlXLum/s1600/Screenshot+2020-07-05+at+00.15.46.png" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHjxXDs0Ie-Bv7VFvziAmPG455gjHf22ehlR_ie7SJDEpP3GOIwPf-fqSK1Iv8JfibfKk22eqWPsQRTcfvG5VojW-VPM-MWUhoOAcBnNtMBygZD58XEFD9ojODka6k3-v9j45NhxDlXLum/s400/Screenshot+2020-07-05+at+00.15.46.png" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Capturas de la entrevista de<br />Lanzmann con Suchomel.</td></tr>
</tbody></table>
Un caso similar, de un criminal de guerra que cumplió su condena y habló después, cuando podía haberse acogido a la fábula negacionistas de los neonazis, fue el de <b>Franz Suchomel</b>, que participó tanto en el programa de eutanasia Action T4 como en el exterminio judío en los campos de Treblinka y Sobibor y después en las ejecuciones masivas de los Einsatzgruppen en la zona del Adriático. En Treblinka precisamente fue subordinado de Franz Strangl.<br />
<br />
Condenado en el "Juicio de Treblinka" de 1965 emprendido por el propio gobierno alemán después de investigar los hechos, Suchomel fue condenado a cinco años en la cárcel. En ninguna de sus declaraciones negó las atrocidades, aunque se presentó como alguien que nunca participó en ellas más que como espectador.<br />
<br />
El 27 de abril de 1976, el cineasta francés Claude Lanzmann entrevistó a Suchomel, <a href="https://youtu.be/U411bgyzj1Y?t=623" target="_blank">grabándolo sin que éste lo supiera</a>, en un hotel en el pueblo natal de Hitler. No negó ninguno de los hechos del holocausto, de las atrocidades nazis. Cuando Lanzmann le preguntó cómo era posible que se "procesara" (matara y quemara) a 18.000 personas al día en Treblinka, él aseguró que esa cifra era "una exageración", que el número real era "entre 12.000 y 15.000, pero teníamos que trabajar media noche para conseguirlo". Murió en 1979 sin cambiar sus declaraciones.<br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhw8h3ORx0sKvZ5lu9OiyPSs92jKHcIhV_E7KfAyf2pRUsWCS1mpPmNTelRNOIHdBgfbPfC0maEQ4nDRqY2l6RupKCteOCwqbzC8Qt0_RyFrRdRPE8Bntkev_85rcCjqu8kgV0tSF5sZDGf/s1600/download.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhw8h3ORx0sKvZ5lu9OiyPSs92jKHcIhV_E7KfAyf2pRUsWCS1mpPmNTelRNOIHdBgfbPfC0maEQ4nDRqY2l6RupKCteOCwqbzC8Qt0_RyFrRdRPE8Bntkev_85rcCjqu8kgV0tSF5sZDGf/s320/download.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Reinhold Hanning, en las SS en 1942 y<br />
durante su jucio en 2016.</td></tr>
</tbody></table>
En 2016, dos años después de la publicación original de esta entrada, <b>Reinhold Hanning</b>, guardia de las SS en Auschwitz de 1942 a 1944 fue enjuiciado en Alemania como cómplice en la muerte de 170.000 personas en el campo. Pese al movimiento neonazi que niega los hechos, Hanning dijo que seguía órdenes y que era culpable de "ver una injusticia no haber hecho nada". En sus propias palabras: "Hubo gente a la que se disparó, se gaseó y se quemó. Pude ver cómo los cuerpos se llevaban de un lado a otro o se sacaban. Podía oler los cuerpos quemándose".<br />
<br />
Insistamos: 2016.<br />
<br />
Tenemos el testimonio de los victimarios, el testimonio de las víctimas (los sobrevivientes, algunos destacados como Primo Levi o Elie Wiesel, pero sobre todo de miles más), el testimonio de los soldados que liberaron los campos, las cámaras de gases, las facturas de Bayer por el gas Zyklon B, las facturas y diseños de los hornos crematorios industriales de Topf e Hijos para quemar miles de cuerpos al día, la desaparición de millones de judíos y gitanos de Europa, la actitud declarada del nazismo hacia quienes consideraban "inferiores"... datos para aburrir. Datos contundentes. De hecho, el genocidio nazi es uno de los crímenes mejor documentados de la historia, en parte por la minuciosidad burocrática de los nazis, que registraron en documentos cuidadosamente quién entró a los campos, quién fue destinado a morir como trabajador esclavo y quién era exterminado de inmediato, sus pertenencias, etc.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh84Fq0VIMXOw9-PyjQZT_wf9o5dO8-CJ3H7leAsfvwMLXtGKxKZ6AaAAWs7w7tN6vXal0axrInUVPs1KQQMrssPtDs69qTWCh0gC1-QfQiK7pfCGwDIzF4iwuV6X1KCOFKZqW-OVmZ1viD/s1600/image005.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="391" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh84Fq0VIMXOw9-PyjQZT_wf9o5dO8-CJ3H7leAsfvwMLXtGKxKZ6AaAAWs7w7tN6vXal0axrInUVPs1KQQMrssPtDs69qTWCh0gC1-QfQiK7pfCGwDIzF4iwuV6X1KCOFKZqW-OVmZ1viD/s640/image005.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Crematorio II de Auschwitz, diseñado, como los de Gusen, Buchenwald, Belzec, Dachau y<br />
Mauthausen por la empresa Topf e Hijos. El diseñador de los hornos, <a href="http://www.facinghistory.org/node/780" target="_blank">Kurt Prüfer reconoció</a><br />
<a href="http://www.facinghistory.org/node/780" target="_blank">saber</a> desde 1943 que en estos hornos se quemaban cuerpos de inocentes liquidados<br />
en las cámaras de gas adjuntas. El dueño de la empresa, Ludwig Topf, se suicidó en 1945.</td></tr>
</tbody></table>
Junto a esa multitud de datos, fotos, relatos, confesiones, documentos, etc., está un grupo marginal de neonazis que desde la década de 1960 dicen "eso no ocurrió". Es tan descabellado como decir que no ocurrió la conquista de las Galias por parte de César (de hecho, probablemente hay más pruebas del holocausto que de la conquista de las Galias tal como la contó César). Desde entonces se aprovechan de la ignorancia que mucha gente tiene respecto de la historia, de la distancia en el tiempo que erosiona el recuerdo y hace más increíbles las monstruosas atrocidades cometidas, de la sobresimplificación de los hechos y del victimismo, más una buena dosis de conspiranoia. Un buen ejemplo de negacionista es Ernst Zundel, abiertamente nazi, que también difundió la idea de que los ovnis vienen del centro de la tierra, porque nuestro planeta es hueco y a él huyeron los nazis con sus ovnis. El nivel de credibilidad es el mismo.<br />
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<b>Los mitos convenientes</b><br />
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Sobre lo contado respecto del holocausto... el problema es que la realidad (ya de por sí atroz) ha sido mitificada por medios sensacionalistas, pero eso no significa que la historia, como disciplina, consigne esos mitos. Dos ejemplos: las lámparas de piel humana y el jabón hecho con grasa humana.<br />
<br />
¿Hubo lámparas con piel humana? No hay pruebas de ello así que no se puede afirmar. Ningún historiador lo afirma, sólo aparece en el imaginario popular y en el periodismo malo.<br />
<br />
La historia de las lámparas se contó alrededor de la brutal Ilse Koch, esposa de Karl-Otto Koch, comandante del campo de Buchenwald hasta 1943, de la que se decía que gustaba de guardar "recuerdos humanos", especialmente trozos de piel humana con tatuajes y hubo una leyenda de que con tales pieles se hizo la pantalla de una lámpara.<br />
<br />
Existen en el <i>National Museum of Health and Medicine</i> (NMHM) y los <i>National Archives</i> (NA), órganos humanos preservados y 6 trozos de piel humana curtida con tatuajes que se encontraron en Buchenwald. Se tienen testimonios de que el propio Karl-Otto Koch ordenó a los guardias del campo que suspendieran su práctica de regalarse "souvenirs" humanos, como serían trozos de piel y cabezas reducidas.<br />
<br />
Pero nunca se ha encontrado una pantalla de lámpara hecha de piel humana y no hubo pruebas de que en poder de Ilse Koch (detenida cuando ya no era oficial a cargo del campo) hubiera ni lámparas ni piel ni recuerdos humanos. Pero esa acusación <b>no formó parte</b> de los cargos contra Ilse Koch, a quien se acusó primero de participar en un plan criminal para realizar los asesinatos de Buchenwald. La lámpara vendría a ser un mito sobre las bases reales de souvenirs siniestros entre los guardias del campo.<br />
<br />
Otro mito es el jabón con grasa humana. Hay datos de que, bajo las órdenes de Rudolph Spanner en Danzig, en los últimos meses de la guerra se experimentó con grasa humana de las preparaciones anatómicas para hacer jabón con el cual limpiar algunas cosas en el instituto anatómico, y hay testimonios prestados ante el Tribunal de Nüremberg por el ayudante Zygmunt Mazur, que entregó su "receta", y por prisioneros de guerra británicos. Pero los cuerpos para esos experimentos pudieron provenir no de campos de exterminio, sino de hospitales y otras fuentes, y jamás se hizo a escala industrial, como así lo han documentado incluso sobrevivientes del holocausto. De hecho buena parte del mito de que los alemanes hacían jabón con sus víctimas fue un arma de propaganda francesa lanzada ya en la Primera Guerra Mundial. Nadie fue <b>nunca</b> acusado de hacer jabón con grasa humana.<br />
<br />
O sea, en cuanto a <b>pruebas</b>: lámparas no, conservación de piel tatuada y otros fragmentos humanos como "recuerdo" sí; jabón sí, pero no a nivel industrial, sólo en experimentos al final de la guerra.<br />
<br />
Los negacionistas del holocausto mencionan que estas historias son mentira, ocultando que no fueron parte de las acusaciones en Nüremberg ni son sostenidas por historiadores legítimos, sólo en la prensa sensacionalista. Suponen que, al rebatir lo que dice la prensa sensacionalista, están probando que los nazis eran buenos muchachos. Y fingiendo que el exterminio en campos fue la única barbaridad de la guerra de agresión nazi de 1939-1945.<br />
<br />
Las otras muchísimas atrocidades genocidas (no olvidemos los experimentos delirantes de gente como Mengele, Rascher, Eppinger y muchos otros), la deportación y exterminio intencional e industrializado de millones de personas con una red ferroviaria gigantesca diseñada específicamente para llevarlas a su aniquilación, más el trabajo esclavo hasta la muerte, las ejecuciones masivas fuera de los campos contra poblaciones y grupos humanos cometidas por los escuadrones de la muerte llamados Einsatzgruppen (que en una sola masacre de dos días ejecutaron a tiros a más de 33 mil personas en Kiev en 1941)... todo lo que se conoce como "holocausto", pues, no está en duda.<br />
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Salvo para el tipo de personas dispuestas a creer que la tierra está hueca, que Hitler sobrevive en su interior con sus altos mandos y nos visita con sus ovnis saliendo por un agujero en el polo sur.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2167298515672273768.post-45639154846963889542020-02-02T14:30:00.002+01:002020-09-06T02:38:47.880+02:00El día que no me jubiléSi viviera en Australia, a día de hoy podía llevar ya 8 años disfrutando de una pensión, optimizando los recuerdos de una poltrona con espuma de memoria, mirando "Sálvame" y riñendo por la calle a los trabajadores de la construcción por ser unos chapuzas. O ése al menos es uno de los estereotipos del jubilado. Cruel y generalizador como todos los estereotipos, útil para la comedia (que precisamente se apoya en estereotipos, cosa que los ofendiditos no se han logrado meter en las herméticas cabecitas) pero nada más.<br />
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Me podría jubilar hoy pero no lo voy a hacer. Cuando le preguntaron a Willie Nelson si pensaba retirarse, preguntó "¿Retirarme de qué?" Sería estúpido pensar que por llegar a cierta edad, debería dejar de escribir canciones, de cantarlas, de ser lo que es. Y yo no pienso dejar de escribir (publicidad, <a href="https://www.amazon.es/l/B001JWUNDM?_encoding=UTF8&redirectedFromKindleDbs=true&rfkd=1&shoppingPortalEnabled=true" target="_blank">mis libros en Amazon</a>), de escribir divulgación científica (todos los sábados en el suplemento "Territorios" del diaro <i>El correo</i>), de hacer vídeos (más publicidad: visite mis canales <a href="http://youtube.com/tionoc" target="_blank">El rey va desnudo</a> y <a href="http://youtube.com/cosasquesabemos" target="_blank">Cosas que sabemos</a>), de traducir, de hacer radio (aún más publicidad: en directo los miércoles a las 17:30 en la <a href="https://www.rtpa.es/rpa-radio" target="_blank">Radio del Principado de Asturias</a>) y de hacer todo lo que hago porque, por una enorme suerte que quizás no merezco, <i>me gusta lo que hago</i>.<br />
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Anexo 1: aquí a los 86 años y medio, el 6 de enero de 2020, el señor Willie Nelson.<br />
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<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/-BF9BtoSmYw" width="560"></iframe><br /></div>
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No tengo nada contra la jubilación, cuidado, soy un convencido de que un sistema de pensiones generoso, universal y sólido es uno de los pilares de una sociedad justa y solidaria. Pero creo que el sistema es poco flexible porque se basa en una medida que en todos los momentos de la vida es totalmente injusta: el número de vueltas que uno ha dado al Sol sobre este tiovivo planetario.<br />
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Por supuesto, mis motivos para jubilarme, yo que me he pasado la vida entre teclados, guitarras, cámaras de fotos, ordenadores, y sillas a veces hasta cómodas en productoras, redacciones de medios y en mi casa, sobre todo, no son ni parecidos a los que tiene alguien que se haya metido 45 años bajando a la mina 5 o 6 días a la semana, o alguien que cada que se puede se lanza a alta mar en un barco más bien frágil a convertir peces en pescados que nos alimenten a todos y cubran las necesidades de su familia.<br />
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Anexo 2: La canción conocida como "Traigo la camisa roja", "El pozo María Luisa" o "Santa Bárbara bendita" es el himno de los mineros de Asturias, porque la mina y el barco pesquero son los lugares más duros para ganarse el pan, y tenerlo presente nunca está por demás.<br />
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<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/UJ3VMdeRxRU" width="560"></iframe><br /></div>
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Obviamente hay trabajos que se hacen con menos júbilo, con más peligro, con menos vocación y con más desgaste físico y mental que los que yo he acumulado en la vida. Igualarnos porque tenemos 65 años me resulta totalmente incomprensible. Aclararé que algunos países sí diferencian políticas de pensiones según el trabajo desempeñado, y también según la expectativa media de vida, pero son los menos. En general, el mensaje es que quien trabaje de piloto de pruebas en una fábrica de colchones tiene la misma necesidad física y emocional de jubilarse que quien haya estado en una fundición de acero toda la vida.<br />
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Puedes entrar a la escuela a los 6. Tu fiesta de pubertad es a los 13. Puedes sexar a los 16. Puedes votar y beber a los 18 (a veces haciéndolo simultáneamente). Esto es idiota nivel experto. Todos conocemos chicos de 16 años con la madurez necesaria para votar con conocimiento de causa y sobre bases sólidas, y personas de 45 a quienes no dejaríamos cerca de un colegio electoral. Niños de 3 que leen y chicos de 13 que necesitan más tiempo. La edad es un estereotipo, ni siquiera es una estadística fiable. Y sin embargo parece que no hemos podido diseñar otra forma de marcar los hitos más relevantes de la vida.<br />
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<b>A jubilarse, abuelo</b><br />
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Así que Rusia, Noruega, Eslovaquia, Japón, la República Checa, Estonia, Finlandia, Letonia, Lituania y Hungría ya me habrían también ofrecido al menos la oportunidad de abandonar la fuerza de trabajo y disfrutar eso que solían llamar "los años dorados". Mientras tanto, Francia, Holanda, Portugal, Bulgaria, Estados Unidos, Dinamarca e Islandia me harían trabajar uno o dos años más antes de concederme mi "bien ganado descanso".<br />
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Anexo 3: Algo del buen señor don Premio Nobel de Literatura (todavía no me lo creo), que sigue de tour incesante a los 78.<br />
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<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/jtFEzhaNrT4" width="560"></iframe><br /></div>
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Pero aquí, en España, la edad de la jubilación son los 65 años, como en Austria, Bélgica, Croacia, Chipre, Gran Bretaña, Luxemburgo, Polonia, Rumania, Eslovenia, Alemania, Malta, Canadá, Suecia y Suiza. O sea que hoy, o en unos meses a lo mucho, podría yo jubilarme, pero elijo no hacerlo.<br />
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Eso se dice fácil. Si viviera yo en Corea del Sur, me habrían <b>obligado a jubilarme</b> a los 60 si trabajara en el sector privado y a los 65 si trabajara cobrando de dinero público. A los 65 también se obliga a jubilar a los trabajadores públicos en Filipinas. En Brasil, la Constitución obliga a la jubilación de los empleados públicos a los 70, de los mineros a los 60 y de los jockeys de carreras de caballos a los 50. Sí, suena raro. Otros países sólo tienen jubilación obligatoria para ciertas carreras: militares a los 60 en Australia, jueces y senadores en Canadá a los 75 (yo pensaba que "senado" se refería precisamente a un consejo de personas de edad –<i>senex</i>– que aportaban su experiencia al gobierno de un país). Policías, pilotos, controladores de tráfico aéreo, bomberos y jueces tienen edades de jubilación obligatoria en diversos países.<br />
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El hecho es que en los últimos cuatro o cinco años he enfrentado un tipo de discriminación que no me esperaba (uno siempre se siente joven) y que en España es especialmente feroz: el edaísmo, o edadismo, forma de decir "el rechazo, desprecio y legitimidad de la agresión contra una persona por razón de su edad".<br />
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No es la primera vez que me toca, claro. En mi adolescencia era demasiado joven siempre. Y luego recuerdo en una ocasión en que, trabajando en la UNAM, el director de la oficina en la que colaboraba (Departamento de Promoción y Difusión Cultural de la Unidad Académica del Bachillerato del Colegio de Ciencias y Humanidades, que era un cubículo de tres metros por uno y medio y donde no cabía ni su rimbombante nombre) presentó su renuncia y me recomendó como nuevo director. Pero el responsable de la Unidad Académica del Bachillerato me informó amablemente que en la UNAM nunca había habido un jefe de departamento de 23 años y que yo no iba a ser el primero, pero que contaba con mi experiencia en la labor promoción del departamento para apoyar a la nueva directora (que no tenía idea del tema). Le entregué mi renuncia y me fui a tomar aire fresco. Y apenas siete años después no me dejaban entrar a ciertos concursos literarios "para escritores jóvenes" porque había cumplido los treinta y las organizaciones premiadoras de la cultura mexicana habían decidido que la condición de "escritor joven" era algo que se evaporaba pasados los 29.<br />
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Ni hablar. Nunca tiene uno la edad correcta. Pero como fui parte de las generaciones de la ruptura, de la confrontación con gente como mis tíos, fosilizados en algún momento de la década de 1940, la edad siempre ha sido motivo de reflexión en mi vida, desde los 15, probablemente. Con medio siglo pensando en esto de la edad, alguna conclusión saca uno.<br />
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Intermedio: Sería absurdo perderse talento así sólo porque es de "otra generación", si la canción siempre es la misma, que diría Led Zeppelin. Es AJ Lee y Blue Summit.<br />
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<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/2z72_I31FKk" width="560"></iframe><br /></div>
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<b>En la España longeva</b><br />
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En España, la versión que ahora me toca del edadismo es la gerontofobia, es decir, el odio a la gente mayor, a los ancianos –o a los que los demás ven como ancianos, que uno no tiene opinión allí. Te respetan si decides ser hombre o mujer, indígena, musulmán o vendedor de medicinas alternativas, pero no si decides continuar siendo joven, eso lo deciden ellos. Continuamente los comentarios que se me dirigen incluyen menciones a mi edad y a los estereotipos de la edad avanzada, desde las enfermedades hasta la capacidad mental reducida, la fragilidad y la inutilidad. Recuerdo especialmente a un divulgador científico joven y exitoso, parte de una empresa productora para YouTube, que rebrincó con un comentario sarcástico mío hace más de dos años, lo mandé a la mierda y su brillante respuesta fue "¿No está usted un poco mayor para estas cosas?"<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5yJl-xvbAaXx__LngG2G2PwMF1IIurO9bgR_LzrPTWDtH_LGl4SM3ORyYoPIi0cRD-6LPjEsV62-lEmX4D_r_nijwHckArHDr2m98jarUPq3xjao-olCiK5nu8yBvSkQEjVQvVFY2zK1N/s1600/Screenshot+2020-02-01+at+00.44.43.png"><img border="0" height="101" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5yJl-xvbAaXx__LngG2G2PwMF1IIurO9bgR_LzrPTWDtH_LGl4SM3ORyYoPIi0cRD-6LPjEsV62-lEmX4D_r_nijwHckArHDr2m98jarUPq3xjao-olCiK5nu8yBvSkQEjVQvVFY2zK1N/s400/Screenshot+2020-02-01+at+00.44.43.png" width="400" /></a> </div>
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Pues no, no lo estoy. ¿Te mando de nuevo?<br />
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No es la única vez que he leído tal reproche (en persona hay menos valor para soltarlo), la duda de si no estaré un poco mayor para el rock, para ser youtuber, para divulgar ciencia, para hablar de política, para comentar videojuegos, para ir al gimnasio, para compartir música, para ponerme camisetas o chupas de cuero, para usar mi anillo de calavera, para hablar de cómic, para lo que sea (sí, también eso), para vivir... y es frecuente que se asombre alguno de que yo sepa manejar ordenadores y otros dispositivos digitales y tenga que explicar que viví con ellos desde los 18, que mi primer ordenador para ganarme la vida fue anterior a PC y Mac (era una máquina dedicada a la producción de espectáculos de diapositivas, la Show Pro V), y que Steve Jobs y Bill Gates y yo nacimos el mismo año (como Bruce Willis, Kevin Costner o Yo Yo Ma), y que soy más joven que Bruce Springsteen, Samuel L. Jackson o Pierce Brosnan.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB9DjbT1xdpNEguzgamBvVXg7uow_w_efn8YlWf4LixZKbqFEcNv_g5LbMxUXPk6kjVTaBMnZWxStmn1U49UFNEgUiQsSBtdigCPGaYZ8z9C6XaX78qQUu1lwmzFvans3Shp42ORwOWyLl/s1600/AVL_Show_Pro_3_%2526_5_Service_Manual_small.gif"></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRpWYzij_t58Q6vUo0sSJBUrPMmw_D_0vISz-vKPvkmrJe2H8ZnzYif88NU-jb0cpQYSCGRT-RxHIMD99tlT6T-MXbilkt0CxCtdmGBaAYSLsILZslMW6Sz0PneMDeHPwcg-kky0ifaNJG/s1600/AVL_Show_Pro_V.jpg"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRpWYzij_t58Q6vUo0sSJBUrPMmw_D_0vISz-vKPvkmrJe2H8ZnzYif88NU-jb0cpQYSCGRT-RxHIMD99tlT6T-MXbilkt0CxCtdmGBaAYSLsILZslMW6Sz0PneMDeHPwcg-kky0ifaNJG/s400/AVL_Show_Pro_V.jpg" width="400" /></a></div>
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Anexo 4: También soy más joven que Steve Tyler... bueno, y que toda su banda, pero seguimos soñando...<br />
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<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/_BMwjowpaAI" width="560"></iframe><br /></div>
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Creo que un poco de este rechazo feroz se debe al problema del desempleo español, que se disparó a partir del fin de la dictadura y salvo en 2005-2006, nunca bajó a los niveles medios del resto de Europa. La idea que prevalece es que los viejos deben "dejar espacio a los jóvenes"... claro que esto resulta igualmente arbitrario si no se tienen en cuenta capacidades, rendimiento en el empleo, experiencia, seguridad laboral, productividad, creatividad ni variables similares, sino que la única medida es la edad. Echar a los mayores a la jubilación, a jugar al mus en residencias de mayores y centros de día, o a vivir debajo de un puente, parece ser la idea. Ello permitirá que los jóvenes (ciertamente los más afectados por el desempleo) consigan trabajo y puedan comprarse una casa y un auto y casarse y reproducirse en medio de la abundancia que los cabecitas de algodón (no el sistema, no las condiciones económicas, no el dinero viejo y temeroso español, no, los malditos viejos) les escamotean.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIsUfknH15f4hEbkXHB3N7UO-9641a5SnIEl73WPQniQ5xP750QkU4LmorPuZOiTHzkOscF45IedZZyW5OA5Cz4eyW13GTZV6SG74wlRQTYo5CPmHS2ox6JSSQ4KbG23JZzDcIC_MgfrUf/s1600/Screenshot+2020-02-01+at+02.04.54.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="286" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIsUfknH15f4hEbkXHB3N7UO-9641a5SnIEl73WPQniQ5xP750QkU4LmorPuZOiTHzkOscF45IedZZyW5OA5Cz4eyW13GTZV6SG74wlRQTYo5CPmHS2ox6JSSQ4KbG23JZzDcIC_MgfrUf/s400/Screenshot+2020-02-01+at+02.04.54.png" width="400" /></a></div>
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(Si ello redunda en el desempleo de los mayores, si con esta astuta estrategia no se crea ni un empleo nuevo y las tasas de paro <b>general</b> siguen iguales... pues no importa, parece ser la idea, porque ahora los desempleados serían <i>ellos</i> y no "<i>nosotros</i>, la generación que todo lo merece por haberse rebajado a nacer en esta inhóspita sociedad". Vale, exagero, pero es el meollo del tema. "Igual si los viejos se mueren rapidito las cosas mejorarían. Estorbos." Exagero pero no tanto.)<br />
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Últimamente, los defensores del extraño gobierno de López Obrador en México con frecuencia me descalifican por "viejo", sin darse cuenta de que soy dos años más joven que su defendido, con lo cual se meten gol en propia puerta. Si la edad descalifica, su caudillo está peor que yo. (Y lo está, pero no por la edad, que lo conozco.)</div>
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Siguiendo con los estereotipos atribuidos a la edad, está por supuesto el que mientras mayor es uno, más conservador se vuelve... lógica con la cual los actuales líderes de la derecha española no tienen 38, 39 y 43 años (Pablo Casado, Inés Arrimadas y Santiago Abascal), sino cuando menos cien más cada uno. Y yo debería estar aplaudiendo a los nazis imbéciles títeres de Steve Bannon en lugar de darles cera siempre que se puede.<br />
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Esa barbaridad la consagró de manera espectacular la fracasada cofundadora de Podemos, Carolina Bescansa, cuando declaró tronante en 2016 que "si sólo votaran los menores de 45 años, Iglesias ya sería presidente", sugiriendo que los mayores de esa edad eran demasiado fachas como para votar por el pequeño Lenin de Vaciamadrid.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4Q-UOsMcaNX-at9A2ZTj8r3W1PlZ3-qx5VvTRFeqoaC53Kj1_mj3BCSpRdOANvyv7LDBy2-xUofWYdDjP2cFe4M1EJLqSXrJSxXG-X_d7m9WzhxN9Bbnu2Xf0xDJfSwz_qm6EiR8jfHBb/s1600/Screenshot+2020-02-01+at+02.32.08.png"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4Q-UOsMcaNX-at9A2ZTj8r3W1PlZ3-qx5VvTRFeqoaC53Kj1_mj3BCSpRdOANvyv7LDBy2-xUofWYdDjP2cFe4M1EJLqSXrJSxXG-X_d7m9WzhxN9Bbnu2Xf0xDJfSwz_qm6EiR8jfHBb/s400/Screenshot+2020-02-01+at+02.32.08.png" width="275" /></a></div>
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Un detalle que se le pasó a la aguerrida revolucionaria de abultada cuenta corriente fue que, al momento de hacer esta declaración de profunda agudeza política, es que ella ya tenía más de 45 años, habiéndolos cumplido en febrero de 2016.</div>
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O como cuando, a los 66 años, Rosa María Artal, atrabiliaria periodista y también militante de Podemos atacaba a 11 millones de viejos a los que consideraba "fachas" metiéndose por tanto otro precioso gol en propia puerta.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3exb8aqMthIT3sHPw-HavurCzJY_ijtw3d5gO1yKXQo6UI8YO5BM6frDVszBUpPNLbTPvSwa8YnGHFg5f0jgZZ6ayXsGcq2P7s6M27s0bgtkYWii91BkQp9fowWWVNErGYD6-XcBdyosG/s1600/Clei9bRWIAEVYae.jpg"><img border="0" height="192" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3exb8aqMthIT3sHPw-HavurCzJY_ijtw3d5gO1yKXQo6UI8YO5BM6frDVszBUpPNLbTPvSwa8YnGHFg5f0jgZZ6ayXsGcq2P7s6M27s0bgtkYWii91BkQp9fowWWVNErGYD6-XcBdyosG/s400/Clei9bRWIAEVYae.jpg" width="400" /></a></div>
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El panorama electoral de Estados Unidos nos da una pauta de comparación con la España gerontófoba. El actual presidente que busca reelegirse, Donald Trump, tiene hoy 73 años, es decir, tomó posesión del cargo a los 70 (y su problema no es la edad, claro). Sus principales contendientes demócratas hoy en una encarnizada batalla de primarias son Bernie Sanders (78 años), Joe Biden (77 años) y Elizabeth Warren (70 años), aunque están todavía en la batalla candidatos más jóvenes como Pete Buttigieg (38 años) y Andrew Yang (45 años).</div>
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Compárese eso con la juventud de los contendientes en las elecciones españolas de noviembre. Es inimaginable hoy en España un candidato de 77 años de edad que son los que tiene, por ejemplo, Felipe González. Y los diputados mayores de 64 son tan pocos que no representan al 16,7% de la población que tiene esa edad.</div>
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<br /></div>
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Y ni qué decir de los medios donde la edad juega contra los periodistas. Difícil encontrar por aquí a alguien como el brillante entrevistador de la BBC Andrew Neill (70 años), John Simpson (que a los 77 no se ha retirado) y difícilmente llenaría teatros alguien como George Carlin, que murió a los 71 años una semana después de su última actuación. Hay una ausencia casi total de gente de más de 60 en la televisión, por ejemplo (muy notoriamente en los informativos, como presentadores o reporteros). Iñaki Gabilondo es una excepción destacada.</div>
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<b>Que se jubilen los viejos</b></div>
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Ya lo he dicho pero hay que repetirlo: tener 65 años hoy no es igual a tenerlos años en 1980, ni en 1960. <a href="http://noqueimporte.blogspot.com/2014/03/" target="_blank">Mi abuela</a> (nacida en 1895), a mi edad, era una anciana con problemas de movilidad, una artrosis que entonces no tenía tratamiento y un derecho gigantesco a pasarse el resto de la vida descansando, lo cual no impidió que siguiera trabajando varios años.<br />
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Anexo 5: Robert Finley, que acaba de comenzar su carrera profesional en la música.<br />
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<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/ZOGMbOre8YE" width="560"></iframe><br /></div>
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Cuando yo era joven, ya sospechaba de la bobada que se decía de "nunca confíes en nadie de más de 30 años", sobre todo porque mi filósofo, Bertrand Russell, había muerto a los 98 años pleno de lucidez (por cierto, el día de mi 15 cumpleaños, en 1970). Su expresión más esperpéntica fue la película <i>Wild In The Streets</i>, donde un presidente de 24 años recluye en campos de concentración a todos los mayores de 30 y les da dosis masivas de LSD para que no den lata).<br />
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<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQZMSfzTS_9FWHxZW22BZLaiGqBd50AHwLfHOVImOu_NyctfVXhvaLWCQNuRbEGaa-Kh7OWvq2__JBcSMo5MArSvxKC0CdWSpEMObnOVpG1ifskrj707pJdWJCItZz5Hbiep3kqb84uz11/s1600/290185.jpg"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQZMSfzTS_9FWHxZW22BZLaiGqBd50AHwLfHOVImOu_NyctfVXhvaLWCQNuRbEGaa-Kh7OWvq2__JBcSMo5MArSvxKC0CdWSpEMObnOVpG1ifskrj707pJdWJCItZz5Hbiep3kqb84uz11/s400/290185.jpg" width="266" /></a></div>
<br />
Siempre me negué a las guerras generacionales (cuando no sabía siquiera que eran una expresión de esa atrocidad que es la política de identidades, que apenas estaban bautizando unos imbéciles en EE.UU. cuando yo tenía veintipocos), y me sigo negando a ellas, a generalizar en "los jóvenes" o "los niños" o "la gente de mediana edad" cualquier prejuicio, tan absurdo como generalizar a "las mujeres", "los homosexuales", "los negros", "los árabes" o "los viejos". Salvo que esta última generalización todavía es bastante aceptable socialmente. Incluso entre los que van de progresistas y que de un tiempo a esta parte son más conservadores, carcas y regresivos que muchos que supuestamente van a su derecha.<br />
<br />
Alguna vez alguien en Quora me preguntaba por qué la gente de 60 años no se sentía vieja si había pasado ya el 85% de su vida. Más o menos respondí que los 60 hoy son como los 40 a mediados del siglo pasado. Mejor medicina, mejor atención, mejores alimentos y conciencia nutricional han provocado el cambio. Y la actitud. No es que vivamos más, solamente, es que vivimos mejor (mi abuela murió de 84, pero en condiciones muy distintas a la de mi abuela política, que murió hace poco a los 94, con dos caderas nuevas que le dieron movilidad alegre en sus últimos años, cortesía de la sanidad pública española). Si tu vida independiente empieza a los 25 (más o menos) y tu expectativa de vida es de más de 75, los 60 no son el 85%, son como el 75%... es decir, te queda la cuarta parte de tu vida adulta por vivir, disfrutar, viajar, ver, oir, pensar, aprender, preguntar, amar... ¿En qué cabeza cabe renunciar a todo eso y pasarse la cuarta parte de tu existencia en calidad de bulto a la espera de la muerte?<br />
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O, como diría Chrissie Hynde para celebrar sus 68... You can't let go. Anexo 6.<br />
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<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/-17Zf-rcCjM" width="560"></iframe><br /></div>
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Sí, la gente de 60 era vieja, enfermiza, mayormente discapacitada. Hoy algunos lo son, por supuesto, pero la generalización no parece tan válida. No estaban, casi, haciendo música, menos aún bailoteando en los escenarios después de una cirugía del corazón a los 75 como Mick Jagger. Y mucha de esa gente mayor carecía de referentes culturales compartidos con la mía, lo que dificultaba horriblemente la comunicación. Distinto del hecho de que yo tuve el número 1 de las traducciones al español de los cómics de Spiderman, Fantastic Four o X Men, y vi "Star Trek" en su estreno (sí, en televisión, ahora empiezo a ver "Star Trek Piccard"), o Star Wars, o Blade Runner. Yo era nerd antes de que fuera bien visto, y sí tengo referentes culturales compartidos con generaciones ulteriores. Yo vi Astroboy, el manga adaptado para la televisión, antes de que se inventara la palabra <i>anime</i>, y me enamoré de la Señorita Cometa antes de que existiera el concepto de <i>otaku</i>. Crecí con el rock en varias de sus encarnaciones y el rap nació cuando yo tenía 18. Obviamente hay abismos culturales, pero hay puentes razonables para cruzarlos en puntos relevantes.<br />
<br />
No nos sentimos viejos, pues, explicaba yo. Vintage, clásicos, de larga tradición, masterclass, bien versados, inveterados, jóvenes con mucha experiencia en el puesto o cualquier otra palabra menos pretenciosa, no viejos.<br />
<br />
Yo estoy traduciendo, escribiendo dos libros, pensando en volver a escribir literatura, preparando una nueva serie en YouTube, haciendo radio, ayudando a organizar una especie de movimiento sindical entre youtubers, descubriendo nueva música de creadores sobre todo muy jóvenes (muchos de menos de 20 años), atento a la vida de mis hijas mayores, que se han dado muy bien; esperando conocer a mi primera nieta ya nacida y a otro que nace en julio, y viviendo la aventura de criar a un hijo joven. No tengo mucho interés ni tiempo para el retrovisor ni para patrañas sobre "mis tiempos" porque <b>mis tiempos son éstos</b>, con cosas que me gustan y cosas que detesto, como ya me ocurría a los 17 años. Tengo más proyectos que biografía y no pienso perder el tiempo en un pasado que ya viví, cuando todos los días tengo que vivir en el presente y pensando en el futuro, cuando es más emocionante lo que voy a hacer que lo que ya hice.<br />
<br />
Así que hoy cumplo 65 años y es el día que no me jubilé.<br />
<div>
<br />
No necesito su mecedora, como dijo George Jones.<br />
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Anexo 7:<br />
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Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2167298515672273768.post-19257934279109980522019-10-30T00:48:00.000+01:002019-10-30T12:33:07.534+01:00Trump no tiene la culpaOir y leer a Donald Trump es un viaje a la chabacanería, la indolencia y el narcisismo más espectacular. Pensemos en un Recep Tayyip Erdoğan que recibe una carta donde Trump le advierte: "¡Hagamos un buen trato! Usted no quiere ser responsable del sacrificio de miles de personas, y yo no quiero ser responsable de destruir la economía turca... y lo haré." Y termina advirtiendo que la historia "lo verá a usted para siempre como el diablo si no pasan cosas buenas. No sea un tipo duro. <b>¡No sea tonto!</b>"<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHCtdR6KDU5KJSXwM85XvtqGORGGS2Ls620UoejifKjW53-T4BNNP2T8JvnLcA07k68j6EQ0Y0L6YIwObC5qcAO4_WuqH8EF3fW75TNKxUx-i2SWj3VA2_a8wJ6Np35Cb2rRYInAFEUBhm/s1600/page-0-800_x2.png" imageanchor="1"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHCtdR6KDU5KJSXwM85XvtqGORGGS2Ls620UoejifKjW53-T4BNNP2T8JvnLcA07k68j6EQ0Y0L6YIwObC5qcAO4_WuqH8EF3fW75TNKxUx-i2SWj3VA2_a8wJ6Np35Cb2rRYInAFEUBhm/s640/page-0-800_x2.png" width="492" /></a></div>
<br />
La reacción del tirano turco, para sorpresa de nadie, fue tirar la carta a la basura e <b>invadir</b> Siria, masacrando en los primeros días a 120 kurdos.<br />
<br />
Al anunciar la eliminación de Abu Bakr al-Baghdadi, Trump explicaba, <b>como niño de primaria</b>:<br />
<blockquote class="tr_bq">
<i>Nuestro canino, como lo llaman, yo lo llamo perro, un perro hermoso, un perro talentoso, fue herido y traído de vuelta, pero no tuvimos ningún soldado herido. E hicieron muchos disparos e hicieron muchas explosiones, incluso sin pasar por la puerta principal. Sabes, uno pensaría que pasa por la puerta. Si eres una persona normal, dices toc-toc, ¿puedo entrar?El hecho es que entraron a la casa con una explosión en una pared muy gruesa y les tomó literalmente segundos. Cuando esas cosas estallaron, tenían un gran agujero hermoso y entraron corriendo y sorprendieron a todos.</i></blockquote>
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGpwpPFpwj_Vkkw1Byuw1UDt9Iey4lrWeurxeeX5DSDc0IZB4geA05_INp9okJTo4MkdTUQVL6goe3G9VrznHESpzZQRk2EC8b7e4rLqnTP_WqircXYcHqgnticu6_6WJrk7mNh_rqGGZq/s1600/Trump-1.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="384" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGpwpPFpwj_Vkkw1Byuw1UDt9Iey4lrWeurxeeX5DSDc0IZB4geA05_INp9okJTo4MkdTUQVL6goe3G9VrznHESpzZQRk2EC8b7e4rLqnTP_WqircXYcHqgnticu6_6WJrk7mNh_rqGGZq/s640/Trump-1.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
La sorpresa de la gente normal es continua. Trump jugando a conducir un camión, Trump dejando tirado un paraguas que no sabe cerrar al entrar al avión presidencial, el Air Force One; Trump escuchando a la refugiada yazidí y Premio Nobel de la Paz Nadia Murad contarle cómo ISIS <b>mató</b> a su familia para luego preguntar, de lo más fresco: <b>"¿Dónde están ahora?"</b>, a lo que ella respondió asombrada que estaban muertos... y para segundos después interrogarla sobre por qué le dieron un premio tan prestigioso.<br />
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9zQReKmzaJNCp9G70mo8rSLw8IrCutOF2b3cmmRpsR0soVg31LTKKjAEHt7gx5T4qb2HrW6qCKL7WunqQbFd8L5eEJtq0X15OOLp106ZWygSupKngYgtTGH5D6XEz4Jslpe3x-Mg1ev_z/s1600/07723532.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="425" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9zQReKmzaJNCp9G70mo8rSLw8IrCutOF2b3cmmRpsR0soVg31LTKKjAEHt7gx5T4qb2HrW6qCKL7WunqQbFd8L5eEJtq0X15OOLp106ZWygSupKngYgtTGH5D6XEz4Jslpe3x-Mg1ev_z/s640/07723532.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Trump perdido en sus pensamientos mientras Nadia Murad relata<br />
la tragedia de los refugiados como ella.</td></tr>
</tbody></table>
Donald Trump parece vivir en una <b>realidad paralela</b>, en un mundo personal totalmente desconectado de la realidad objetiva. Su valoración de la gente a su alrededor depende de si le es útil, si lo quieren, si lo admiran, si son importantes y, sobre todo, si le aplauden lo que hace y ríen sus chistes.<br />
<br />
Yo he conocido gente como Donald Trump. Algunos muy parecidos, otros menos esperpénticos, pero todos son <b>producto de la gente a su alrededor</b>, de la obsequiosidad, de la cortesanía, del servilismo genuino o falso de quien espera salvarse de algo u obtener algo del poderoso.<br />
<br />
Trump es poderoso. Pero <b>no lo sabe</b>. No tiene ninguna capacidad de gestionar el poder, de usarlo, de modo que su poder se va diluyendo entre la gente a su alrededor, que lo usa hasta que cae de la gracia del presidente. La lista de dimisionarios y despedidos de la Casa Blanca desde que tomó posesión el 20 de enero de 2017 tiene <a href="https://en.wikipedia.org/wiki/List_of_Trump_administration_dismissals_and_resignations" target="_blank">su propia página de Wikipedia</a> e incluye casos especialmente desconcertantes como los cinco Asesores Nacionales de Seguridad que han pasado por la oficina, o sus continuos cambios de jefes de prensa. Más de 50 cambios en el entorno presidencial y 10 en su gabinete a fecha de hoy.<br />
<br />
Esto indicaría que lo que tiene Trump, lo que ejerce, lo que comprende, es la fuerza, no el poder. Como el <b>matón</b> de patio escolar, entiende que sus puños (su dinero, en este caso) son el camino para hacer lo que quiera. No tiene que aprender diplomacia, no tiene que distribuir y compartir poder para afianzar el suyo. No tiene que tomar en cuenta contextos diversos. Lo sabe todo y lo puede todo (ha llegado a decir equivocadamente que el artículo 2 de la Constitución de los EE.UU. le permite hacer "lo que le dé la gana"), sin dar cuentas, porque es <b>fuerte</b>. No ha tenido que aprender a trabajar con otros porque los ha usado sin cesar.<br />
<br />
Y ellos se han dejado usar. Han sido <b>los arquitectos</b> de la forma de ser de Trump. Gracias a ellos, desde que nació como hijo de un millonario sin escrúpulos, no ha tenido <b>ninguna necesidad</b> de ser diferente.<br />
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<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6H2snDQJRYYKFiTlXhLQMS23b5PUTe3ZbRHoRJURop278k3kGXX0xJ2zICuoKthWaWPWFJsROfkNT7KEr6PGFaLBQ1mTO_2ilvAARwNhgozjOH9F9ywBeX4iIOz0ejHlQWP-VQw31CM6A/s1600/lead_720_405.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6H2snDQJRYYKFiTlXhLQMS23b5PUTe3ZbRHoRJURop278k3kGXX0xJ2zICuoKthWaWPWFJsROfkNT7KEr6PGFaLBQ1mTO_2ilvAARwNhgozjOH9F9ywBeX4iIOz0ejHlQWP-VQw31CM6A/s640/lead_720_405.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
Y esto se aplica a todo el Partido Republicano, que ha sufrido una importante degradación desde la aparición del Tea Party, y que entró en franca descomposición con el abordaje de Steve Bannon y Donald Trump. Muchos republicanos, porque muchos son gente decente y honesta más allá de sus ideas conservadoras, lamentan las actitudes, comportamientos y graves errores de política nacional e internacional de Trump. Pero están dispuestos a seguir siendo sus facilitadores mientras se siga haciendo todo <b>lo que hay detrás</b>, lo que no se ve en los medios copados por los momentos incómodos de Trump: reducción de impuestos a los ricos, demolición de las políticas medioambientales, acciones para impedir el aborto libre, nombramientos de jueces ultraconservadores (no sólo en la Suprema Corte, que fue el caso de Brett Kavanaugh, sino a todos los niveles del poder judicial), la anulación de diversas leyes referentes a protección del trabajador y del consumidor, deportaciones exprés, órdenes contra la entrada de musulmanes en los EE.UU., prácticas que dificultan el voto a negros y latinos... la lista es <b>enorme</b>.<br />
<br />
El precio es sólo seguirle la corriente a Trump y defenderlo, para que las políticas regresivas republicanas sigan avanzando. Están dispuestos, al menos de momento y mientras el procedimiento del <i>impeachment</i> o juicio político, a seguirlo <b>defendiendo</b>.<br />
<br />
Pero lo que construye a personajes como Trump es precisamente su confianza en la <b>lealtad</b>, en el valor de la lealtad, en el ser querido y admirado. Como cuando presume de que Kim Jong-un "le mandó una carta muy hermosa" está asumiendo la sincera admiración del regordete tirano. Cuando descalifica a alguien como "Never Trumper" o "nunca partidario de Trump" está, en su mente, denunciando una verdadera falta grave: la deslealtad.<br />
<br />
Y lo peor es que la lealtad a su persona, que tanto valora, no la tiene <b>ninguno</b> de quienes le han construido como es. El poderoso puede concitar lealtades. El que sólo manda por la fuerza atrae más rencores que lealtades, más cuentas pendientes que incondicionalidades, más iras contenidas.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0q2P7UDqiiw8TujXbkijBSBHaB5-Nf4wWw2xAs-V5z8XB3pY6R1As7hS54Fc6tcLwST4MReCItkICtuyTDzjzX26-6-wM8iaR-4MbVyA6itk5RfrkI7YQuDENCKBQJ6sEm83N7znT-CKd/s1600/6ada5b24-159a-11e9-bd68-61a0d0b9ce58_image_hires_203956.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0q2P7UDqiiw8TujXbkijBSBHaB5-Nf4wWw2xAs-V5z8XB3pY6R1As7hS54Fc6tcLwST4MReCItkICtuyTDzjzX26-6-wM8iaR-4MbVyA6itk5RfrkI7YQuDENCKBQJ6sEm83N7znT-CKd/s640/6ada5b24-159a-11e9-bd68-61a0d0b9ce58_image_hires_203956.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
Será un espectáculo peculiar, si se produce, que el <b>cada vez más probable</b> juicio político a Trump lo enfrente al hecho de que su fuerza no lo puede todo y "los suyos" nunca lo fueron. Parte de ese espectáculo se empieza a ver cuando senadores tan vilmente obsequiosos como Lindsay Graham de pronto se oponen a decisiones como la retirada de las tropas de Siria. O, más grave, cuando el propio líder del senado Mitch McConnell <b>niega haber tenido una conversación</b> donde le dijera a Trump que su llamada al presidente Zelensky (el punto de partida de la investigación de <i>impeachment</i>) había sido "perfecta".<br />
<br />
Porque a ojos de Trump lo es. Él sólo pidió a Zelensky que hiciera algo por Trump, para ayudarle a desprestigiar a un adversario político y ganar las elecciones. Lo que, para Trump, es igual a ser leal a Estados Unidos. <b>Él es Estados Unidos</b>, la presidencia y su persona e intereses son inseparables. Por eso los altos funcionarios estadounidenses que viajan por el mundo se quedan en los hoteles Trump. No hacerlo sería traición.<br />
<br />
Precisamente porque ese delirio no lo comparte casi nadie, ni siquiera quienes usan a Trump, tantos egresados de su caótica Casa Blanca no tienen empacho en escribir uno tras otro libros contando la maraña de absurdos que se vive en el despacho oval donde ejerce sus funciones la persona, por definición, más poderosa del mundo... un despacho que, paradójicamente, hoy ocupa un hombre que no sabe manejar, entender ni ejercer <b>el poder.</b>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2167298515672273768.post-10924799334816218752019-09-27T00:58:00.001+02:002019-09-27T01:10:06.234+02:00Científicos burgueses en México(La Dra. Irma Aguilar Delfín, a quien conozco hace años aunque creo que nunca nos hemos visto, me hace llegar esta historia suya, que enlaza con la del Dr. Antonio Lazcano, la más reciente víctima de las enloquecidas venganzas del autoritarismo de Elena Álvarez-Buylla al frente del Consejo Nacional de Ciencia y Tecnología de México. La reproduzco sin más porque me parece un testimonio relevantísimo para quien no sabe cómo se hace la ciencia mexicana.)<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiviJAwc-dLKT1KTGQ53R8lM7xP92CYoIJc80d0Hgl81dKVzSa3GmIsW6h9oMQHbgcjUISCd_rVoc4lLL44w4LAq8tKOgcwCOXsNsIt1sfCY3xPBdBF0GwgEr10B6MkSpdlNTh1HuvEwkN8/s1600/Captura-de-pantalla-2018-10-04-a-las-11.36.41-a.m..png" imageanchor="1"><img border="0" height="262" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiviJAwc-dLKT1KTGQ53R8lM7xP92CYoIJc80d0Hgl81dKVzSa3GmIsW6h9oMQHbgcjUISCd_rVoc4lLL44w4LAq8tKOgcwCOXsNsIt1sfCY3xPBdBF0GwgEr10B6MkSpdlNTh1HuvEwkN8/s400/Captura-de-pantalla-2018-10-04-a-las-11.36.41-a.m..png" width="400" /></a></div>
<br />
Creo que a estas alturas ya todos nos dimos cuenta de que el presidente de México está convencido de que quienes hacemos investigación científica somos una bola de burgueses privilegiados, desconectados y desinteresados de la realidad del país.<br />
<br />
¿Puede por favor alguien decirme de dónde saca esa idea? ¿Conoce investigadores reales, de carne y hueso y con familias, historias, decisiones y batallas diarias, mensuales, anuales, de toda la vida? ¿Sabe las preguntas que tratan de contestar? ¿Le queda claro que durante su formación muchos han tenido ofertas para emigrar pero han decidido quedarse o regresar a México, porque aman a este país y quieren serle útiles, a pesar de que su vida y la de su familia aquí va a ser mucho más difícil?<br />
<br />
Me parece que parte del problema es que el presidente sólo tiene una idea generalizada, vaga, nebulosa: “los científicos”, ni idea quiénes sean esos, pero seguro son personas malas, parásitas, soberbias, payasas e insoportables.<br />
<br />
Pienso que tal vez ayude explicar con ejemplos concretos. ¿Les sirve el mío? Ahí les va.<br />
<br />
Mi abuelo fue químico. Se murió a los 44 años porque tenía una válvula del corazón defectuosa. Mi mamá fue química farmacéutica bióloga y maestra universitaria por 40 años. Se murió a los 74 de cáncer. Yo y mis hermanos estudiamos la primaria y secundaria en escuelas de gobierno y luego en prepas incorporadas a la UNAM, becados. A los 18 años yo entré a la universidad y empecé a hacer investigación sobre enfermedades de importancia nacional: cisticercosis, fibrosis pulmonar, cirrosis, hepatitis. Dormía poco porque vivía lejos y me pasaba 4 o 5 horas en el transporte público. Comía tortas en CU o afuera de Cancerología. A veces no daba tiempo o se me acababa el dinero en fotocopias.<br />
<br />
Aprendí mucho. Mis jefes de laboratorio eran listos y amables.<br />
<br />
Me titulé de licenciatura y luego hice exámenes y solicitudes a universidades en el extranjero para estudiar sobre transplantes y enfermedades autoinmunes. Me aceptaron en la Clínica Mayo y a los 24 años me fui a estudiar allá. Ellos pagaron mi avión y mi colegiatura y me daban una ayuda económica para sostenerme. Llegamos en enero. Tuvimos que comprar botas y abrigos porque en Minnesota los inviernos duran 5 meses y alcanzan 40 grados bajo cero. El CONACYT me había dado un préstamo en UDIS con el que me depositaba 500 dólares al mes, que apenas alcanzaban para pagar la renta. Mi entonces esposo trabajaba tiempo completo a pesar de tener que lidiar continuamente con Inmigración para mantener sus papeles en regla. Aún así muchos meses tuvimos que ir al banco de alimentos por provisiones que el gobierno gringo le daba a las familias pobres: teníamos una bebita de seis meses, no nos alcanzaba para una guardería y no teníamos familia allá, así que durante el día la cuidaban mujeres que recibían niños en sus casas. Yo no podía trabajar pero me inscribía como voluntaria a todos los estudios clínicos que podía para conseguir algo de dinero extra. El último año participé donando óvulos para parejas infértiles. (Los científicos somos burgueses privilegiados ricachones, ¿ven?).<br />
<br />
Mis jefes de laboratorio gringos también eran listos y buenas personas. Aprendí mucho porque teníamos muchos reactivos y equipos. Las clases a veces no eran tan buenas como las que había tenido en México pero la biblioteca tenía acceso a todas las publicaciones que uno pudiera necesitar. Yo dormía menos que nunca pero sentía que valía la pena porque estaba aprendiendo cosas importantes y útiles y aportando al conocimiento humano: mi tesis de doctorado fue sobre cómo algunos genes hacen que los ratones se mueran horriblemente al infectarse con un parásito transmitido por una garrapata. Un protozoario que resulta que infecta a las vacas en México. Mi investigación, además, se relacionaba con el problema humano de que algunos individuos se mueren horriblemente al infectarse con un parásito transmitido por un mosquito. (Babesiosis. Paludismo. Dengue. ¿Problemas nacionales? Oh, sí.)<br />
<br />
Regresé a México a los 31 años sin casa ni trabajo y endeudada con el CONACYT, pero con el orgullo de haber sido admitida al Sistema Nacional de Investigadores, como mis maestros. Empecé a trabajar en la UNAM con leucocitos humanos que purificábamos a partir de los “desechos” del banco de sangre del IMSS: a veces nos quedábamos en el laboratorio toda la noche porque necesitábamos asegurar que las muestras estaban libres de hepatitis, VIH y enfermedad de Chagas. (¿Desconectados de los problemas nacionales, verdad? Claro.)<br />
<br />
Luego trabajé en uno de los Institutos Nacionales de Salud. Sobre tuberculosis, VIH, influenza y lupus. (¿Problemas nacionales, apá? Sí, mijo).<br />
<br />
Mi mamá me prestaba su coche para ir diario de Cuernavaca a la Ciudad de México. Pero luego tuvimos un accidente y el carro fue pérdida total. Entonces viajaba diario de aventón al Instituto. Varios investigadores nacionales hacíamos lo mismo. Mis hijos se acostumbraron a comer con su papá en la comida corrida. (Burgueses privilegiados, exacto).<br />
<br />
A mi jefa de laboratorio le encargaron trabajar en un proyecto con la Fundación Slim, Harvard y el MIT. Todo el equipo invirtió horas y horas en recabar, purificar y analizar más de 2 mil muestras. Fueron días de locura y desvelo continuo. A raíz de ese proyecto una empresa farmacéutica me ofreció trabajo haciendo investigación en farmacogenómica, o sea, averiguando por qué a algunas personas les hace bien cierta medicina y a otros les causa efectos secundarios. (¿Problema nacional también? Újules). El trabajo era en Toluca y yo vivía en Cuernavaca. La empresa me dio un Jetta con el.que iba todos los días por las lagunas de Zempoala. Como ya no trabajaba para una institución académica el SNI me dejó de dar el estimulo económico, aunque seguía tenlendo el nombramiento de Investigadora Nacional y las obligaciones que eso implicaba.<br />
<br />
Me dolió dejar la investigación académica y tener que adaptarme a un trabajo “corporativo”. Pero resultó una buena decisión porque mi hija se enfermó y con mi sueldo anterior no hubiera podido mantenerla viva. <br />
<br />
(Ni la medicina tradicional ni la homeopatía son útiles contra la insuficiencia renal: nomás la medicina científica hegemónica occidental y su antinatural hemodiálisis. Y, para los que tienen suerte, el todavía más blasfemo transplante de órganos. Pero nosotros no tuvimos suerte. Ni siquiera con los medicamentos biotecnológicos que le inyectábamos para compensar la anemia que hacía que no.estuviera lista para la cirugía. El riñón de su mamá (científica burguesa privilegiada soberbia y ¿qué más era?) era compatible y había pasado todas las pruebas. Pero se nos murió antes de podérselo poner. Así pasa a veces.)<br />
<br />
Ahora ya no soy Investigadora Nacional porque no tengo cabeza para llenar los informes. Aunque publiqué un artículo en <i>Nature</i> sobre riesgo genético de diabetes en mexicanos. (La diabetes causa insuficiencia renal y el país no tiene manera de darles hemodiálisis a todos. Problema nacional, creo. Pero ya da igual.)<br />
<br />
Actualmente trabajo sobre depresión y esquizofrenia y discapacidad mental y autismo y cuidados paliativos. Problemas nacionales que casualmente también deben abordarse con medicina basada en evidencias y los productos de la maldita ciencia imperialista capitalista hegemónica patriarcal.<br />
<br />
Una historia más, si me permiten.<br />
<br />
A los 21 años uno de mis maestros nos invitó a conocer los tapetes microbianos de Guerrero Negro, en Baja California. Nos fuimos en camión, 48 horas seguidas (Chihuahua es inmenso) y luego nos trepamos al ferry. Acampamos en la arena y comimos nuestras latas de atún.y chilorio. Vimos formaciones impresionantes hechas de ecosistemas microscópicos. Luego nos subimos a otro camión hasta San Diego (como 5 horas parados porque no hay muchas corridas) porque la segunda parte de la invitación era al Instituto Scripps a escuchar y conocer a colegas y amigos de nuestro maestro, nombres legendarios que salían en los libros de texto: Lynn Margulis, Stanley Miller, Francis Crick. En San Diego dormimos en el garaje del amigo de alguien. Un viaje deslumbrante. Por supuesto nuestro maestro era Toño Lazcano.<br />
<br />
¿Cuántos hemos sido alumnos del Dr. Antonio Eusebio Lazcano Araujo Reyes? ¿Cientos? ¿Miles?. Tengo la impresión de que todos aprendimos que es crucial y urgente hacer ciencia de excelencia en México. Lo aprendimos sólo de verlo a él, un torbellino de brillantez amable y un científico espléndido.<br />
<br />
¿De verdad el CONACyT va a echar por la borda el privilegio de tenerlo en una de sus Comisiones Dictaminadoras? Me resulta incomprensible.<br />
<br />
Irma Aguilar-Delfin, LIBB, PhD<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNovq98EOG06_rw9bATaL_hwNZOzqd9Xj746AN_dX40rwpVe9qOU5nBrwo2qvHHJlQQN9jDuklH6wq3OFUeCKAdRWkvf8SD3lVtnSLW9j_WO_6ugTR4cv1dDWhN2WAo9_xh19k4JPIwet3/s1600/entrevista-con-antonio-lazcano-482x220.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="292" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNovq98EOG06_rw9bATaL_hwNZOzqd9Xj746AN_dX40rwpVe9qOU5nBrwo2qvHHJlQQN9jDuklH6wq3OFUeCKAdRWkvf8SD3lVtnSLW9j_WO_6ugTR4cv1dDWhN2WAo9_xh19k4JPIwet3/s640/entrevista-con-antonio-lazcano-482x220.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Dr. Antonio Lazcano Araujo</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2167298515672273768.post-29887937298946705182019-09-19T15:23:00.001+02:002019-09-19T15:23:27.343+02:00El malvado algoritmo<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhticotXWU7KqfDOcHS5Lp4lODkqBPfeTXmrMnoZDORsa-CM7ipoZsuCeL6So73vdT3yrHoSNrDDh_DwCawyjxAYBEUgdPtRq0UVpWIrk49opbg7aNJOCGWhCqdWbA8GRPxJkUlBylkwwuC/s1600/Yellow-blue-circuit-MEng-EE.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhticotXWU7KqfDOcHS5Lp4lODkqBPfeTXmrMnoZDORsa-CM7ipoZsuCeL6So73vdT3yrHoSNrDDh_DwCawyjxAYBEUgdPtRq0UVpWIrk49opbg7aNJOCGWhCqdWbA8GRPxJkUlBylkwwuC/s640/Yellow-blue-circuit-MEng-EE.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
-Una honda lanza una piedra a una velocidad imposible para un ser humano.<br />
-Pues qué bien.<br />
-Una carretilla permite trasladar pesos que no podría siquiera levantar un ser humano.<br />
-Pues qué bien.<br />
-Un telar hace telas mucho más precisas que las que un ser humano haría a mano.<br />
-Pues qué bien.<br />
-Una imprenta nos permite producir libros y difundir el conocimiento de un modo que sería imposible para escribas humanos.<br />
-Pues qué bien.<br />
-Un tractor puede arar la tierra de modo que ningún ser humano podría hacer sin ayuda.<br />
-Pues qué bien.<br />
-Un avión puede volar y los seres humanos no.<br />
-Pues qué bien.<br />
-Un vaso retiene agua más eficazmente que una persona con las manos.<br />
-Pues qué bien.<br />
-Un ordenador/computadora puede hacer cálculos a una velocidad imposible para un ser humano.<br />
-Pues qué bien.<br />
-Un teléfono nos permite comunicarnos a distancias mucho mayores que gritando.<br />
-Pues qué bien.<br />
-Un antibiótico puede vencer infecciones que nuestro sistema inmune no puede atacar con eficacia.<br />
-Pues qué bien.<br />
-Un piloto automático puede volar un avión de modo más fiable que un ser humano.<br />
-Pues qué bien.<br />
-Un algoritmo informático puede detectar patrones de grandes datos y tomar decisiones con base en ellas mejor que un ser humano.<br />
-¡Qué horror! ¡Las máquinas se apoderan de nuestra vida! ¡Es el apocalipsis! ¡Hay que hacer algo! ¡Es un escándalo! ¡Nos esclavizarán! ¡Mamáaaaaaa... ayúdanos!Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2167298515672273768.post-9599232311371970472019-09-19T03:22:00.003+02:002019-09-19T13:57:11.536+02:00La necesidad de Tom PaineEl domingo pasado estuve tomando fotos en una maravillosa recreación de una batalla de la guerra civil española que hace un grupo de vecinos llamado <a href="https://www.facebook.com/frentedelnalon" target="_blank">"Frente del Nalón"</a> en el pueblo de Grullos, en Cándamo, Asturias. Como se puede ver en estas fotos que tomé, el trabajo es verdaderamente espectacular. Vienen incluso aficionados de otros lugares, como un grupo de jóvenes polacos, para participar en la celebración, y el cuidado en el aspecto histórico de cada detalle, la pasión con la que hacen el trabajo de revivir la historia, son tan contagiosos que, comentaba yo, los fotógrafos a nuestra vez estábamos recreando la pasión de los genios de la fotografía que hicieron la crónica visual de la guerra, como Robert Capa o Gerda Taro.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIgmYNMg5Nj4RV04ZuB__f89CueUtd-dC-H5yWsasF56IEBSkxCKs-VulwJk55zkLwehB4no5ihjGti9uNdFziBSTTJO2pO-HA5aEAjQICPq2PaCXEpWUCLrlDzWcuBdiuHW1FWK1pv_Ny/s1600/Candamo2019.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1002" data-original-width="1500" height="427" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIgmYNMg5Nj4RV04ZuB__f89CueUtd-dC-H5yWsasF56IEBSkxCKs-VulwJk55zkLwehB4no5ihjGti9uNdFziBSTTJO2pO-HA5aEAjQICPq2PaCXEpWUCLrlDzWcuBdiuHW1FWK1pv_Ny/s640/Candamo2019.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-ejsVMpwmNI2PDCIwlL8uaW2aR94ph3Ub9EuchCFOM_BFbO83MG31cXoW4TgYs_Ov9vLO2ii4t20xR8msomOnGJejMGj0np8fD0z4VRstkhPFys9V_kRbMLeLDbWaMlbvwGKKGa8HDZEY/s1600/Candamo2019R.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1324" data-original-width="1500" height="564" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-ejsVMpwmNI2PDCIwlL8uaW2aR94ph3Ub9EuchCFOM_BFbO83MG31cXoW4TgYs_Ov9vLO2ii4t20xR8msomOnGJejMGj0np8fD0z4VRstkhPFys9V_kRbMLeLDbWaMlbvwGKKGa8HDZEY/s640/Candamo2019R.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
Entre los visitantes que recorrían el museo vivo instalado en un parque del poblado para luego asistir a la recreación, vi a dos británicos cerveza en ristre, uno de los cuales llevaba un curioso pin que decía "Bones of Paine", "los huesos de Paine", y fui a preguntarle si ello tenía que ver con los huesos de Thomas Paine, el gran ilustrado. Los dos británicos asintieron, se rieron mucho, el de la foto se quitó el pin y me lo regaló, después de lo cual nos tomamos esta foto.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgA4MEh3bPlVH4V7nKwNiI3SDBsFE9D-H9DNaHuXaas9_WSpkXf2oHB52QLlV5NE2BfD5yWq7VzeWkf5hwdSfmF5QdVnsfcU1qX3sOjciRAxEfBcn-Kftov96eXDhQE4f2jqqX4fGdSB5W7/s1600/EEd5R0TXsAcsCzt.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="713" data-original-width="950" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgA4MEh3bPlVH4V7nKwNiI3SDBsFE9D-H9DNaHuXaas9_WSpkXf2oHB52QLlV5NE2BfD5yWq7VzeWkf5hwdSfmF5QdVnsfcU1qX3sOjciRAxEfBcn-Kftov96eXDhQE4f2jqqX4fGdSB5W7/s400/EEd5R0TXsAcsCzt.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Les sorprendía que conociera yo a Paine, y me quedé pensando en lo poco que se conoce a uno de los más grandes pensadores de la Ilustración, al primero que se atrevió a decir cosas que hoy nos parecen por una parte bastante normales pero por otra enormemente progresistas, una hazaña para un inglés que vivió de 1737 a 1809.<br />
<br />
Porque hoy necesitamos intensamente a Thomas Paine, a sus ideas y, sobre todo, a su compromiso con los principios. En tiempos donde la política parece prescindir precisamente de los principios, en tiempos de populismo y de tomas de decisiones nacidas de lo más visceral y lo más primitivo, del sentido del tribalismo y el odio al "otro", ese mítico otro que algunos quieren hacer siempre más grande, excluyendo a más y más personas de su entorno elitista de un "nosotros" tan imaginario como endogámico, hacen falta los principios y, sobre todo, la memoria de que los cambios sociales profundos, duraderos y que hacen mejor la vida de las comunidades humanas nacen precisamente de los principios y no del mesianismo, el odio, el engaño, el discurso delirante y las sociedades convertidas en turbas linchadoras con las antorchas habituales.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6NdaM90a18Earyhnp7Ot7qrYrV8_IJvfTWZ5Kquc1Mu5J9qqZNUxlz2SrgO6AkYVS_xfeFGu3_Z5i0SZqYuyHtkQ1uhxPsIHqZSugyQI94YTqsw2L0ZH9VN0ghU-8b3l2wkTbci3O6Ch5/s1600/1200px-Thomas_Paine.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6NdaM90a18Earyhnp7Ot7qrYrV8_IJvfTWZ5Kquc1Mu5J9qqZNUxlz2SrgO6AkYVS_xfeFGu3_Z5i0SZqYuyHtkQ1uhxPsIHqZSugyQI94YTqsw2L0ZH9VN0ghU-8b3l2wkTbci3O6Ch5/s640/1200px-Thomas_Paine.jpg" width="491" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Thomas Paine</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
Si todo mundo necesita conocer a Thomas Paine, más lo deberían tener presente quienes hablan de la Ilustración sin tener claro a qué se refieren, y muy en especial a quienes desprecian el pensamiento ilustrado, convencidos de que sus dogmas cancelan la relevancia del salto que representó para todo el mundo la Ilustración, ese tsunami de ideas nuevas que en los siglos XVII y XVII fue la extensión hacia la sociedad, la política y la vida cotidiana de las actitudes críticas y libertadoras de la Revolución Científica del siglo XVI-XVII.<br />
<br />
Necesitamos las ideas de ese Thomas Paine que, después de menos de cinco años de escuela básica, se dedicó a las labores de su padre – la agricultura en tierras alquiladas a algún señor y la fabricación de gruesas cuerdas para la navegación a vela – para luego ser desde marinero hasta cobrador de impuestos pero, asombrosamente, también maestro de escuela.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<b>Un buen profesor de escuela es más útil que cien sacerdotes.</b></div>
<div style="text-align: center;">
-Tom Paine, <i>La edad de la razón,</i> 1794 </div>
<br />
En 1772, Paine empezó a involucrarse en política, exigiendo al Parlamento mejores salarios y condiciones de trabajo para los cobradores de impuestos, escribiendo su primer obra política "El caso de los oficiales fiscales", que le costó que lo echaran del trabajo. Para no caer en prisión por deudas, vendió todos sus bienes y se fue a Londres donde conoció a Benjamin Franklin, el científico y pensador ilustrado estadounidense, quien le invitó a emigrar a la América colonial británica, lo que hizo a fines de 1774.<br />
<br />
En marzo de 1775, escribiendo en una revista, Paine publicó <i>Esclavitud africana en América</i>, un artículo abolicionista que condenaba la esclavitud como "una atrocidad para la justicia y para la humanidad". También fue defensor de los derechos de los trabajadores a participar de los beneficios de la producción.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<b>Mi país es el mundo y mi religión es hacer el bien.</b></div>
<div style="text-align: center;">
-Tom Paine</div>
<br />
Un recién llegado, pues, tenía el descaro de atacar la institución económica fundamental de las colonias, y que lo seguiría siendo durante casi cien años: la esclavitud. Pero al hacerlo, Paine era simplemente leal a sus ideas. Igualmente, cuando comenzó la guerra de independencia, analizó las dos corrientes que se enfrentaban entre los colonos. Algunos querían seguir siendo parte de Inglaterra, y exigir al rey Jorge III únicamente derechos de representación en el Parlamento, como los había obtenido Escocia al unirse a Inglaterra formando el Reino Unido en 1706. Otros buscaban la independencia absoluta, algo verdaderamente audaz ya que los enfrentaba al más poderoso ejército de ese momento, al imperio británico indiscutido.<br />
<br />
Paine se inclinó por los segundos, convencido de que la monarquía era una forma absurda de gobernarse, y que el sentido común indicaba que los seres humanos debían gobernarse a sí mismos de modo democrático en una república. En defensa de estas ideas, escribió su panfleto de 1776 <i>Common Sense (Sentido común)</i>, que convenció a muchos de que la ruptura con Inglaterra era el único camino. No gustó a muchos, sobre todo porque su democracia era tan radical que defendía el sufragio universal, cuando algunos padres de los Estados Unidos seguían convencidos de que sólo deberían poder votar los hombres que tuvieran tierras en propiedad. A otros les gustó aún menos por sus despiadadas críticas a la religión organizada y a las iglesias y sus ministros.<br />
<br />
Menos de un año después, ayudaría a darle forma al nuevo país con otro escrito: <i>The American Crisis (La crisis americana)</i>.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<b>Discutir con una persona que ha renunciado al uso de la razón</b></div>
<div style="text-align: center;">
<b>es como administrarle medicina a un muerto.</b></div>
<div style="text-align: center;">
-Thomas Paine </div>
<br />
De vuelta en Londres, consumada la independencia, en 1791 salió en defensa de la revolución francesa de 1789 y de la Declaración de los Derechos del Hombre y del Ciudadano con otro escrito esencial, <i>The Rights of Man</i> (Los derechos del hombre), muy legible todavía, que no consiguió que se publicara en Inglaterra y salió a la luz finalmente en Francia. Igualmente, se relacionó con Mary Wollstonecraft, la feminista británica madre de la autora de <i>Frankenstein, </i> Mary Shelley. Paine también creía en la igualdad de derechos de las mujeres e influyó en la obra esencial de Wollstonecraft, <i>A Vindication of the Rights of Woman (Una reivindicación de los derechos de la mujer)</i> de 1792. Antes, Wollstonecraft había escrito <i>A Vindication Of The Rights Of Men (Una reivindicación de los derechos del hombre)</i> defendiendo la obra de Paine.<br />
<br />
La segunda parte de <i>The Rights Of Man</i>, publicada en Londres, mostraba cómo debería ser un gobierno representativo en una república democrática con sufragio universal, incluyendo una serie de programas sociales para aliviar la pobreza de la gente utilizando un sistema de fiscalidad progresiva, es decir, que mientras más acaudalados fueran los ciudadanos deberían ir pagando proporcionalmente más impuestos, a fin de redistribuir parte de la riqueza... una propuesta que hoy defiende el socialismo democrático y que rechazan enérgicamente los "liberales" que se dicen –falsamente– herederos de la Ilustración.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="text-align: start;"><b>Es deber de todo hombre, en la medida de sus capacidades,</b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<b style="text-align: start;">detectar y exhibir el engaño y el error</b></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="text-align: start;">-Thomas Paine</span></div>
<br />
De inmediato, Paine y su editor fueron acusados y enjuiciados por difundir un libelo sedicioso, mientras que sus enemigos promovían sesiones de odio contra Paine y quemas de su efigie. Paine tuvo que huir a Francia, donde la revolución le dio la ciudadanía francesa honoraria mientras en su propio país se le condenaba en ausencia a no volver a pisar tierras británicas. Pese a no saber francés, se le eligió a la Convención Nacional como diputado por el distrito de Pas-de-Calais. Como diputado, estuvo en en el comité que redactó el Proyecto Girondino de Constitución de 1793, ambicioso proyecto que no fructificó.<br />
<br />
Sin embargo, el 16 y 17 de enero de 1793, Paine votó en contra de la pena de muerte para el depuesto rey Luis XVI debido a su convicción de que la pena capital era inhumana e inaceptable. Fue fiel a sus principios, a diferencia del cínico Robespierre quien diría, al emitir el primer voto: "El sentimiento que me llevó a pedir la abolición de la pena de muerte es el mismo que hoy me obliga a exigir que se le aplique al tirano de mi país".<br />
<br />
(¿El mismo sentimiento, Maximilien?)<br />
<br />
No se podía esperar algo menos que esa miseria moral y falta de principios de quien establecería por esos tiempos el terror como forma de gobierno, destrozando los ideales de la revolución francesa y su futuro. Y Paine lo sufrió en carne propia. Enemistado con Marat y Robespierre, en 1794 fue a dar a la cárcel y a punto estuvo de perder la cabeza en la orgía de guillotina y odio que sustituyó a la Declaración de los Derechos del Hombre. Pero en 1795, ya libre, Paine volvió a la Convención y volvió a resultar incómodo, pues votó contra la nueva constitución porque eliminaba el sufragio universal en el que él creía firmemente.<br />
<br />
Los siguientes años se dedicó a hacer inventos y diseñar puentes, que era menos amargo.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="text-align: start;"><b>Donde el conocimiento es una obligación, la ignorancia es un crimen.</b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="text-align: start;">-Thomas Paine</span></div>
<br />
En 1800, Napoleón se le acercó llenándolo de elogios por <i>The Rights Of Man</i>, pero pronto Paine se dio cuenta que iba para dictador y no era un demócrata. Llamó a Napoleón "el mayor charlatán existente"... y tuvo que huir de nuevo. De vuelta a Estados Unidos, a su pequeña casa en New Rochelle, la única que poseyó en su vida, también denunció los tejemanejes de Washington como presidente. Los religiosos estadounidenses lo odiaban por su <i>The Age Of Reason</i> que denunciaba los males de las religiones (pese a ser de origen cuáquero y anglicano Paine devino deísta como muchos ilustrados), mientras que los federalistas detestaban las ideas igualitarias de <i>The Rights Of Man</i> y también lo atacaban continuamente.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgg0fxiJBtU6OPbqZICCRUUc9wXK8KUwmI4cYBLcIVcYeOeeoXAYYU2GN2RudeT4veQO2tKVDp-5ezu7Zt_NqDdKf49AIqnyRSu4ydCbGMhfy6SDXtTcJ3rVTPrnpQjzKXcLnrMj9mi17DM/s1600/Thomas-Paine-by-John-Wesl-007.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="192" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgg0fxiJBtU6OPbqZICCRUUc9wXK8KUwmI4cYBLcIVcYeOeeoXAYYU2GN2RudeT4veQO2tKVDp-5ezu7Zt_NqDdKf49AIqnyRSu4ydCbGMhfy6SDXtTcJ3rVTPrnpQjzKXcLnrMj9mi17DM/s320/Thomas-Paine-by-John-Wesl-007.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Defensor de la ciencia y la razón, igualitarista, demócrata, antiesclavista, opuesto a la pena de muerte, promotor de la fiscalidad progresiva, feminista y fiel a sus principios aunque se quedara solo, Paine es el ilustrado de los illustrados, una luz para cualquier oscuridad, la esencia misma del progresismo surgido de la razón.<br />
<br />
Y como los británicos son británicos, le hacen canciones a gente como Tom Paine. Ya quisiera yo que se las hiciéramos a Jovellanos o a Severo Ochoa, por ejemplo, soñar es barato, pero no se les hacen. El caso es que me entusiasma mucho una canción de Graham Moore dedicada precisamente a los huesos de Tom Paine.<br />
<br />
Primero la canción y luego explico lo de los huesos. Aquí una interpretación del excelente grupo Larún, que tiene entre sus filas a uno de los mejores gaiteros españoles, Borja Baragaño.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/ps-e5kjWAFM" width="560"></iframe></div>
<br />
La letra dice:<br />
<blockquote class="tr_bq">
<i>Mientras soñaba una noche</i><br />
<i>Junto a un río de descontento,</i><br />
<i>Me topé de frente con el viejo Tom Paine</i><br />
<i>Que iba corriendo por el camino.</i></blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<i>Dijo: "No puedo parar ahora, hijo,</i><br />
<i>el Rey Jorge me persigue</i><br />
<i>Querría atarme una soga al cuello</i><br />
<i>Y colgarme del árbol de la libertad". </i></blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<i>Coro:</i><br />
<i>Pero bailaré al ritmo de los huesos de Tom Paine</i><br />
<i>Bailaré al ritmo de los huesos de Tom Paine</i><br />
<i>Bailaré con las botas más viejas que tengo</i><br />
<i>Al ritmo de los huesos de Tom Paine </i></blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<i>"Solo hablé de libertad</i><br />
<i>Y justicia para todos</i><br />
<i>Pero desde la primera palabra que dije</i><br />
<i>He tenido enfrente el cañón de una arma. </i></blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<i>Dicen que prediqué la revolución</i><br />
<i>Déjame decir en mi defensa</i><br />
<i>Que todo lo que hice donde quiera que fui</i><br />
<i>Fue decir cosas de mucho sentido común." </i></blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<i>El viejo Tom Paine corrió muy rápido</i><br />
<i>Me dejó de pie quieto</i><br />
<i>Y ahí estaba yo con un trozo de papel en la mano,</i><br />
<i>De pie sobre la colina </i></blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<i>Decía: "Ésta es la edad de la razón,</i><br />
<i>Éstos son los derechos del hombre,</i><br />
<i>Deshagámonos de la religión y la monarquía",</i><br />
<i>estaba escrito en el plan de Tom Paine. </i></blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<i>Allí yace el viejo Tom Paine,</i><br />
<i>Nadie ríe y nadie llora</i><br />
<i>A dónde se fue o cómo le va</i><br />
<i>Nadie lo sabe y a nadie le importa...</i></blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<i>Pero bailaré al ritmo de los huesos de Tom Paine...</i></blockquote>
Thomas Paine murió en la pobreza y, más que olvidado, detestado por muchos que no soportaban que dijera lo que pensaba, que pensara cosas razonables y que no actuara con la hipócrita flexibilidad del cortesano, el poderoso y el servil. A esa gente siempre le molestan los principios, la razón y la verdad. Temeroso de que se le inventara una conversión de última hora, Paine se hizo acompañar en sus últimos días por la viuda de su amigo Elihu Palmer. Paine fue enterrado en su rancho de New Rochelle, Nueva York después de que se le negó el entierro en el cementerio cuáquero local porque era deísta, tema que provocó graves divisiones entre los fieles de esa secta. A su funeral asistieron únicamente seis personas.<br />
<br />
Pero diez años después, un antiguo adversario de Paine convertido en su admirador, el periodista y parlamentario William Cobbett, cocinó en 1819 (10 años después de la muerte del pensador) la peregrina idea de robar los restos de Paine y enterrarlo en Inglaterra, convencido de que los huesos promoverían el progresismo en el país de origen del incómodo racionalista. Lo desenterró clandestinamente y envió los huesos a Inglaterra como mercancía común en una caja.<br />
<br />
Pero a nadie pareció impresionarle el hecho y no pasó nada. Cobbett y los restos del reformador fueron objeto de burlas de todo tipo.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfLTdnkmGgK8yOmpeQMLeN3y8gzZzxzhsrqDIUvB1gUM_RO1NxjjQVcWyRmZQ2l1I6glFlNvsOUUjbfxb7nAhRKpuqGXCNWYNDMkUBxXZIT8AaCfJ4__5vd5LGvjvlNvAEnfmwgIg16nGm/s1600/EEiPh46XoAEDhPX.jpg" imageanchor="1"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfLTdnkmGgK8yOmpeQMLeN3y8gzZzxzhsrqDIUvB1gUM_RO1NxjjQVcWyRmZQ2l1I6glFlNvsOUUjbfxb7nAhRKpuqGXCNWYNDMkUBxXZIT8AaCfJ4__5vd5LGvjvlNvAEnfmwgIg16nGm/s400/EEiPh46XoAEDhPX.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsXPWUym1BpdynI080nlpSyIcq1gpzeC3ThAwf_pYxNKRZRFqfktNppWA5z4ZbFTT7OvV9MTGKm6NcUF91RuBl3pG2TGkesHDgJtsEnZ6riOrfQh7F3UGpB1nbdnI8IRR2k3ci7TL0uU_7/s1600/EEiPh4wXoAA082g.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="283" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsXPWUym1BpdynI080nlpSyIcq1gpzeC3ThAwf_pYxNKRZRFqfktNppWA5z4ZbFTT7OvV9MTGKm6NcUF91RuBl3pG2TGkesHDgJtsEnZ6riOrfQh7F3UGpB1nbdnI8IRR2k3ci7TL0uU_7/s400/EEiPh4wXoAA082g.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Cobbett propuso construir un mausoleo para Paine, pero nadie aportó fondos. Luego trató de vender anillos que llevaban cabellos del pensador, pero no tuvo compradores. Guardó los huesos hasta su propia muerte en 1835. Entonces, su hijo mayor y heredero vendió todas las posesiones de Cobbett, pero no pudo hacerlo con los huesos de Paine, que legalmente no se podían considerar una propiedad, así que se los regaló al secretario de Cobbett y allí se perdió su rastro. El New York Tribune especulaba que había sido enterrado en un atrio inglés o en Francia. Leyendas sobran... y sobra gente que dice tener alguno de los huesos de Tom Paine, su cráneo, un dedo o su mandíbula, o que sus huesos fueron convertidos en botones.<br />
<br />
Pero los huesos de Paine se convirtieron, finalmente, en un símbolo de los derechos, la razón y la libertad. Todavía en agosto, la <a href="https://www.wcml.org.uk/about-us/projects/bones-of-paine/" target="_blank">Biblioteca de la Clase Trabajadora</a> del Reino Unido lo recordaba con una marioneta con los huesos de Paine. El diseño del pin que me regalaron es de la misma biblioteca. Los perdidos huesos de Paine evocan la memoria de los escritos y luchas del gran ilustrado. Y la idea de que sus huesos anden por el mundo, decía un miembro de la sociedad histórica que guarda su legado, tiene algo de poético. El mundo era su país... y lo sigue siendo.<br />
<br />
Necesitamos a Tom Paine.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<b>Cuando contemplo la dignidad natural del hombre, cuando</b><br />
<b>siento </b><b>(porque la Naturaleza no ha sido tan amable conmigo</b><br />
<b>como para mitigar </b><b>mis sentimientos) </b><b>el honor y la felicidad</b><br />
<b>de su carácter, me irrita </b><b>el intento de gobernar a la</b></div>
<div style="text-align: center;">
<b>humanidad </b><b>por la fuerza y el </b><b>fraude, como si todos</b><br />
<b>fueran </b><b>bribones </b><b>y tontos, y apenas </b><b>puedo evitar</b><br />
<b>el asco </b><b>hacia aquellos que así se imponen.</b></div>
<div style="text-align: center;">
–Thomas Paine</div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz7Wg7lAYthLXzINKCsCQKnmb_rLCbtY9OgwRjHWNx9HgcNISBngefmMK0I5ArzbgRRHAKDI5vHGuvmeotf4Ak3oi2atLl2q389V4Vj5HPL8CqpZy5wUHdsYnuVyx-uOhjJT1Y_GM_Uqkd/s1600/Screenshot+2019-09-19+at+03.19.02.png" imageanchor="1"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz7Wg7lAYthLXzINKCsCQKnmb_rLCbtY9OgwRjHWNx9HgcNISBngefmMK0I5ArzbgRRHAKDI5vHGuvmeotf4Ak3oi2atLl2q389V4Vj5HPL8CqpZy5wUHdsYnuVyx-uOhjJT1Y_GM_Uqkd/s640/Screenshot+2019-09-19+at+03.19.02.png" width="584" /></a></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2167298515672273768.post-86025218754500542542019-05-01T03:24:00.001+02:002019-05-01T03:24:21.272+02:00La historia la escriben... todosBasta citar un hecho histórico que le desagrade a alguien para que repita, como un conjuro, que "la historia la escriben los vencedores", con lo que espera que los hechos históricos se disuelvan en una humareda de subjetividad. La historia, quieren decir, no depende de hechos, datos, memoria, documentos, testimonios, arqueología y otros elementos historiográficos, sino nada más de la voluntad del "vencedor", mismo que puede convertir, si no el agua en vino, sí la derrota en triunfo, la noche en día y la crueldad en bondad.<br />
<br />
Basta echar un ojo a lo que sabemos de historia (y cada día sabemos más) para vernos obligados a admitir que tal afirmación no es cierta. Es decir, que en todo caso los vencedores escriben una versión de la historia, pero habitualmente tal versión no soporta la prueba del tiempo, ni de los hechos, ni de los historiadores más acuciosos y menos obsequiosos con el poder.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/c/cc/George_Orwell%2C_c._1940.jpg/1920px-George_Orwell%2C_c._1940.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="George Orwell, c. 1940.jpg" border="0" class="mw-mmv-final-image jpg" crossorigin="anonymous" height="640" src="https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/c/cc/George_Orwell%2C_c._1940.jpg/1920px-George_Orwell%2C_c._1940.jpg" width="441" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">George Orwell (seudónimo de Eric Arthur Blair)</td></tr>
</tbody></table>
De hecho, si realmente la historia la escribieran los vencedores, no lo sabríamos. Asumiríamos ciegamente que esa historia, esa historia <b>única</b>, refleja los hechos en su totalidad y de manera fidelísima. La realidad es otra. La historia se reescribe constantemente y tiende, asintóticamente, a reflejar cada vez mejor los hechos reales hasta donde podemos conocerlos.<br />
<br />
Quizás para entender esto haya que ir, primero que nada, a la fuente original de la pesimista afirmación, y esa fuente es George Orwell, concretamente en un artículo llamado "Revisión de la historia" (<i>Revising History</i>) de su columna "Como me dé la gana" (<i>As I Please</i>) publicada en la revista socialdemócrata <i>Tribune</i> el 4 de febrero de 1944. Puede leer el original <a href="http://galileo.phys.virginia.edu/classes/inv_inn.usm/orwell3.html" target="_blank">aquí</a>.<br />
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
La reflexión de Orwell comienza sugiriendo que es posible hacer una historia del mundo "hasta una fecha relativamente reciente" que tuviera un parecido razonable con el curso real de los acontecimientos, que es posible un cierto grado de veracidad "siempre y cuando se admitiera que un hecho puede ser verdadero incluso si no nos gusta". De allí pasa a decir que no es posible tal cosa ahora (siendo ahora, claro, febrero de 1944, apenas se ha unificado toda la resistencia francesa, se pelea en el frente oriental y en Italia, los aliados preparan sigilosamente el Día D y en la memoria de Orwell sigue viva la Guerra Civil Española, sobre todo porque, como dice, no había cifras precisas ni relatos objetivos de lo que pasaba en ella, y lo había sentido desde 1937.</div>
<br />
A partir de allí expresa dudas: "Si Franco fuera depuesto ¿a qué tipo de registros podrán acudir los historiadores del mañana?" Y predice que la historia consignará hechos falsos como que "había un ejército ruso considerable en España".<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><img alt="" class="mw-mmv-final-image jpg" crossorigin="anonymous" height="405" src="https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/9/94/Surrender_of_Red_Soldiers%2C_Somosierra%2C_Madrid_-_Google_Art_Project.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;" width="640" /></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Batalla de Guadarrama</td></tr>
</tbody></table>
Pone otros ejemplos: ¿Son los "Protocolos de los Sabios de Sión" un documento genuino? ¿Trotsky conspiró con los nazis? ¿Cuántos aviones alemanes fueron derribados en la Batalla de Inglaterra? Su respuesta: "En ningún caso se obtiene una respuesta que sea universalmente aceptada por ser verdad: en cada caso se obtienen varias respuestas totalmente incompatibles, una de las cuales se adopta finalmente como resultado de una lucha física. La historia la escriben los vencedores".<br />
<br />
El final del artículo es glorioso: "Lo verdaderamente atemorizante del totalitarismo no es que cometa 'atrocidades', sino que ataca el concepto de la verdad objetiva: afirma controlar el pasado así como el futuro". Esta sería una de las bases de la novela que quizá ya estaba conformando, <i>Mil novecientos ochenta y cuatro</i>, que se publicó en 1948. Pero en el artículo es más optimista, y esto suelen saltárselo los que repiten "la historia la escriben los vencedores" con la misma ignorancia con la que un niño adoctrinado repite un padrenuestro o un avemaría sin saber exactamente qué significan las palabras presuntamente mágicas que va pronunciando. Dice Orwell: "Hay alguna esperanza, por tanto, de que sobreviva el hábito mental liberal, que piensa en la verdad como algo que existe fuera de uno mismo, algo que puede descubrirse y no algo que puede inventarse al ir avanzando. Pero aún así no envidio el trabajo del historiador del futuro. ¿No es un comentario extraño sobre nuestra época que incluso las bajas de la guerra actual no se puedan calcular dentro de un rango de varios millones?"<br />
<br />
Agudo, Orwell, sin duda. Pero, como decía el danés Karl Kristian Steincke (y no Niels Bohr, la historia nos lo confirma), "La predicción es muy difícil, especialmente cuando se refiere al futuro". Con toda su preclara inteligencia y convicción justiciera, Orwell no podía imaginarse que el historiador del futuro tendría las armas y herramientas que hoy tiene. Otras de sus preocupaciones eran simplemente asunto de falta de acceso a los datos, como las bajas de la Segunda Guerra Mundial, que hoy se cifran entre 70 millones y 85 millones, pero no porque esa historia la haya escrito un vencedor o un vencido, sino porque son los mejores cálculos que tenemos con base en la información que sobrevivió a la guerra (Wikipedia en inglés -el artículo en español sobre las bajas de la SGM es lamentable y vergonzoso- ofrece <a href="https://en.wikipedia.org/wiki/World_War_II_casualties" target="_blank">un panorama bastante amplio</a> de ese cálculo y el porqué de su imprecisión).<br />
<br />
Pero los tiranos, incluso los más egregios, mueren. Las tiranías, incluso las más prolongadas, se extinguen. Y sobreviven y se suman los testimonios de los personajes más pequeños, sean Julius Fučík (periodista checo cuyo <i>Reportaje al pie de la horca</i> se escribió en papel de fumar antes de su ejecución) o Ana Frank o Solzhenitzyn, Orwell o Francisco Boix (el fotógrafo de Mauthausen), sea Li Zhisui (el médico de Mao Zedong) o Chelsea Manning, o sean los sobrevivientes de las dictaduras suramericanas de los años 70.<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><img alt="Spitfire and He 111 during Battle of Britain 1940.jpg" class="mw-mmv-final-image jpg" crossorigin="anonymous" height="428" src="https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/f/ff/Spitfire_and_He_111_during_Battle_of_Britain_1940.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;" width="640" /></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Un Spitfire británico y un Henkel alemán durante la Batalla de Inglaterra.</td></tr>
</tbody></table>
Respondiendo a Orwell: no, no hubo un ejército ruso peleando en la guerra civil española. Eso no lo sostienen hoy ni los más cavernarios neonazis para los que el dictador Franco era casi un comunista. Y además, sabemos <i>con toda certeza</i> que "Protocolos de los Sabios de Sión" son una falsificación zarista que usó como base la novela <i>Diálogo en el infierno entre Maquiavelo y Montesquieu</i> de Maurice Joly, publicada en 1864, y un capítulo completo de <i>Biarritz</i>, del escritor antisemita Hermann Goedsche, publicada en 1868, cosa que, por cierto, desveló <i>The Times</i> de Londres ya en 1921. Y no, Trotsky no conspiró con los nazis y sólo algún estalinista que se hubiera quedado varado en 1938 podría decirlo sin que le empezara a crecer la nariz estrepitosamente. Finalmente, los alemanes perdieron alrededor de 1700 aviones en la Batalla de Inglaterra, y <a href="http://www.nationalarchives.gov.uk/education/worldwar2/theatres-of-war/western-europe/investigation/battle-of-britain/sources/docs/2a/" target="_blank">existen los documentos oficiales</a> que contabilizan las bajas aéreas de ambos bandos a partir del 1º de agosto de 1940. Simplemente, esos documentos no estaban accesibles para Orwell antes del fin de la guerra.<br />
<br />
Puede, sí, haber varias historias. Véase como ejemplo la catarata interminable de libros sobre la guerra civil española que alimenta a la industria editorial, con visiones y opiniones de unos y otros... pero si bien las opiniones pueden ser distintas, los hechos resultan inamovibles. Hoy, cuando resulta casi trivial derribar mitos y contar lo que los tiranos de ayer no quisieron que se contara (y tenemos una certeza bastante razonable de que mañana se contará lo que los tiranos de hoy quieren ocultar), cuando los datos fluyen en saltos electrónicos imposibles de detener, es casi imposible que los vencedores escriban la historia. Aunque quieran.<br />
<br />
Los totalitarios, sean Trump o Putin, Kim Jong-un o Lukashenko, seguirán tratando de atacar el concepto de "verdad objetiva", pero su esfuerzo es cada vez más vano y tiene fecha de caducidad más cercana. Basta que el poderoso caiga para que los relatos de la contrahistoria (si se me permite el palabro) se empiecen a desgranar. Si los vencedores escribieran LA historia, no tendríamos las historias que tenemos, las desmitificaciones que oxigenan el ambiente de cuando en cuando, la certeza de que pese al poder de la mentira, especialmente blandida como arma política, la verdad vale la pena y las más de las veces se impone. Más allá de frases tronantes como "La historia me absolverá".<br />
<br />
Si esto significa que el buen Orwell se equivocaba, tampoco es ninguna tragedia. No existe en ningún lugar un decreto que diga que un gran escritor y luchador por las mejores causas deba ser perfecto en todas sus valoraciones de la realidad. Y algo me dice, perdón por la osadía, que mucho le habría gustado a Orwell ver las ruinas del Ministerio de la Verdad y el éxito de ventas entre los animales de la verdadera historia de la rebelión en la granja... para disgusto de Napoleón, el cerdo.<br />
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<a href="https://prod.media.libero.pe/660x378/libero/imagen/2018/08/02/noticia-netflix-rebelion-en-la-granja.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Related image" border="0" class="irc_mi" data-iml="1556673752097" height="378" src="https://prod.media.libero.pe/660x378/libero/imagen/2018/08/02/noticia-netflix-rebelion-en-la-granja.jpg" style="margin-top: 28px;" width="660" /></a></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2167298515672273768.post-75985754609424589072019-02-17T16:21:00.000+01:002019-02-17T16:21:09.618+01:00Cosas que sabemos<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkl3oFwyAoOS8_5quvrlMyheLBP6JzP_zZ029_H2hRjCDidzMC1SHgGV3JKzpgZiM002zYAEwysvnKbtZxovBqAfH0jqFZ0ok7P6rg8Gu7ZSs6dc4wwLscRyRI0FZ0QI5HwDYldqI5ibRo/s1600/CQSLOGO.png" imageanchor="1"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkl3oFwyAoOS8_5quvrlMyheLBP6JzP_zZ029_H2hRjCDidzMC1SHgGV3JKzpgZiM002zYAEwysvnKbtZxovBqAfH0jqFZ0ok7P6rg8Gu7ZSs6dc4wwLscRyRI0FZ0QI5HwDYldqI5ibRo/s200/CQSLOGO.png" width="200" /></a></div>
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COSAS QUE SABEMOS es un <u><a href="https://www.youtube.com/CosasQueSabemos" rel="noopener noreferrer" target="_blank">nuevo canal de YouTube</a></u> de difusión de ciencia, tecnología y temas afines, formado por apuntes de unos 7 minutos basados en los artículos que desde 2006 publico todos los sábados en el suplemento <a href="https://www.elcorreo.com/on-extra/territorios/" rel="noopener noreferrer" target="_blank">Territorios</a> del diario <em>El Correo</em>. Es un canal complementario y paralelo a <a href="https://www.youtube.com/tionoc" target="_blank">El rey va desnudo</a>, que sigue su camino normalmente promoviendo el pensamiento crítico, desmontando las pseudociencias y la irracionalidad.</div>
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El canal está dirigido sobre todo a un público no familiarizado con la ciencia, para crear audiencia con explicaciones sencillas que relacionan al conocimiento con la vida diaria, utilizando un lenguaje común, sin presuponer conocimientos en los espectadores y con una aproximación directa buscando interesar e informar sobre temas de ciencia y tecnología.</div>
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Éstos son sus primeros cuatro episodios como una invitación para visitarlo, comentarlo y suscribirse.</div>
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<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/VG1zMtXDOFI" width="560"></iframe><br />
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<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/fUwIRsz8tYk" width="560"></iframe><br />
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<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/n1dgfCmPya0" width="560"></iframe><br />
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<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/QbpP_kXR8yY" width="560"></iframe><br /></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2167298515672273768.post-51172669849155384552019-01-05T23:41:00.002+01:002019-01-06T01:23:24.588+01:00El 6 de enero de FernandoÉsta es una historia personal, de interés acaso para mi familia, quizá para algunos pocos otros. Es una historia de Reyes Magos, empieza y termina al amanecer de un 6 de enero. Y no es épica, así que no sé si le interese a usted. Porque aquí no va a encontrar las diatribas políticas en las que luego me embarco, ni mis observaciones lejanamente interesantes, medianamente originales y aldeanamente eruditas -a veces- sobre arte y música, ni denuncias contra la superstición ni nada más que una historia más bien pequeña de gente más bien irrelevante. De esa gente que uno ve en la calle y cuando mucho distingue que es como uno, común y corriente.<br />
<br />
Por ello, quizá le venga bien ahorrarse el tiempo que invertiría en esta entrada y buscar mejor textos sobre gente importante, no aldeanos asturianos y sus modestas familias.<br />
<br />
Habiendo hecho la advertencia, voy a hablar de un hombre al que no conocí pero al que conozco bien. Se llamaba Fernando Huerta Turanzas y era mi abuelo.<br />
<br />
La noche del domingo 5 de enero de 1930, Fernando y su esposa Sofía prepararon, como todos los años, la celebración del día de los Reyes Magos, con regalos para sus hijos, cuyas edades iban desde una joven de 19 años hasta una pequeña que apenas empezaba a caminar. Con las 7 niñas y los 4 niños ya en la cama, nerviosos por los regalos que encontrarían al día siguiente junto a sus respectivos zapatos (como se estila en México), dispusieron además una mesita con cinco copas con posos de jerez y migajas de galletas. Esa evidencia forense demostraría al día siguiente a sus asombrados hijos que un año más los Reyes Magos habían visitado su casa, habían tomado un jerez y galletas con Fernando y Sofía y habían dejado los obsequios respectivos.<br />
<br />
Para Fernando, el 6 de enero era la fiesta más importante de la familia, y la preparaba y celebraba cuidadosamente, me dicen, me cuentan, asegurándose de que todo estuviera listo antes de irse a la cama.<br />
<br />
Fernando ya no despertaría. Murió durante la noche del 5 al 6 de enero. Como en una tragedia artificiosa, pero con la frialdad de la contundente realidad, Fernando se iba el día que más apreciaba y dejaba además a una mujer y a unos hijos que no tendrían fácil la supervivencia, <a href="http://noqueimporte.blogspot.com/2014/03/sofia-trejo-pineda-mujer-trabajadora.html" target="_blank">historia que ya he contado en parte</a>.<br />
<br />
Allí conté algo de este hombre con quien el único parecido que guardo, o al menos de ello trato de convencerme, está en las manos. Su rostro más bien redondo tiene un aire común a muchos de la zona donde nació alrededor de 1870, en Palaciu o Palacio, barrio de Ardisana, en el concejo de Llanes, en Asturias.<br />
<br />
Lo que había que hacer en Palaciu era trabajar en el campo: huerta, maíz, cabras, cerdos, quizá vacuno, borregos, fabes. Vida de campesino, pues. Mi origen es el de un linaje de labriegos de una zona agreste de multitud de cordilleras que anuncian, apenas un poco al sur, los imponentes picos de Europa. Mis bisabuelos, así lo hizo constar Fernando en su acta de matrimonio con Sofía, fueron Miguel Huerta, de oficio labrador, e Isabel Turanzas.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiamrcynord1n-ILqgxsJtrZdWxsMaYnCsIc1M0G-4dqcOirAQNaFUQsj-CC0mnR1M0A_tw0kEO2Pbu9vQZD1Yrf1bXlh94AZ4RWAWfKPjnkTKqq2XhgXD2r3UbaBnNgUrGn9OObjhPG8BU/s1600/FHT.png" imageanchor="1"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiamrcynord1n-ILqgxsJtrZdWxsMaYnCsIc1M0G-4dqcOirAQNaFUQsj-CC0mnR1M0A_tw0kEO2Pbu9vQZD1Yrf1bXlh94AZ4RWAWfKPjnkTKqq2XhgXD2r3UbaBnNgUrGn9OObjhPG8BU/s640/FHT.png" width="461" /></a></div>
<br />
Ésta es la foto por la que conocimos toda la vida a mi abuelo Fernando. Pelo entrecano, bigote bien recortado, un apetecible bombín en la izquierda y mirada apartada del fotógrafo. Una copia de esta foto estaba siempre en los alrededores de su mujer, Sofía.<br />
<br />
Dicen, no lo sé, que la costumbre era que la escasa hacienda de la familia la heredara en exclusiva el mayor de la familia, porque subdividir eternamente la heredad entre toda la prole era simplemente mal negocio. Y Fernando no era el mayor de la familia, porque llegado a los 18 años o por allí, la familia le dio algo de dinero, un traje nuevo, un pasaje en un vapor y una recomendación para algún pariente ya asentado en América, en este caso en México, para que fuera a deslomarse por allá porque en casa no había ni siquiera un modo de deslomarse trabajando honradamente.<br />
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<br /></div>
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A México fue y allí se quedó. Trabajó como trabajan todos los inmigrantes: mucho, muchas horas, con muchos sacrificios y ahorrando para algún día tener su propio negocio. Empezó en Yucatán y acabó en la Ciudad de México. Esto me lo cuentan y me lo imagino, porque los detalles son imprecisos. Ni siquiera se sabe qué día de 1890 o 91 bajó con su equipaje y su asombro del barco listo para enfrentar un mundo nuevo, donde la gente hablaba raro, tenía una moneda rara, comía cosas raras, se trataba de modo extraño y se reía distinto de cómo se reía en Asturias, aunque con el mismo entusiasmo sincero. Nunca volvió a Asturias, como volvieron tantos que crearon la leyenda del indiano, a hacer una casa grande con misteriosas palmeras, muchas veces casados con alguna mujer morena igualmente misteriosa.</div>
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<br /></div>
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Trabajó, hizo una modesta fortuna y por ahí de 1909 pidió la mano de su vecina, una chiquilla de 15 años que quedó horrorizada ante la idea de casarse con el vecino español bigotón y casi cuarentón. Porque Fernando le pidió la mano a su madre, a mi bisabuela Dolores. La niña allí no tenía voz ni voto. La señora Pineda concedió la mano de la pequeña Sofía y se fijó el matrimonio para el 10 de mayo de 1910. Luego tendrían que aprender a quererse, que para entonces ni siquiera se conocían.</div>
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<br /></div>
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(Así se hacían las cosas entonces. Han mejorado, digo yo, aunque estos dos tuvieron suerte y aprendieron.)</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgd-6aKMlB6lZ6H12z59e1UZdy7MVYv5uYgMb3Fw6TbUWAOkSTl4jBpOCw855n01pTrUSmswviLdeUINdPpBPshe7gMREezsx31RCn0shaTGXIz0nzMXTRumZ7_sPU5Do4gyuI2YGoSzWFe/s1600/gallo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgd-6aKMlB6lZ6H12z59e1UZdy7MVYv5uYgMb3Fw6TbUWAOkSTl4jBpOCw855n01pTrUSmswviLdeUINdPpBPshe7gMREezsx31RCn0shaTGXIz0nzMXTRumZ7_sPU5Do4gyuI2YGoSzWFe/s640/gallo.jpg" width="424" /></a></div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyJAb6A5993WPB_b9lhb4nSnZoU1AlgS0awnsEAnHjUqrHZXj3TABFXWaGuWKvr59vwJEWX-frqWfKdIScDCTbQr0OLqIIR0rsiZjVH5xUZGw1TJJnxKIyN3n03EcN0O-uMxZPySR8klJN/s1600/Gallo2.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="229" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyJAb6A5993WPB_b9lhb4nSnZoU1AlgS0awnsEAnHjUqrHZXj3TABFXWaGuWKvr59vwJEWX-frqWfKdIScDCTbQr0OLqIIR0rsiZjVH5xUZGw1TJJnxKIyN3n03EcN0O-uMxZPySR8klJN/s640/Gallo2.jpg" width="640" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDgoUba-FJNKlXN1-8HXX-Q4xMEf18E1fBTX2ZCGjAUutF0d9uxn6OokSG0E16bzLhyphenhyphenUCoudFyCFhycIdXszy5VLgI-csj3fa2GQGpXEjob5gXutOmy6bL1f8yvMndu36eeyb4owTlFcx_/s1600/Screenshot+2019-01-05+at+23.59.59.png" imageanchor="1"></a></div>
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Fernando instaló una tienda en la que vendía productos que traía de España, y después adquirió una cantina que aún existe en el centro de la Ciudad de México, "El gallo de oro", inaugurada en 1874 y que hoy tiene la distinción, dicen, de ser la más antigua de la urbe, con su respectivo sitio en Foursquare y Tripadvisor. La cantina pasaría a otros dueños dos años después de la muerte de Fernando.</div>
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Pero si de tener se trataba, más que riquezas lo que a Don Fernando le gustaba era tener hijos. Tuvo 12, de los que, como se decía entonces, "le vivieron 11". Cuando estaba en la labor de tener muchos, por el año de esta foto, principios de la década de 1920, consiguió traer a México a su madre Isabel para que viera lo que su rapaz había hecho al otro lado del charco, lo que Miguel, su padre, ya no podía ver. Aquí está con su esposa, su madre y sus siete primeros hijos.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSByQq6pPFEqNyfEJbbHWQ7cLle6vCJowyPdBgkCcFsvoVllwhmNuoYVyoXxFV84QrEozUFiMJhtk7WlhtfIxcpS_kUoiGf-HRxWLDQ55jY3lFkBFmK1THGPOfixz9CwxEtBgdSAyZuWpY/s1600/531842_10201846694552479_883650546_n.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="505" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSByQq6pPFEqNyfEJbbHWQ7cLle6vCJowyPdBgkCcFsvoVllwhmNuoYVyoXxFV84QrEozUFiMJhtk7WlhtfIxcpS_kUoiGf-HRxWLDQ55jY3lFkBFmK1THGPOfixz9CwxEtBgdSAyZuWpY/s640/531842_10201846694552479_883650546_n.jpg" width="640" /></a></div>
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Con otros asturianos, el 7 de febrero de 1918 formó una asociación para crear un equipo de fútbol que ayudara además a fomentar la unidad de los emigrados de su tierra. La primera actividad del Club Asturias, sin embargo, fue una romería al estilo asturiano, "la Jira", el 18 de julio de 1919, a lo que siguieron los primeros partidos del club en el futbol amateur mexicano y su primer trofeo en 1920. Un año después, el 14 de agosto de 1921, se creaba el Centro Asturiano de México, con don Fernando en calidad de tesorero fundador. En la temporada 1922-23, el Club Asturias conquistó el primer campeonato de Fuerza Mayor/Liga de la recién creada Federación Mexicana de Fútbol.</div>
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No sabemos si don Fernando siguió implicado con el fútbol, pero sin duda, por las historias que se cuentan, siguió siempre en las romerías. Aquí lo vemos en el extremo derecho, medio fuera de cuadro, en la directiva de 1925 del Centro Asturiano.</div>
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Era, me dicen, nos dicen, fabulan, nos cuentan, hacen leyenda, tan sabio como lo puede ser un campesino reconvertido en magnate de segundo nivel, un rico pobre, pero era sobre todo un buen hombre.</div>
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<br /></div>
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Me pregunto si sería necesario contar hazañas más allá de "fue un buen hombre". Para mí allí terminaría toda justificación de su memoria. No hay más. No ganó batallas (así se quejaría años después León Felipe en su "Qué lástima" de no haber tenido "un mi abuelo que ganara una batalla") pero era un buen hombre. No dejó huella demasiado profunda en su sociedad, ni un libro, ni un invento... pero era un buen hombre. Sobrevivió a una revolución en un país ajeno, asunto que siempre tuvo presente pues en las actas de nacimiento de sus hijos, en la parte de comentarios que casi siempre quedan en blanco, él siempre señalaba: "El compareciente pidió que se haga constar en esta acta que conserva su nacionalidad española", o palabras similares... era otra forma de ser un buen hombre.</div>
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<br /></div>
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Un día, dos de sus hijos, vestidos -me decía mi abuela- con impecables trajecitos blancos, como en perpetuo día de primera comunión, hicieron alguna trastada infantil. Fernando enrolló el periódico que leía y se puso a perseguirlos alrededor de una mesa de alambrón para darles unos azotes a modo de castigo. En la persecución, algún golpe con el periódico conseguía acertar el fornido comerciante. Al mover el periódico enérgicamente, la mano de Fernando rozó el alambrón de la mesa y se hizo un corte sin siquiera percibirlo. Al acertar el siguiente periodicazo en la espalda de uno de los perseguidos, el movimiento hizo volar su sangre y manchó la blanca tela de la espalda del niño.</div>
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<br /></div>
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Me cuentan que Fernando se derrumbó, pensando que había hecho daño, realmente, a uno de sus hijos, arrepentido y aterrorizado consigo mismo. Supongo que le tomó pocos segundos pensar que ningún golpe con un periódico enrollado podría causar heridas así en un niño, o bien miró el tajo en el dorso de su mano y se dio cuenta de lo que realmente había pasado. En todo caso, jamás volvió a usar los castigos físicos que allá a principios del siglo XX eran la pedagogía aceptada y recomendada por todos los expertos.</div>
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Un buen hombre.</div>
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<br /></div>
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Sus nietos no lo conocimos. Imposible. Pasarían años desde su muerte para que naciera el primero, décadas para que naciera el último. Menos aún sus bisnietos. Ni los tataranietos que ya pueblan el siglo XXI. Y, sin embargo, hay una peculiar permanencia de Fernando entre todos los suyos que no lo conocimos.</div>
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<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSj26QAlcNvWieDKbOrxZchIJXNeLnrrYcR_RH4221cGTBAPlaF8dohNiRFAeBlHQRU-BejVd58vFv0njzjPnKtMPAmYC880ywPILjGDzSTbpddYFa_pLiO7MYNlVo6ptXC4wHuK49uW1X/s1600/Screenshot+2019-01-05+at+23.25.24.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="382" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSj26QAlcNvWieDKbOrxZchIJXNeLnrrYcR_RH4221cGTBAPlaF8dohNiRFAeBlHQRU-BejVd58vFv0njzjPnKtMPAmYC880ywPILjGDzSTbpddYFa_pLiO7MYNlVo6ptXC4wHuK49uW1X/s400/Screenshot+2019-01-05+at+23.25.24.png" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Palaciu, Ardisana, Llanes</td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Me dicen (no lo sé de cierto), que sus parientes siguen celebrando una misa por Fernando cada 6 de enero allá en Palaciu, donde he estado algunas veces, silenciosamente. Se habla de él con la familiaridad dedicada a quien se ha conocido y con quien se ha compartido una comida, un café, algunas risas, una afición futbolera. Existe insistentemente 89 años después de su muerte. Y para algunos tiñe, inevitablemente, la celebración de los Reyes Magos, aún sin creer ni en reyes ni en magos ni en dioses y en epifanías. Lo cual no es grave pudiendo creer en Fernando, el hijo de Miguel e Isabel, y en el acertijo de su incesante presencia.</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2167298515672273768.post-13164040709331021042018-10-31T21:14:00.000+01:002018-10-31T21:14:09.533+01:00Los efectos de la batalla<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYVkk6EhMZlW50ffv-WNGLTDMaox4YDzoL6Lsi5-WOHHNtKWTTwrtSNhsSnKaJHCHn9IwuzCLMfv07lzUZjvLHx941mzud1r9kQ6mLJERfpvtC7qz7Z6nbbHAojDsqd3PI6hzI2Nzyu-NZ/s1600/maxresdefault.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="450" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYVkk6EhMZlW50ffv-WNGLTDMaox4YDzoL6Lsi5-WOHHNtKWTTwrtSNhsSnKaJHCHn9IwuzCLMfv07lzUZjvLHx941mzud1r9kQ6mLJERfpvtC7qz7Z6nbbHAojDsqd3PI6hzI2Nzyu-NZ/s640/maxresdefault.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Los inmigrantes que plasmó Chaplin en su película de 1917 llamada precisamente "El inmigrante"</td></tr>
</tbody></table>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: left;">
<b><i>NOTA: Este cuento mío se publicó en la revista electrónica argentina Axxón 146 en enero de 2005, aunque se escribió muchos años antes en México, país del que uno de cada diez nacidos en él ha emigrado buscando una vida mejor. Va de emigrantes y fronteras y muros y soldados y cosas que hoy de pronto son actualidad en todo el mundo.</i></b></blockquote>
<div style="text-align: center;">
<i>******************</i> </div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<h2>
<b>Los efectos de la batalla</b></h2>
</div>
<div style="text-align: right;">
<i><br />
</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>... porque tan sólo el diminuto banquete de la araña</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>basta para romper el equilibrio de todo el cielo.</i></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
Federico García Lorca</div>
<div style="text-align: right;">
“Paisaje de la multitud que orina”</div>
<br />
<br />
-Pásame la mostaza -pidió Daniel.<br />
<br />
Oscar arrojó el frasco de plástico a su compañero y, al verse, en un rostro se reflejaba el aburrimiento del otro y el calor de ambos, las arrugas dibujadas en ocre con el polvo amasado en sudor, los ojos enrojecidos por la clara luz del desierto. La sombra de la camioneta de Protección Contra Inmigrantes era poca defensa contra el sol.<br />
<br />
-¿Deveras no sabes arreglar aparatos de aire acondicionado? -preguntó Daniel por sexta vez mientras ponía mostaza al emparedado de carne de dudosa procedencia.<br />
<br />
-Ya te dije que no. A ver si logramos que en la noche nos lo arreglen.<br />
<br />
-Aunque lo paguemos de nuestro bolsillo -sugirió Daniel con la boca llena.<br />
<br />
-¿Con mi salario? Olvídalo. Que lo arregle la oficina.<br />
<br />
Oscar se levantó y encendió un cigarrillo, alejándose de la sombra de la camioneta con tal de no escuchar los quejidos de Daniel y sus diatribas contra el vicio que ya casi nadie tenía. Miró hacia el otro lado del río. Era una frontera frágil y allá estaban cientos, miles, millones de hombres y mujeres de colores ajenos, idioma incomprensible, costumbres sospechosas y disposición a trabajar mucho por poco dinero para ganarse el derecho a incorporarse a la modernidad, bañarse en las luces de neón, admirar los automóviles, tocar las máquinas que dan a sus usuarios latas de refresco de cola, bolsas de frituras, información turística y hasta dinero en efectivo.<br />
<br />
Algunos, cada vez menos, se aventuraban a cruzar. Pero el mundo al que llegaban era hostil. Los recibían agentes de PCI, dotados con el derecho a disparar basados en las leyes de guerra contra invasión territorial alguna vez aprobadas en un ataque colectivo de patriotismo desfigurado. Casi nunca disparaban. Pero de vez en cuando, si las computadoras indicaban que las estadísticas de flujo de miserables aumentaban, recibían la orden de matar a unos cuantos y publicitarlo ampliamente, con carteles en los vados, con rumores hábilmente diseñados y con fotografías plenas de sangre y silencio.<br />
<br />
Aún así, los que pasaban la frontera tenían graves problemas. Había demasiada gente dispuesta a delatarlos, demasiados controles destinados a dejarlos fuera de la jugada, del sueño. A veces no contaban ni con la protección y apoyo de sus compatriotas que sí habían conseguido insertarse en la sociedad que tanto prometía. Pero el atractivo seguía siendo grande: no había escasez de empleadores dispuestos a violar las leyes de su propio país para ahorrar unas monedas, no había escasez de funcionarios corruptos que ofrecían casi abiertamente documentos irregulares. Y por tanto no había escasez de arriesgados o desesperados.<br />
<br />
La presencia de los agentes de PCI era el disuasor número uno.<br />
<br />
-Somos como espantapájaros -decía Daniel-. No hacemos nada, pero si no estamos aquí, los cuervos se adueñan de la parcela.<br />
<br />
Oscar dio la última chupada al cigarrillo y lanzó el humo hacia el horizonte, al bordo del río.<br />
<br />
Algo tembló tras el humo. Un punto negro que avanzó hasta revelarse como la figura delgada de un hombre.<br />
<br />
-Daniel, tenemos visitas -dijo Oscar.<br />
<br />
Detrás de la primera figura se recortaron otras contra el cielo de aire seco y ardiente. Era un truco que a veces daba resultado: veinte o treinta personas se lanzaban en formación, con la esperanza de que alguno pasara. Era la lotería del ilegal.<br />
<br />
-Pide refuerzos -recomendó Oscar mientras iba a la parte trasera de la camioneta a sacar el magnavoz y la escopeta.<br />
<br />
-Son muchos -dijo Daniel con el micrófono del radiotransmisor en la mano, poniéndose los audífonos.<br />
<br />
Oscar se volvió. En efecto, eran muchísimos. Cien. Acaso más.<br />
<br />
-Regresen. Regresen -empezó a decir Oscar por el magnavoz en el idioma de los invasores. La vanguardia de la columna se acercaba al vado. -Está prohibido cruzar la frontera. Tenemos órdenes de disparar.<br />
<br />
Los primeros pies agitaron las aguas del río que avanzaba mansamente.<br />
<br />
-No te oyen -advirtió Daniel.<br />
<br />
Oscar alzó de nuevo el magnavoz y repitió la advertencia. Mientras tanto, los cien se convirtieron en doscientos o en quinientos, un horizonte líquido de cabezas en movimiento.<br />
<br />
-Sí me escucharon. Desde la primera vez -dijo Oscar para sí mismo.<br />
<br />
Los agentes de PCI miraron al horizonte durante unos segundos, esperando que simplemente se detuviera el flujo de gente, que ya no se multiplicaran los niños en los brazos de sus madres, que dejara de avanzar el hormiguero de sombreros y gorras de tela barata, los hombros que en abigarrada variedad de bolsas llevaban las contadas pertenencias de sus dueños. Pero cada vez más pies se refrescaban de la caminata en las aguas, se clavaban en el lodo y avanzaban.<br />
<br />
-¡Tenemos una invasión! -anunció Daniel al micrófono-. Quinientos, quizá mil. -Escuchó por los audífonos y ordenó a Oscar-: ¡Dispara!<br />
<br />
Oscar dejó el magnavoz cuidadosamente en el asiento trasero y levantó la escopeta. La apuntó hacia la vanguardia, pero al ver que ésta no se detenía ni titubeaba siquiera, levantó el cañón al cielo y mandó una perdigonada que retumbó sobre las cabezas de los invasores.<br />
<br />
Los pies siguieron su ritmo lento y cuidadoso por el vado. Se levantaba uno con los dedos llenos de lodo, avanzaba por el agua, limpiándose, se posaba suave, tratando de encontrar asiento firme, se clavaba en el lodo y descansaba satisfecho. Entonces el otro pie lo seguía.<br />
<br />
“No nos están tomando en serio”, pensó Oscar y accionó el cargador de la escopeta. Cuando la primera fila de hombres y mujeres llegaba a lo más hondo del vado, apretó el gatillo y cinco o seis cuerpos se desplomaron en el agua, lanzando al aire una lodosa diamantina de gotas que salpicó a los que venían detrás. Éstos no rompieron el ritmo. Los pasos se alargaron para salvar los súbitos obstáculos en que se había convertido la vanguardia. Oscar disparó otra vez. Cayeron más cuerpos, pero la ola no se detuvo.<br />
<br />
-¿Qué mierda? -preguntó a nadie Daniel y luego gritó a la mujer al otro lado del radio-: ¡Necesitamos refuerzos! ¡Es una invasión de verdad!<br />
<br />
Sin esperar respuesta, se quitó los audífonos y corrió a la parte posterior del vehículo para ayudar a Oscar a sacar las armas de verdad. Oscar tenía ya entre las manos un M-16 de asalto de aspecto malévolo. Jaló la palanca para cargarlo mientras Daniel sacaba un fusil automático.<br />
<br />
Ambos dispararon a la vez y del racimo de invasores-inmigrantes-ilegales se desgranaron algunos cuerpos más, pero el avance no se detuvo.<br />
<br />
En la siguiente fila venían algunos adolescentes, casi niños, mezclados con los adultos. Oscar titubeó.<br />
<br />
-¡Mira eso!- gritó Daniel y con el cañon del fusil señaló el horizonte. Por miles seguían llegando, avanzando con paso cansado y la angustiante indolencia de autómatas.<br />
<br />
Oscar y Daniel dispararon dejando los dedos en el gatillo hasta que los cargadores se agotaron. Los cuerpos siguieron cayendo en silencio, sin causar ninguna reacción visible en los que venían atrás.<br />
<br />
“Al matadero”, pensó Oscar. “Vienen directamente al matadero”.<br />
<br />
Daniel se volvió buscando más cargadores, consciente de que sus municiones eran pocas. Nadie había pensado en abastecerlos para la guerra.<br />
<br />
A la mitad del segundo cargador, Oscar se volvió a Daniel.<br />
<br />
-¡Vuelve a pedir refuerzos!<br />
<br />
Daniel dejó de disparar y corrió hacia el radiotransmisor. Oscar, apenas consciente de lo que pensaba, empezó a racionar sus disparos, buscando a los más avanzados y a aquéllos que al caer pudieran ser un obstáculo mayor para los que seguían. Los cuerpos formaban una represa sangrienta y el río no tenía fuerza para arrancarlos del vado. Los hombres, las mujeres, los niños y los ancianos esquivaban cuerpos o los pisaban, enterrándolos en el fango, inventando un puente macabro. Algunos resbalaban y sencillamente se alejaban siguiendo la corriente del río, sin siquiera tratar de nadar.<br />
<br />
-Un helicóptero viene para acá -anunció Daniel-. Y gente de los otros puntos de vigilancia. No está pasando nada, excepto aquí. ¡Mi puta suerte!<br />
<br />
-No desperdicies balas -advirtió Oscar con frialdad desusada en él-. Tira a la cabeza de los que vienen hasta adelante. En especial los gordos.<br />
<br />
-No veo muchos gordos -comentó amargamente Daniel llevándose el fusil al rostro. Con el pulgar cambió el selector de fuego continuo a tiro-por-tiro y empezó a intentar hacer blancos precisos, recordando que sólo les quedaba un cargador más a cada uno-. Están completamente locos.<br />
<br />
Oscar pensó en un carrusel mortal. Durante largos minutos, lo único que cambió fue la acumulación de cuerpos, que crecía sin cesar. De ahí en fuera, el horizonte seguía poblado de cabezas nuevas, a saber cuántos más se ocultaban detrás de la loma, y Oscar y Daniel disparaban sin que sus víctimas se preocuparan por dejar de ofrecer blanco. El río, interrumpido en su plácido tránsito, de cuando en cuando juntaba fuerza y se llevaba algún cuerpo. Cada minuto, la ola humana avanzaba cansadamente un paso más hacia la orilla que defendían incrédulos los dos agentes.<br />
<br />
Se escuchó el sonido del helicóptero, una nave artillada utilizada, principalmente, en lucha contra el narcotráfico. Daniel volvió al radio, cruzó unas palabras con los ocupantes del helicóptero y volvió con Oscar.<br />
<br />
-Son miles, varios miles -dijo como si anunciara que un pariente cercano tenía cáncer.<br />
<br />
El helicóptero se acercó a la doliente peregrinación y con la ametralladora de alto calibre diseñada para la guerra hizo fuego, abriendo claros entre la multitud que, sin embargo, siguió avanzando.<br />
<br />
En una pausa sorprendida del artillero, se escucharon las sirenas de los vehículos con refuerzos.<br />
<br />
-Espero que traigan balas -comentó Daniel-. Muchas.<br />
<br />
La marcha había ya pasado el punto medio del río. Oscar trató de verlos como zombis de película, pero no pudo silenciar una voz que le recordaba que eran seres humanos, desesperados pero humanos. Vio que una mujer había logrado pasar entre las balas como única sobreviviente de la vanguardia y tocó la orilla al mismo paso acompasado de los miles que la acompañaban. Los hombres dejaron de dispararle preguntándose qué haría.<br />
<br />
La mujer pasó junto a ellos caminando hacia la ciudad, distante menos de un kilómetro. Daniel le disparó a la cabeza, casi por la espalda.<br />
<br />
De los vehículos bajó una veintena de agentes que de inmediato se unió a Daniel y Oscar, disparando luego de otro intento de lanzar exhortos y amenazas en tres idiomas distintos mientras un segundo helicóptero recién llegado cruzaba al espacio aéreo del país vecino.<br />
<br />
Era un río indetenible de carne humana, una marea indolente, una estampida silenciosa que se multiplicaba en sí misma. “No es posible matarlos a todos”, pensó Oscar.<br />
<br />
Haciéndole eco, Daniel se acercó y le gritó por sobre el tableteo de las armas, que se había convertido en el zumbido de una colmena sorprendida:<br />
<br />
-¡Son cada vez más! ¡Dicen del helicóptero que hay, decenas de miles, cientos de miles llegando en camiones, a pie! ¡Hablan de un millón!<br />
<br />
Un millón, consideró Oscar. Un millón de individuos, de proyectos, de apuestas biológicas buscando el gran premio de la supervivencia. No podían ser un millón. Y si lo fueran... ¿Cómo matarlos a todos? Más allá de consideraciones humanas o de pensar con horror en ser coprotagonista de una matanza sin precedentes, estaban las consideraciones técnicas. Cinco millones de balas, cuando menos, harían falta para acabar con ellos. O diez bombas atómicas como la arrojada sobre Hiroshima. ¿Alguien tendría cinco millones de balas en el país y podría hacerlas llegar pronto, muy pronto, a la frontera convertida en frente de una batalla lunática?<br />
<br />
Oscar no lo creía.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
---</div>
<br />
Media hora después de la llegada del helicóptero, los ilegales ya habían tomado la orilla. Cada tres hileras de muertos ganaban un paso, o medio, pero avanzaban como si estuvieran seguros de su triunfo, dándole sentido al sacrificio ya de cientos de ellos. ¿Mil acaso?, se preguntaba Oscar, ¿habría que repetir estas dos horas demenciales mil veces para acabar con ellos o llegaría el momento en que alguno comenzara la retirada, que el miedo germinara con urgencia de las semillas de los cadáveres reunidos desde que la tarde se convirtió en una pesadilla?<br />
<br />
Los llamaron a retirada. El ejército estaba en camino. El zumbido de un avión caza avisó que la situación estaba fuera de las manos de los agentes de Protección Contra Inmigrantes.<br />
<br />
Los comandantes apresuraron la retirada y dijeron cosas propias de comandantes para movilizar a sus agentes, que retrocedieron sin dejar de disparar mientras otro avión de combate chillaba en el quebradizo aire del desierto. Los invasores ganaban la orilla, pero no se dispersaban, sino que seguían en su formación. Cuando el último de los agentes de PCI estuvo a una distancia prudente, un comandante gritó:<br />
<br />
-¡Al suelo! ¡Todos al suelo!<br />
<br />
Casi nadie hizo caso. Nadie escuchó un silbido amenazante. El río simplemente se convirtió en un destello de luz, su lecho elevándose por encima de las cabezas de los invasores.<br />
<br />
El golpe de la explosión, un empellón brutal más que un estallido audible, alcanzó a los agentes medio segundo después. Oscar cayó al piso y buscó el aire que la onda de choque le había arrebatado de los pulmones. Al fin se puso de pie para ver lo que debía ser un cráter bajo las agitadas aguas del río y un círculo de cuerpos que le hacían la ronda al punto donde estalló el cohete. La explosión había perturbado el polvo del desierto a ambos lados del río. ¿Estaban bombardeando de su lado, o en el otro país?<br />
<br />
Los agentes se ocuparon en liquidar sólo a los que habían quedado de este lado de la explosión. Cuando el comandante ordenaba a Oscar y Daniel abrir fuego, empezaron a llegar camiones con soldados bien abastecidos de municiones, disciplinados y más acostumbrados a la muerte que gente como Oscar y Daniel. Los soldados corrieron hacia la orilla disparando.<br />
<br />
Unos segundos después, un oscuro hombre de inteligencia militar se acercó al comandante y luego se dirigió a Oscar y Daniel.<br />
<br />
-Acompáñenme, por favor -dijo, y sin esperar respuesta echó a andar hacia un camión color arena coronado con antenas variadas.<br />
<br />
Adentro del tráiler estaba una central de operaciones completa al frente de la cual se hallaba un general en traje de campaña y con aspecto de profundo asombro. Su nombre estaba bordado en la camisola. El hombre de inteligencia se puso detrás de los dos agentes.<br />
<br />
-Ustedes estaban vigilando el punto, ¿verdad? -afirmó el general-. ¿Qué pasó?<br />
<br />
-Sin aviso previo -explicó Oscar- empezaron a marchar desde esa loma hacia el río.<br />
<br />
-¿A qué hora?<br />
<br />
-Como las cuatro de la tarde. Estábamos comiendo -intervino Daniel.<br />
<br />
-¿Le molesta que fume? -preguntó Oscar antes de que el general continuara con su interrogatorio-. Desde esa hora no he podido fumar.<br />
<br />
Antes de que Daniel pudiera protestar, el general sacó de la camisola un paquete de cigarrillos y le ofreció a los dos hombres. Encendió cigarrilos para él y para Oscar. El hombre de inteligencia militar seguramente seguía allí, pero era como parte del mobiliario.<br />
<br />
-¿Los conminaron a desistir? -preguntó el general.<br />
<br />
-Dos veces. Luego disparé al aire y finalmente nos ordenaron disparar. Pedimos refuerzos. Luego disparamos y disparamos.<br />
<br />
-Era completamente inútil, señor, -explicó Daniel-. No les importa que los matemos, deben estar locos. Simplemente siguen marchando como ciegos, pisoteando a sus propias bajas.<br />
<br />
Un soldado entró apresuradamente y, sin ver a los agentes, dijo:<br />
<br />
-Señor, el mariscal Margules está en camino. Llegará en cinco minutos.<br />
<br />
El general hizo una pausa.<br />
<br />
-Voy a recibirlo. Que estos dos señores lo acompañen. Ellos conocen el terreno. Y no pueden irse así ahora que saben que Margules viene. Déles algo de comer y que firmen un compromiso de confidencialidad por motivo de seguridad nacional. ¿La demás gente de PCI ya fue evacuada?<br />
<br />
El hombre de inteligencia reapareció de entre las sombras con un “Sí” seco. Oscar y Daniel no pudieron escuchar más. Su escolta los llevó hacia una de las tiendas de campaña que se empezaban a multiplicar. Oscar se dio cuenta de que el tiroteo no se había detenido, y se asombró de haberse habituado a él tan rápido. Miró sobre su hombro hacia el atardecer. Los inmigrantes ilegales seguían viniendo.<br />
<br />
Menos de una hora después, Oscar y Daniel explicaban a los oficiales de inteligencia que no, no había ninguna razón de terreno por la cual los invasores pudieran haber elegido este punto en particular. Oscar añadió que perdían el tiempo tratándole de encontrar una lógica (peor aún, una lógica militar) a lo que estaba ocurriendo en el río. No, el promedio de inmigrantes que trataban de pasar por aquí usualmente no era distinto del de ningún otro vado similar. No, estaban seguros de que no había habido ningún aviso. El interrogatorio, que por momentos parecía conducido por adversarios, se vio interrumpido por otra explosión a lo lejos, en el río, más fuerte que la primera. La acompañaron tres más en rápida sucesión.<br />
<br />
-Ya son muchos los que llegaron a la orilla -explicó sin inflexión el interrogador de inteligencia-. Esperen aquí.<br />
<br />
El hombre salió de la tienda de campaña y Oscar se volvió a Daniel.<br />
<br />
-¿Crees que los vayan a matar a todos? -preguntó Oscar.<br />
<br />
-No veo opción. Son como un hormiguero. No les importa lo que les ocurra a los de adelante.<br />
<br />
-Recuerdo una anécdota -dijo Oscar, encendiendo otro cigarrillo ante el gesto de fastidio de su compañero-. La de los chinos en marcha al abismo. Se supone que si pones a todos los chinos en una fila de treinta en fondo y los haces marchar tirándose a un abismo, jamás terminarían. Se supone que los mil millones de chinos se reproducen más rápido que eso.<br />
<br />
-Estos no son tantos -comentó Daniel.<br />
<br />
-No, no lo digo por eso. Pensé en cómo se vería el abismo con todos esos cuerpos. ¿Se llenaría en algún momento?<br />
<br />
Daniel no respondió y Oscar fumó unos segundos antes de preguntar:<br />
<br />
-¿Tú estuviste en la guerra?<br />
<br />
-Una formal y dos informales en países pequeños con insectos enormes.<br />
<br />
-Yo no. Jamás había matado a nadie así -confesó Oscar-. En la policía sí, en balaceras.<br />
<br />
-¿Remordimientos?<br />
<br />
-No. Acaso me arrepentí de no matar a algún mierda. Pero ahora...<br />
<br />
Oscar calló. El hombre de inteligencia apareció en la puerta.<br />
<br />
-Síganme -dijo y echó a caminar.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
---</div>
<br />
A lo lejos, el vado sangriento y su carnicería estaban iluminados por potentes reflectores. Caminaron de vuelta al camión y pasaron junto a un grupo de soldados que traían detenidos a cinco ilegales. Sus rostros polvorientos, salpicados de la sangre de los suyos, parecían cincelados en piedra volcánica. Sus ojos miraban al horizonte y la apretada línea recta de sus bocas bastaba para saber que no iban a hablar porque no tenían qué decir. Iban hacia allá, hacia la ciudad, eso era todo.<br />
<br />
Los tiros seguían, más aislados ahora. Las tres explosiones habían disminuido el avance lo suficiente como para que los soldados pudieran instalar en la orilla una barrera, una reja de acero de más de tres metros de alto apuntalada por sólidas barras. Se veía inútil, sobre todo porque cualquiera de los invasores que caminara veinte metros por la orilla llegaría al final de la barrera. Pero nadie lo hizo. La hilera de gente siguió marchando en línea recta. Los primeros llegaron a la barrera y se apretaron contra la malla metálica, sin dejar de intentar dar un paso más.<br />
<br />
Los de atrás tampoco aflojaron el paso. Lentamente, hombres y mujeres empezaron a comprimirse slenciosamente contra el acero. Brotó sangre y se oyó el ruido de huesos rindiéndose. Como en una estampida de aficionados al futbol, los que estaban contra la barrera de acero empezaron a morir aplastados. Algunos cayeron. Al cabo de varios minutos, había una rampa de cuerpos lo bastante alta como para que la fila de atrás pudiera usarlos para salvar la barrera metálica, saltarla y seguir avanzando.<br />
<br />
-Lo sabía. Pero teníamos que intentarlo -dijo la voz del general a espaldas de los dos agentes-. ¿Tienen alguna idea?<br />
<br />
-No -respondió Daniel por los dos-. Parece que quieren que los matemos.<br />
<br />
-No creo que podamos hacerlo -dijo el general-. De un tiempo acá la historia no es amable con los vencedores. Menos si no se cumplen las reglas. Ya no estamos en tiempos en que sólo los resultados funcionan.<br />
<br />
-¿Qué van a hacer entonces? -preguntó Oscar. El general no respondió-. ¿Qué dice el gobierno del otro lado?<br />
<br />
-No saben lo que está pasando, no pueden detener a su propia gente, tendrían que dispararles desde allá. -El general miró intensamente el tramo de río iluminado-. Y no parecen estar dispuestos a eso...<br />
<br />
Daniel se volvió a ver cómo se acercaba el mariscal Margules rodeado de asesores. Era imponente. Un verdadero héroe de guerra. Tras él, en la carretera que corría a unos cien metros del río, se había ya formado un grupo de periodistas y curiosos apenas contenidos por los soldados. Arriba se escuchó un nuevo helicóptero y al levantar los ojos los presentes vieron un aparato blanco con las enormes siglas negras UN, Naciones Unidas.<br />
<br />
-¡Mierda! -dijo Margules. Hizo una seña. El general, el agente de inteligencia, Daniel y Oscar lo siguieron, alejándose del aparato que aterrizaba, y entraron en una enorme tienda de campaña.<br />
<br />
-¿Y ellos? -preguntó Margules al general señalando con la cabeza hacia Daniel y Oscar.<br />
<br />
-Son los primeros guardias que enfrentaron la invasión. Además, sabían que usted venía, así que quizá algún dato de ellos le sea útil.<br />
<br />
Margules los miró y se quitó lentamente la gorra.<br />
<br />
-Una sola pregunta -soltó Margules luego de un profundo suspiro-. ¿En algún momento han siquiera titubeado?<br />
<br />
-¿En su marcha? No, señor. Desde que los vimos por primera vez no han alterado el ritmo -respondió Daniel.<br />
<br />
-Ni la dirección, es lo más extraño -añadió Oscar-. Están haciendo una línea recta entre el vado y la ciudad, sin preocuparse por buscar una opción, otro camino, esquivar siquiera las balas.<br />
<br />
Margules asintió. Un ordenanza se dejó ver en la puerta.<br />
<br />
-Señor, no hay resultados de los interrogatorios... los oficiales piden permiso para usar... otros métodos.<br />
<br />
-Denegado –dijo Margules sin alzar la voz-. Que los mantengan detenidos.<br />
<br />
-Sólo van a decir que van hacia allá –dijo Oscar señalando en dirección a la ciudad-. No creo que piensen en otra cosa.<br />
<br />
Margules miró al general y éste asintió luego de mirar hacia los dos agentes antiinmigrantes, diciéndole en silencio que eran confiables.<br />
<br />
-¿Han visto movimientos de tropas del otro lado del río? –preguntó Margules.<br />
<br />
-No –respondió Daniel sorprendido.<br />
<br />
-Bueno, una vez –corrigió Oscar-, en unos ejercicios militares conjuntos de nuestro ejército y el de ellos... hará unos dos años.<br />
<br />
Margules resopló y el general bajó los ojos como si tuviera la culpa.<br />
<br />
-Mande reforzar las tropas camino a la ciudad y evacúe a los civiles. Hay demasiados allá afuera, y varios son reporteros –ordenó al general.<br />
<br />
Otro oficial entró con un documento membretado que Margules leyó de un vistazo.<br />
<br />
-¿Están seguros? –preguntó el mariscal.<br />
<br />
-Sí, señor. Dos millones como un cálculo muy conservador. Mucho muy conservador.<br />
<br />
Margules se volvió a Oscar y Daniel.<br />
<br />
-Están ustedes a punto de atestiguar el inicio de una guerra, muchachos. Abran bien los ojos. En uno o dos días podrán irse a casa, pero recuerden lo que han visto y lo que van a ver aquí.<br />
<br />
-¿Guerra? –preguntó Oscar.<br />
<br />
-No hay opción –dijo Margules con frialdad-. Si no contrainvadimos no sé qué pueda pasar. Y no quiero saberlo.<br />
<br />
Algunos ilegales habían pasado todas las barreras. Un oficial de comunicaciones se volvió a Margules.<br />
<br />
-Mariscal... en la ciudad hay gente que los está matando abiertamente... pero hay un grupo que está ofreciéndoles ayuda, grupos humanitarios, miembros de algunas iglesias...<br />
<br />
-Es la guerra adentro... por eso tenemos que sacarla de aquí. Y pronto, antes de que nos coma las entrañas –dijo Margules mirando a Oscar. Se volvió al oficial de inteligencia-. Llévelos a un lugar seguro. En cualquier momento contraatacaremos... en cuanto el presidente se decida.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
---</div>
<br />
<br />
La noche avanzó sobre la tienda de campaña asignada a los agentes de PCI haciendo más ominoso el ruido de la batalla unilateral. Oscar y Daniel miraban los destellos de luz que anunciaban cohetes, morteros, minas antipersonales sembradas tan rápido como las pisaban los ilegales que en números cada vez mayores alcanzaban a salvar todos los obstáculos.<br />
<br />
Cerca del amanecer, el silencio los sobresaltó. Quizá dormitaban, pero no podían haberlo asegurado. Salieron a la grisácea luz en el frío del desierto. Margules pasó junto a ellos, pálido de furia. El oficial de inteligencia apostado fuera de la tienda dejó de comportarse como un autómata y le pidió un cigarrillo a Oscar.<br />
<br />
-¿Qué le pasa al mariscal? –aprovechó para preguntar Daniel.<br />
<br />
-Me imagino que estará en todos los noticieros matutinos –dijo el oficial como si justificara el comportarse como un ser humano-. El presidente rechazó la contrainvasión y ordenó la retirada. Y dijo la palabra “genocidio”. Desilusionó a Margules.<br />
<br />
-Ustedes dos –sonó la voz del general-, tomen su camioneta y váyanse. Y recuerden su compromiso de confidencialidad.<br />
<br />
Sin hablar, los dos agentes de Protección contra inmigrantes subieron a su vehículo y se alejaron sin ver los cuerpos, los manchones de sangre sobre la arena y los matorrales del desierto. Daniel esquivó a algunos ilegales que marchaban sobre la ciudad con la misma determinación con que lo habían asombrado menos de catorce horas atrás. Era imposible detenerlos.<br />
<br />
-¿Quieres escuchar radio? –preguntó Oscar tratando de ahuyentar la pregunta evidente de qué pasaría ahora.<br />
<br />
-Sí. Lo que sea. Y dame un cigarrillo -pidió Daniel.<br />
<br />
Oscar encendió la radio y mientras sacaba los cigarrillos y el encendedor escuchó con Daniel a un locutor dando las noticias.<br />
<br />
Doscientos metros por encima de ellos, en su helicóptero, Margules escuchaba palabras similares diciendo que en otro continente, en otro país, una fila interminable de inmigrantes ilegales había emprendido el camino del sur al norte sin importarles las consecuencias.<br />
<br />
-Margules tenía razón –dijo Oscar.<br />
<br />
El sol se alzó en el horizonte calentando el desierto.<br />
<br />
-¿Al pedir la contrainvasión? –preguntó Daniel.<br />
<br />
-Al decir que éramos testigos del inicio de una guerra. Sólo que no sabía de cuál.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2167298515672273768.post-75464519172240888422018-08-02T04:10:00.000+02:002018-08-02T04:10:20.146+02:00La permanencia de lo digital<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZbFonsEheax5Q2n1Sq01BNU-UNgwDUABgSaDbcdxa8fcqD330U7ohXRZMvNHiB4ap34xd2rRexMv06-JTemgdpXHv4u4kosltK0CsSAvVrrJOT_g28V06iA4GbNUXGWcRX9KieeUckvN5/s1600/11BFF207-DA84-4E82-A29397CD5FBE6EDB.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="416" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZbFonsEheax5Q2n1Sq01BNU-UNgwDUABgSaDbcdxa8fcqD330U7ohXRZMvNHiB4ap34xd2rRexMv06-JTemgdpXHv4u4kosltK0CsSAvVrrJOT_g28V06iA4GbNUXGWcRX9KieeUckvN5/s640/11BFF207-DA84-4E82-A29397CD5FBE6EDB.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">"Girasoles" de Van Gogh. Museo Van Gogh de Amsterdam. </td></tr>
</tbody></table>
En 2015 leí por primera vez acerca de las voces de alarma referentes a los cuadros de Van Gogh: sus amarillos, vibrantes, encendidos, casi descarados, estaban desvaneciéndose a un marrón insípido y traidor. Científicos diversos explicaban que los pigmentos ricos en sulfatos, como el cromato de plomo amarillo y el sulfato de plomo blanco (que Van Gogh usaba abundantemente, por ejemplo, en sus cinco versiones de los girasoles) se degradan a la luz del sol y el cromo se altera cambiando de color. Los rojos se hacen rosas, los púrpuras se degradan en azules...<br />
<br />
Obviamente, este problema no es sólo de los cuadros de Van Gogh, aunque éstos se han utilizado como marco de referencia porque Van Gogh hablaba ampliamente, en sus cartas a su hermano Theo, sobre sus pigmentos, y por tanto es posible saber qué compuestos hay en los cuadros sin tener que rasparlos para someter algo de su polvillo a un análisis, digamos, de cromatografía de gases.<br />
<br />
Todo lo cual es interesante y valioso sobre todo porque promete cumplir lo esencial: queremos ver las obras tal como las pintaron los creadores. Queremos tener el máximo acercamiento posible a su experiencia, porque es parte de nuestro legado humano... como queremos que los monumentos del pasado no se conviertan en polvo y tememos que la fragilidad del mármol haga un día que la pierna izquierda del David de Miguel Ángel cedan y esa obra maestra se desmorone incluso allí, en su pedestal de la Galería de la Academia de Florencia.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgT0BJw4kELreDQ1CYf8Bbw6G7Odxz-6XMTM0seF_XJZnxeZsZkWa83yvJSocKFA_08i9B8ym2vH86G5v_mULaeC0akYVvIxFy7P1RJZ_UV1De5tXKPoZ4j3tNhYRipJEs4VEX_YQPpmVOR/s1600/141016-122003-MJS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgT0BJw4kELreDQ1CYf8Bbw6G7Odxz-6XMTM0seF_XJZnxeZsZkWa83yvJSocKFA_08i9B8ym2vH86G5v_mULaeC0akYVvIxFy7P1RJZ_UV1De5tXKPoZ4j3tNhYRipJEs4VEX_YQPpmVOR/s640/141016-122003-MJS.jpg" width="504" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Miguel Ángel, "David", Galería de la Academia de Florencia.<br />Fotografía ©Mauricio-José Schwarz</td></tr>
</tbody></table>
La fotografía ha intentado rescatar los originales pero tenemos otro problema allí: la película fotográfica también se degrada al paso del tiempo. El color deslavazado de las viejas diapositivas Kodachrome es fuente de desazón para cualquiera que haya querido inmortalizar los festejos familiares de hace 50 o 60 años, y con tiempo suficiente toda la imagen se desvanecerá. Las impresiones fotográficas no corren mejor suerte, y hay que protegerlas del sol tanto como a las pinturas de los viejos maestros.<br />
<br />
Las copias de los artistas más o menos hábiles que solemos encontrar en los museos trabajando en la imitación lo más precisa posible de las obras originales tampoco son un sustituto satisfactorio de la obra original. Siempre tienen esa sensación de ser el fallido Quijote de Pierre Menard que narrara Borges. Por precisa que sea la copia, no es el autor, no es el momento histórico, no son los aromas, los sonidos, los dolores y las alegrías que motivaron a Gerard Dou o a Durero o al Bosco o a Van Gogh. Que la diferencia sea probablemente indetectable es irrelevante, porque en el momento en que sabemos que es una copia los mecanismos que se disparan dentro de nosotros nos dicen que la diferencia es enorme.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiReYZzK1d-iL-lU7kkaDApfuon3NOYxnr_oy8-XYCbWs7QbmpDBcXYXCU3guQYR62flNedyqV5CSoBz4aCaHaXKJBtu4LXMjnaNqEiS-91xgYEz2l1gIGdAMupb6LoBnzTKTIXJj7n0TQ2/s1600/IMG_0139.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="544" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiReYZzK1d-iL-lU7kkaDApfuon3NOYxnr_oy8-XYCbWs7QbmpDBcXYXCU3guQYR62flNedyqV5CSoBz4aCaHaXKJBtu4LXMjnaNqEiS-91xgYEz2l1gIGdAMupb6LoBnzTKTIXJj7n0TQ2/s640/IMG_0139.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Artista copiando un mármol del Mausoleo de Halicarnaso. Museo Británico.<br />Fotografía ©Mauricio-José Schwarz</td></tr>
</tbody></table>
No hay nada místico en la obra original, por supuesto, no hay una emanación mágica, un aura mística que nos informe espiritualmente que este cuadro es un original de Remedios Varo y éste otro, idéntico, una copia de un falsificador tunante. De hecho, mientras no lo sepamos, no pasa nada, no ocurre esa magia... pero en cuanto sabemos que estamos ante un duplicado, la magia (la interior, la única que existe) se desvanece como los amarillos de Van Gogh.<br />
<br />
Sólo hay una forma de preservar al máximo las obras de arte tal como están en este preciso instante, y es la reproducción digital a altísima resolución. Las reproducciones digitales incluso nos pueden permitir dar un paso hacia atrás en el tiempo y calcular, según las determinaciones de los químicos y otros científicos, de qué color debió haber sido este tono de anaranjado o de azul en el momento en que fue pintado, analizando con enorme precisión la degradación sufrida por el pigmento en los años transcurridos y bajo las condiciones en que ha estado expuesto, la luz, el hollín de las velas, la humedad y otros factores que van distorsionando la obra de arte desde que se crea.<br />
<br />
No sé usted, a mí me tocó la época en que lo digital era considerado frío e impersonal, además de absolutamente provisional. Cuando los torpes inicios de la digitalización del mundo se guardaban en diskettes magnéticos que podían fallar -y fallaban- de manera espectacular y catastrófica, cuando no éramos nosotros mismos los encargados de convertir en confeti térmico el contenido de aquellos frágiles dispositivos.<br /><br />(Me recuerdo un día completo en mi casa en México, con el escritor y periodista madrileño Luis Méndez, haciendo un primitivo análisis forense de un diskette de 3 1/2 pulgadas donde su más reciente novela había quedado inaccesible, extrayendo párrafo a párrafo y a ratos línea a línea su trabajo para reconstruir el manuscrito mientras filosofábamos sobre la conveniencia de tener siempre copia de seguridad de todo... lección que algunos no han aprendido.)<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLC9ngLnNb_d4HTomAlvaTdzKPsqg9W4SgzJTgkNjoUxLFWwmXyvsobYZokpCBiY7TS1dPUajfDDf82ShLMvXXhql9YHKciJzQ4TbzWMlm-tX_y5lTxNioRCLBX3R2sq0utp3dYUEEu5wL/s1600/IMG_0274.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLC9ngLnNb_d4HTomAlvaTdzKPsqg9W4SgzJTgkNjoUxLFWwmXyvsobYZokpCBiY7TS1dPUajfDDf82ShLMvXXhql9YHKciJzQ4TbzWMlm-tX_y5lTxNioRCLBX3R2sq0utp3dYUEEu5wL/s640/IMG_0274.jpg" width="632" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Vitrales de Sainte Chapelle, París.<br />Fotografía ©Mauricio-José Schwarz</td></tr>
</tbody></table>
Hoy, la digitalización de la experiencia humana es su mejor apuesta para la permanencia. La permanencia puede no significar un ilusorio "para siempre", pero sí que las generaciones próximas puedan disfrutar de creaciones humanas que son su propiedad, su herencia, y que podemos evitar que sufran el destino de los libros de la Biblioteca de Alejandría, masacrada lenta y minuciosamente durante seis siglos. Quizá esos libros no contenían los secretos de la materia oscura o de la teoría de cuerdas, o sobre la evolución de las especies y la doble hélice del ADN, pero sí contenían historias, poemas, cuentos, fantasías e imaginaciones que sería bueno, simplemente, conservar hoy, porque nos haría más ricos a todos.<br />
<br />
Quizá en versión digital, durarán más tiempo Van Gogh y Miguel Ángel, el Partenón y la ciudad de Angkor Vat, y más trabajos como el poema de amor más antiguo que conocemos, de la mujer que le cantaba a su amado en Ur hace 4 mil años:<br />
<blockquote class="tr_bq">
<i>Esposo, déjame acariciarte,<br />Mi preciosa caricia es más sabrosa que la miel,<br />En la recámara, llena de miel,<br />Déjame disfrutar tu bondadosa belleza,<br />León, déjame acariciarte. </i></blockquote>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2167298515672273768.post-77610628739955184582018-06-22T15:59:00.002+02:002018-06-22T16:01:01.710+02:00La OuijaApóyanos en Patreon http://www.patreon.com/nocturno<br />
<br />
¿Qué es la ouija, cuáles son sus peligros, de dónde viene y quiénes viven de contar hoy cuentos de tiempos del espiritismo hoy desprestigiado totalmente salvo en espacios marginales? <br />
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<div style="text-align: center;">
<iframe allow="autoplay; encrypted-media" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/_GyfCAr3Wxg" width="560"></iframe></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2167298515672273768.post-62822444912633596342018-06-22T15:58:00.002+02:002018-06-22T15:58:30.219+02:00Conversación con J.M. MuletYa puedes apoyarnos en Patreon http://www.patreon.com/nocturno<br />
<br />
J.M. Mulet es uno de los más conocidos divulgadores científicos y críticos de las pseudociencias y de la anticiencia de España, además de ser un destacado investigador y profesor de la Universidad de Valencia, especializado en el desarrollo de nuevos cultivos mediante, entre otras, tecnologías de ingeniería genética o transgénica y autor de varios libros polémicos.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<iframe allow="autoplay; encrypted-media" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/JAPTZBfxR0I" width="560"></iframe></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2167298515672273768.post-82320993826929316322018-06-09T05:25:00.003+02:002021-05-16T15:10:57.999+02:00Dentro de la mente de Israel y Palestina<blockquote class="tr_bq">
(Nota: Este artículo de <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Maajid_Nawaz" target="_blank">Maajid Nawaz</a> apareció por primera vez el 18 de octubre de 2015 en la publicación <i><a href="https://www.thedailybeast.com/inside-the-mind-of-israelpalestine" target="_blank">The Daily Beast</a></i>. A raíz de los violentos acontecimientos que se produjeron por la inauguración de la embajada estadounidense en Jerusalem, le pedí su autorización para traducirlo y publicarlo, que amablemente concedió. Prácticamente todo lo que escuchamos y leemos sobre este conflicto que ya cumple 70 años está teñido por el sesgo y la idea de que uno de los dos bandos tiene razón y cuanto hace es justificable, mientras que el otro es inhumano, brutal, totalmente despreciable y ni siquiera se le debe escuchar. Esto lo vemos entre los que se erigen en defensores de Israel tanto como en quienes se consideran solidarios con Palestina, además de verlo en las poblaciones de ambos vecinos. Ambos olvidan que de los dos lados de las líneas de conflicto hay seres humanos con todas las características que distinguen -e identifican- a todo ser humano, todo eso que nos hace iguales. Nawaz consigue recordárnoslo de modo elocuente. </blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
Como ocurre con el artículo original, esta traducción también puede ser reproducida libremente con los créditos correspondientes al autor, a la publicación original y al traductor, sin modificaciones y sin fines de lucro. MJS)</blockquote>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP5H4NAr2-EIm1vn9B2nDFhjq9MSnu0QIRsRLFFAIgL6FAEOAFngPY506OLHE4x2MOPkfx-KwOlbxW_KlXN8-UT9EOXx2txQuhoXtmFR87hxyzdeSgaP4BK47EaGoLue4hOBJ_YAbXSdx5/s1600/2880px-Maajid_Nawaz_speaking_at_LibDem_campaign_event.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP5H4NAr2-EIm1vn9B2nDFhjq9MSnu0QIRsRLFFAIgL6FAEOAFngPY506OLHE4x2MOPkfx-KwOlbxW_KlXN8-UT9EOXx2txQuhoXtmFR87hxyzdeSgaP4BK47EaGoLue4hOBJ_YAbXSdx5/s640/2880px-Maajid_Nawaz_speaking_at_LibDem_campaign_event.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Maajid Nawaz, británico de origen pakistaní, fue miembro del grupo islamista<br />
Hizb ut-Tahrir, por lo que de 2001 a 2005 estuvo en prisión en Egipto, donde<br />
conoció el pensamiento de la Ilustración y la razón. En 2015 fue<br />
candidato liberal demócrata al parlamento. Es fundador de Quilliam,<br />
un <i>think tank </i>cuyo objetivo es desafiar las narrativas<br />
del extremismo islamista. </td><td class="tr-caption"></td><td class="tr-caption"></td><td class="tr-caption"></td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: left;">
<b><span style="font-size: x-large;">Dentro de la mente de Israel y Palestina</span></b></div>
<i>¿Cómo pueden ambos lados estar equivocados y tener razón al mismo tiempo?</i><br />
Maajid Nawaz<br />
<br />
18-10-15 12:01 AM ET<br />
<br />
LONDRES — Una vez más el mundo observa mientras, una vez más, Israel-Palestina estalla. Los conflictos allí en ocasiones se olvidan, pero nunca desaparecen y, por supuesto, hay muchas explicaciones de lo que está ocurriendo. Quizás demasiadas.<br />
<br />
Como alguien que solía ser islamista, que en el pasado rechazó el derecho de Israel a existir y deseó luchar contra él, lo que sigue es una conversación que he tenido en mi propia cabeza durante muchos años. Ésta será una conversación que les resultará incómodo leer a muchos, pero bienvenidos a mi cabeza:<br />
<br />
Soy palestino. Esto será incómodo para ti. Permíteme explicar por qué estamos tan furiosos.<br />
<br />
<i>Soy israelí. Esto te enfurecerá. Permíteme explicar por qué estamos tan incómodos contigo.</i><br />
<br />
Usurparon nuestra tierra ancestral de Palestina. Importaron extranjeros de Europa para ocupar nuestros pueblos. A su paso, dejaron a millones de nosotros sin hogar y sin nación. Han ignorado múltiples resoluciones de la ONU que específicamente los categorizan como una potencia ocupante y reconocen nuestro derecho a tener una nación. Tomaron 60 por ciento más de lo que la ONU les prometió originalmente en 1948 y aún siguen ocupando muchas zonas más allá de la llamada línea verde de 1967 green line. Como potencia ocupante no tienen legitimidad en nuestras tierras. No los reconocemos.<br />
<br />
<i>Antes del sigloXX no existía una identidad tal como "Palestino". Ustedes eran árabes que vivían en Levante. Obtuvimos el apoyo de la ONU para declarar el estado de Israel en 1948. Los estados árabes declararon la guerra contra un Israel apoyado por la ONU en 1948 y perdieron. Jordania y Egipto entonces se hicieron con el control de Cisjordania y </i><i>Gaza</i><i>, respectivamente. ¿Por qué no les dieron la ciudadanía entonces, o declararon un estado Palestino para ustedes cuando tenían el control? En vez de ello, declararon la guerra contra nosotros en 1967 y de nuevo en 1973, tratando de quitarnos nuestro estado apoyado por la ONU. Perdieron en todas y cada una de las ocasiones, y a cambio tomamos </i><i>Cisjordania</i><i> y Gaza. Esto era la guerra. En términos sencillos, ganamos -tres veces- contra todos los estados árabes unidos. No les negamos el derecho a un estado ahora, pero hasta el día de hoy ustedes niegan el nuestro. No podemos negociar en esos términos</i><i>.</i><br />
<br />
Sí, con esto estoy de acuerdo, los monarcas y dictadores árabes nos han fallado una y otra vez. Han usado nuestra causa para aplastar toda disidencia interna etiquetándola como una conspiración sionista y nos han negado la doble ciudadanía en el proceso. Pero si fuera simplemente un asunto de reconocer su derecho a existir, ¿por qué siguen apoyando la construcción de asentamientos ilegales profundamente en Cisjordania?<br />
<br />
<i>Estamos preparados para intercambiar tierras con ustedes en Judea y Samaria -equitativamente- a fin de contener la mayoría de esos asentamientos, pero para hacer eso necesitamos que reconozcan nuestro derecho a existir, de modo que el acuerdo final de paz no se dispute legalmente. ¿Cómo podemos confiar en que no conviertan Jerusalén en un baño de sangre cuando 64 por ciento de los habitantes de esa ciudad son judíos? Luego están los judíos de Judea y Samaria. Los ciudadanos árabes viven relativamente bien en Israel, pero no les podemos confiar el bienestar de los judíos en Judea y Samaria</i><i>.</i><br />
<br />
¿Judea y Samaria? Incluso le cambian los nombres a nuestras tierras. Se llaman Cisjordania (la Margen Occidental, N. del T.). El problema de Palestina no es con los judíos, sino con su ocupación. Si los colonos judíos ilegales de de Cisjordania estuvieran preparados para aceptar la autoridad de nuestro gobierno, fácilmente podríamos concederles la ciudadanía palestina tal como ustedes han hecho con los árabes israelíes. El motivo por el que no "nos los pueden confiar" es porque se niegan a aceptar los mandatos legales de la Autoridad Palestina. Son fanáticos impulsados religiosamente que creen en el Gran Israel. ¿Cómo se sentirían ustedes si los fanáticos musulmanes árabes israelíes se negaran a aceptar sus mandatos en lo profundo de Israel? Claro que habría tensión. A cambio, esos árabes se han integrado relativamente bien allí, aunque hay espacio para mejorar.<br />
<br />
<i>Sí, los árabes israelíes se han integrado relativamente bien. Aunque sospecho que eso tienen tanto que ver con nosotros como con ellos. Ambos lados merecen crédito por ello, ¿no te parece? Debo volver más adelante a tu afirmación de que los palestinos no tienen un problema con los judíos por sí mismo. Pero en cuanto a la intransigencia de esos colonos quizá tenga razón. Pueden ser increíblemente necios. Pero si ustedes les piden a esos colonos que acepten sus mandatos ¿por qué siguen sin reconocer a Israel? La misma ONU a la que hacen referencia les concede a ustedes, y nos concede a nosotros, este mismo derecho a existir. No pueden tenerlo todo. Miren, Egipto hizo un trato con nosotros y les devolvimos el Sinaí. Hemos estado en paz desde entonces.</i><br />
<br />
Los ocupantes no tienen derecho a presentar exigencias, ¿por qué no se retiran simplemente y les daremos el reconocimiento?<br />
<br />
<i>Pero ya intentamos eso en Gaza en 2005 y ustedes siguieron disparando cohetes contra nuestros publados, tratando deliberadamente de matar a nuestra población civil. La retirada de Cisjordania es incluso más peligrosa porque en Jerusalén ahora vivimos unos junto a otros.</i><br />
<br />
¿Retirada de Gaza? Se "retiraron" de Gaza pero no reconocieron a nuestro gobierno democráticamente electo allí. Luego impusieron un bloqueo alrededor de nuestro mar y controlaron a qué tiene acceso nuestra población por tierra. Gaza no es más que un campo de prisioneros increíblemente denso. ¿Qué opciones tiene la gente de Gaza salvo continuar con la resistencia?<br />
<br />
<i>¿Qué democracia hay en Gaza? Los palestinos no han celebrado elecciones en Gaza desde la guerra civil de 2007 en la cual Fatah y Hamás empezaron a matarse entre sí. Esto dejó muertos a 260 palestinos de Fatah y a 176 de Hamás. Hamás ahora está a cargo de Gaza. Pero Hamás no es más que un grupo terrorista yihadista que anima el asesinato de civiles como blancos legítimos. ¿Cómo podemos confiar en cualquier autogobierno palestino en Cisjordania, si Gaza se ha convertido meramente en una dictadura islamista?</i><br />
<br />
¿Y ustedes no matan civiles? ¿A cuántos mataron durante sus bombardeos de Gaza en 2008, 2012 y 2014 respectivamente, usando como blancos a hospitales y escuelas?<br />
<br />
<i>Sólo atacamos objetivos militares, y los definimos como los lugares desde los cuales se lanzan las operaciones militares de Hamás contra nosotros. No teneemos una política estatal de apuntar directamente a sus civiles y niños, matándolos porque pensemos que es inherentemente bueno matar a civiles palestinos. Hamás sí tiene esta política contra los israelíes. ¿Cómo justifican esto?</i><br />
<br />
¿Justificar esto? Ustedes han matado a muchos más civiles en Gaza de los que esos cohetes de Hamas han matado en Israel. Según sus propias cifras, la Operación Plomo Fundido de 2008 causó 295 muertes de civiles palestinos y tres de israelíes; Pilar de la Defensa en 2012 llevó a la muerte de 57 civiles palestinos, en comparación con sus cuatro, y para la Operación Borde Protector de 2014, ustedes están de acuerdo en que de los 2.125 habitantes de Gaza que dicen que murieron, el 50 por ciento eran civiles.<br />
<br />
A esta escala, no sirve de nada decir que no habían tenido como objetivo a nuestros 2,000 muertos, mientras que nosostros sí fuimos por sus tres muertos, de modo que ustedes son moralmente mejores. Una persona muerta es una persona muerta.<br />
<br />
<i>Bien, puedo ver cómo la escala de esas cifras no es reconfortante para ustedes, y por qué estarían furiosos. Por supuesto, deben sentir el dolor de esos muertos no menos agudamente de lo que nosotros sentidmos el dolor de quienes hemos perdido nosotros. Pero les pido que se planteen que la única razón por la que siquiera conocen esas cifras es porque somos una democracia. Publicamos nuestros errores y hacemos todo lo posible para evitar matar civiles. Somos transparentes. Incluso nuestro ex primer ministro, Ehud Olmert, ha sido juzgado y condenado por corrupción por una mesa del Tribunal Supremo israelí encabezado por un juez árabe llamado Salim Joubran. ¿Lo ven? Un juez árabe acusó a un ex primer ministro israelí. Gobernamos mediante un estado de derecho.</i><br />
<i><br />
</i> <i>Sin embargo, Hamas no sabe de algo así. Selecciona deliberadamente escuelas y hospitales desde donde atacar a nuestra población civil. No tienen respeto por la vida ni ningún estado de derecho. Vuelvan la vista a 2012, cuando Hamas ejecutó sumariamente a ocho palestinos a los que acusaron de ser colaboradores, arrastrando sus cuerpos por las calles con motocicletas, y vuelvan la vista hacia 2014, cuando Hamas ejecutó a 23 habitantes de Gaza. Sé que debe ser doloroso para ustedes, pero por favor comprendan que no estamos tratando de matar a sus pobladores civiles, estamos tratando de impedir que Hamas mate a los nuestros.</i><br />
<br />
Pero ustedes también tienen a sus terroristas. En julio pasado, Mohamed Abu Khdeir, el adolescente palestino que fue secuestrado y asesinado en un supuesto asesinato por venganza de extremistas israelíes, fue quemado vivo.<br />
<br />
Quiero decir quemado vivo, tal como lo hace ISIS.<br />
<br />
Luego, dos hogares palestinos fueron incendiados en Duma, en la Cisjordania Ocupada. El pirómano dejó graffiti en las paredes que decía "venganza" en hebreo. Este ataque mató a la mayoría de la familia Dawabsheh, incluido un bebé de 18 meses llamado Alí. Según la ONU, se han documentado al menos 120 ataques de colonos israelíes en la Cisjordania ocupada desde el comienzo de 2015. Y un reciente informe de Yesh Din, una organización de derechos humanos de su propio país, demostró que más del 92,6 por ciento de las denuncias que los palestinos presentan ante la policía israelí quedan sin que se presenten cargos. De hecho, ¿no fue un terrorista israelí quien mató a su ex primer ministro Yitzhak Rabin?<br />
<br />
<i>Sí, nosotros también tenemos a nuestros terroristas. Y por esas muertes de civiles, y otras, lo siento terriblemente. Sólo puedo expresar la total repugnancia con la que muchos de nosotros vemos estos asesinatos. De hecho, todos protestamos por el asesinato de ese bebé. Pero nuestras leyes persiguen a nuestros terroristas, los arrestan y los condenan. Nuestro primer ministro, los medios y los políticos los condenan. No festejamos a estos terroristas. Solo desearía que a veces también viéramos en Palestina</i><i> protestas</i><i> contra sus propios terroristas.</i><br />
<i><br />
</i> <i>De hecho, en el resto del mundo, vemos muchas menos protestas contra las masacres cometidas por grupos o estados árabes y musulmanes. ¿Por qué esta obsesión incesante sólo con Israel?</i><br />
<br />
<i>En cambio, en la sociedad palestina, lo que vemos es un amplio antisemitismo y una celebración de las operaciones de asesinato y de suicidio. Este mes, cuando dos colonos israelíes, marido y mujer, murieron a tiros en su auto frente a sus hijos, no vimos ninguna protesta palestina. Lo que vimos en cambio fueron sermones de predicadores como Muhammad Sallah "Abu Rajab" en la mezquita de Al-Abrar en Rafah, incitando a una mayor violencia contra "los judíos" con impunidad, mientras perversamente blandía un cuchillo y se sacudía demencialmente durante lo que se suponía que era un sermón religioso en una mezquita. "Oh hombres de Cisjordania, la próxima vez córtelos en las partes de sus cuerpos", dijo. "Algunos deben inmovilizar a la víctima mientras otros la atacan con hachas y cuchillos de carnicero".</i><br />
<i><br />
</i> Sí, quizás los palestinos deberíamos darle mayor volumen a nuestra protesta pública contra estos fanáticos, y tendemos a generalizar demasiado sobre "los judíos". Nuestros terroristas empañan nuestra identidad nacional tanto como los terroristas judíos mancillan la suya. Y acepto que deberíamos protestar contra nuestro terrorismo tan ruidosa y públicamente como se ha visto a los israelíes protestar contra los suyos. Un mejor liderazgo ayudaría aquí. La internacionalización del problema de Palestina, especialmente su secuestro por parte de los yihadistas, ha dificultado que se lleve a cabo una conversación racional. La indignación selectiva es un verdadero desafío para nuestras comunidades. Pero, de manera similar, su sociedad no protesta por la matanza masiva de nuestra gente a la que me he referido anteriormente, por su máquina militar.<br />
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<i>Entendemos que nuestras fuerzas armadas pueden cometer errores y se someten a escrutinio periódicamente. Pero ustedes deben admitir que nuestra sociedad generalmente no glorifica vuestra muerte ni se deleita en ella. Donde esto sucede, se ve con desaprobación. No se festeja. Regularmente damos tratamiento a palestinos que están enfermos. Mire el caso de esta mujer que trajo a su hijo a nuestro hospital para recibir tratamiento. Después de que los israelíes trataron y salvaron a su hijo Muhammad, un periodista le preguntó si todavía le gustaría pelear contra Israel, y ella respondió: "La vida es valiosa (para ustedes) pero no para nosotros. La vida es cero. Es por ello que tenemos bombarderos suicidas, no tienen miedo (de la muerte) ... Ninguno de nosotros, incluso nuestros hijos, tememos a la muerte. Es lo natural para nosotros ". Luego le preguntó: "¿Le gustaría que su hijo fuera un mártir?" Y, para su sorpresa, ella respondió: "Por supuesto</i><i>... si es por Jerusalén, no hay problema". ¿Y se preguntan por qué no podemos confiar en ustedes? Acabamos de salvar la vida de su hijo en nuestro propio hospital, y sin embargo, así es como ella habla de nosotros cuando la entrevistan inmediatamente después.</i></div>
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Sí, esto es un tanto desmotivante para ustedes, entiendo. Y permítanme darle mi agradecimiento personal a sus muchos médicos y personal médico humanitarios, que trabajan incansablemente para salvar vidas humanas. Pero por favor no nos humillen con su benevolencia. Somos un pueblo sin nada. Lo que teníamos en Gaza ahora ha sido bombardeado hasta su desaparición. ¿No pueden ver que esto es lo que le sucede a una sociedad que ha renunciado a la esperanza? La ocupación es, por definición, una operación militar. Y las operaciones militares brutalizan a la sociedad. El nuestro es un pueblo que no ha conocido más que el yugo de una bota militar desde 1948. Sus colonos ilegales se están asegurando de que los hechos sobre el terreno se inclinen a favor de un Gran Israel. Sentimos que no nos queda más que luchar. Nos hemos rendido y muchos de nosotros creemos que una solución de dos estados ya no es siquiera viable.</div>
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<i>Pero una solución de un solo estado significaría que los judíos volverían a ser una minoría dentro de su propio estado.</i></div>
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Allí tienes una democracia laica. Un hombre, un voto.</div>
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<i>No, no lo es. Ninguna nación, ni siquiera las democracias laicas europeas más maduras, aceptarían una afluencia de inmigrantes de la noche a la mañana, de tal manera que inmediatamente se convirtieran en mayoría. ¿No pueden ver los problemas que está causando el debate sobre la inmigración en Europa y América ahora?</i></div>
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Entonces, ¿estás abogando por un estado de dos niveles en Israel, uno en el que los israelíes controlan y los palestinos sirven, un apartheid? Es por esto que el movimiento Boicot, Desinversiones y Sanciones (BDS) está ganando terreno.</div>
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<i>Absolutamente no. Mire a los árabes israelíes, musulmanes o no, que según su propia admisión están relativamente bien integrados. Aunque con mucho margen de mejora, los musulmanes árabes israelíes como Lucy Aharish sirven como presentadores de televisión, jueces del tribunal supremo como Salim Joubran y ministros del gobierno como Raleb Majadele, incluso algunos de nuestros críticos internacionales más destacados como la árabe-musulmana Rula Jebreal, tienen la ciudadanía israelí. Pero Israel fue fundado después del Holocausto como el último refugio seguro para los judíos del mundo. Todavía tenemos sobrevivientes reales del Holocausto. Nunca más podemos ubicar a estos sobrevivientes en un contexto minoritario y esperar que confíen en la sociedad en general, ya que confiaron en Alemania. Es increíblemente traumático para nuestra psique colectiva. Nuestro problema no es con los palestinos, sino con la inmigración palestina (o, como dirían ustedes, el derecho a regresar). Tenemos mezquitas dentro de Israel. La mayoría de los árabes, cuando son encuestados, preferirían la ciudadanía israelí a vivir bajo la Autoridad Palestina. No hay Apartheid. El movimiento BDS descansa en una analogía defectuosa con Sudáfrica y no promueve nada más que el posterior quiebre de la confianza mutua.</i></div>
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Debo admitir que me siento increíblemente incómodo cuando el BDS se usa para boicotear a artistas, cineastas y académicos israelíes, especialmente cuando a menudo son las voces críticas, de centroizquierda, árabes y judías del interior de Israel. Pero entonces, ¿por qué, si siguen interesados en una solución de dos estados, Netanyahu no impide que estos colonos ilegales conviertan a Cisjordania en una colonia del Gran Israel?</div>
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<i>Sí, estoy de acuerdo, algo debe hacerse al respecto. Esos colonos deben retirarse, lo concedo, y la categoría de Estado para Palestina es un derecho que ya he aceptado. Pero, al igual que ustedes, parecemos comprometidos con la opinión pública de un pueblo traumatizado. Y nuestra derecha religiosa hace presa de esto, al igual que la vuestra hace presa de los temores palestinos. Nuestra sociedad ha dejado totalmente de confiar en cualquier cosa que ustedes tengan que decir. Y las democracias son especialmente vulnerables al trauma público de esta manera.</i></div>
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Sin embargo ... tú y yo parece que hemos pasado de la desconfianza mutua y la ira a ...</div>
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<i>...un acuerdo general de que se necesita un liderazgo audaz de ambas partes para alejar a nuestras respectivas sociedades de la victimización y la autocompasión, y llevarlas hacia un camino de diálogo y reconciliación.</i></div>
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Sí, eso parece. Parece que tienes muchos datos a tu disposición. Perdona, pero no he tenido acceso al idioma inglés, a los estándares internacionales en educación, ni al mundo exterior. Toda mi vida, he estado atrapado en Gaza. Pero por ahora debo irme. Por favor, no le digas a Hamás que hablamos. Me señalarán como traidora. Y no le digas al IDF que mi marido es miembro de Hamás, podrían bombardear a mi familia "accidentalmente".</div>
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWJ_xEl41t9Y5OrNf62CTwLMO43x4S39DXWmOY3lGkpDviFBxAiWXt6NL-KfXW69KI0WqkT8H7CErCPxoJ-TKXSbTOGUAvE_68KKYhJZQRGr77iJmUNTAHookYGqvIZSREjMy0P37EEV25/s1600/Barenboim_WEDO_Salzburg_2013.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="424" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWJ_xEl41t9Y5OrNf62CTwLMO43x4S39DXWmOY3lGkpDviFBxAiWXt6NL-KfXW69KI0WqkT8H7CErCPxoJ-TKXSbTOGUAvE_68KKYhJZQRGr77iJmUNTAHookYGqvIZSREjMy0P37EEV25/s640/Barenboim_WEDO_Salzburg_2013.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Daniel Baremboim dirige la West Eastern Divan Orchestra, que creó junto con<br />
Edward Said en 1999. Sus integrantes son músicos jóvenes que proceden de<br />
Egipto, Irán, Israel, Jordania, Líbano, Palestina, Siria y España.<br />
Su música es de todos.</td></tr>
</tbody></table>
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(Nota del traductor: En la guerra de Yom Kippur, en 1973, un fenómeno me marcó inesperadamente. Tenía varios buenos amigos en el bachillerato, en la Ciudad de México, desde indígenas mexicanos hasta descendientes de inmigrantes españoles, italianos, argentinos, suizos y estadounidenses. Dos de ellos, un judío de origen europeo y un cristiano libanés, eran además cercanos entre sí. Los llamaré Jack y Ramiz, porque son sus nombres reales, por si se reconocieran aquí. En cuanto se anunciaron las hostilidades, una tercera guerra entre Israel y el mundo árabe, dejaron de hablarse, se empezaron a cuidar de colocarse muy alejados en el patio escolar (una escuela fundada por refugiados españoles republicanos de izquierda), en el aula, en el laboratorio de química. Ramiz era un gran baloncestista, pero cuando el equipo de la escuela jugaba, Jack ya no estaba allí para animarlo. Intenté por varios medios que se sentaran a hablar. No era comprensible que se vieran como enemigos estando tan lejos de los acontecimientos y, más aún, habiendo nacido los dos en México, de familias inmigrantes. El acertijo de sus pasiones, del odio súbito que nació en ellos y no sé si se diluyó para cuando, en 1978, nuestra graduación del bachillerato nos lanzó por caminos diferentes, me ha perseguido toda la vida. Gente igual, gente simple, gente común y corriente que formaba un grupo de "nosotros" de pronto se dividió entre "ellos" y "nosotros". Era la pequeña muestra en casa de las pasiones que subyacían a los conflictos en Medio Oriente relacionados con Israel. Un año antes, una organización terrorista palestina había secuestrado y asesinado a 11 atletas israelíes en la Villa Olímpica de Munich durante la celebración de los juegos olímpicos.<br />
<br />
Avance rápido a julio de 2014. En mi pequeña ciudad actual, Gijón, va a presentarse el espectáculo de danza y música Sheketak. A la entrada del teatro, un grupo de unos 50 manifestantes en los que identificamos a la izquierda más militante y radical, intentan impedir que el público acceda al teatro. Su objetivo, boicotear el espectáculo -de danza y música, reitero- por las acciones indefendibles de Israel contra los palestinos, sobre todo en Gaza. Los artistas, mayoritariamente muy jóvenes, son llamados asesinos de niños, ocupantes, genocidas. ¿Entiendo el rechazo a las políticas de Israel? Lo entiendo y lo comparto. ¿Puedo confundir esas políticas con este espectáculo? No, del mismo modo en que no boicotearía la presentación de Taylor Swift en protesta por las horribles políticas de Trump. Los manifestantes se agitan, alguno se cuela al interior del teatro. El puñado de policías presentes se ve acorralado, un conocido activista se enfrenta a ellos, lleva un palo en la cabeza (que amortizaría con creces), ahora los manifestantes son víctimas y la policía asume el papel de malvados represores (y no, digamos, de defensores que impiden que manoteen al público o boicoteen un espectáculo -de danza y música, lo digo de nuevo). ¿Cómo hacer entender a esos manifestantes, tan convencidos y honestos como desencaminados y montados en una posición binaria, maniquea, de blanco y negro, que la realidad es más compleja y que todos tienen razón?<br />
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Maajid tiene una respuesta. Es tan buena respuesta que espero que al menos sirva para que alguien que pase por aquí reflexione un poco sobre lo que ha visto, lo que le han contado, la forma en que ha juzgado a quienes de uno y otro lado mantienen una situación inaceptable. Gracias por eso, Maajid.)Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2167298515672273768.post-36581403582682545572018-03-18T04:51:00.002+01:002019-04-27T12:30:04.855+02:00Ya no hacen turistas como los de antes<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbYDg8b8AodWShRHets-UPIk1QSbPYjQYntDNqzjBNcHmtOTRuvUSoK4PKO2J-Fejz0VvoqYq10eASemeLZJRU8I5fWwLIJl0R8STIKmFUGTWQdKAJC0NUfEuh4RWdqKOvdKWqLP3MdboO/s1600/family-guy-the-most-interesting-guy-in-the-world-02-759x500.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="422" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbYDg8b8AodWShRHets-UPIk1QSbPYjQYntDNqzjBNcHmtOTRuvUSoK4PKO2J-Fejz0VvoqYq10eASemeLZJRU8I5fWwLIJl0R8STIKmFUGTWQdKAJC0NUfEuh4RWdqKOvdKWqLP3MdboO/s640/family-guy-the-most-interesting-guy-in-the-world-02-759x500.jpg" width="640" /></a></div>
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¿Vio usted <i>La muerte en Venecia</i>? Así eran los turistas. Venían de sombrero y corbata, y los niños de marineritos y cuando levantaban la voz la abuela, con cuello vuelto y sombrero de medio metro de diámetro, les daba un zurriagazo con el paraguas y los ponía más quietos que los santos esculpidos en el pórtico de la iglesia.<br />
<br />
Gente pudiente, gente bien, gente con clase, con estilo, con <i>savoir faire</i>, que iba por el mundo a cultivarse y a sufrir el <i>spleen</i> mientras dejaba propinas de tres libras, que por entonces daban para comprarse un chalé y todo.<br />
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La cosa mejoró mucho con el avión. ¿Usted sabe quién se podía pagar un vuelo de Washington a España? Veinte millonarios que hicieron su fortuna traficando alcohol y en tiendas de ropa. Veinte. Venían a Madrid y los veía uno de traje, con la pipa, la mujer atrás con los dos niños de punta en blanco. Si venían al pueblo lo admiraban como si fueran las putas pirámides de Egipto y dejaban propinas, aunque menos que los británicos, que siempre quieren sobresalir.<br />
<br />
Pero ahora... Dirá usted que soy pueblerino y no sé, pero el dato es que en 1974 hubo 421 millones de pasajeros de aviones en todo el mundo. Y no eran turistas: hombres de negocios, sí, hombres, eran esos tiempos y así, políticos, diplomáticos, espías de la guerra fría. Turistas pocos pero de clase. Ava Gardner y Ernest Hemingway, joder. Pero en 2014 viajaban ya 3.210 millones de pasajeros. La mitad del puto planeta. Que sí, que no es la mitad la que vuela, unos vuelan mucho, otros nada, pero la plebe que vuela, oiga qué horror. Turistas que vienen y miran sin entender y se ríen del tío Manolo con la azada y las alpargatas, y se comportan como cavernarios y visten todos el traje regional éste de los Estados Unidos... no el de cowboy, no... la camiseta con los pantalones cortos y las sandalias y la gorrita como la de Trump. Parecen un ballet folklórico, todos iguales. Siempre espero que de pronto hagan un crowdfunding... no un flashmob... y se pongan a cantar a cuatro voces una canción de Fred Astaire.<br />
<br />
Son unos búfalos de agua en estampida, es lo que son. No saben cuidar ni los caminos ni saben no meterse donde no deben, y se mean en el arroyo y nos miran como si fuéramos indígenas amazónicos del siglo XV. Ya he visto de reojo a alguno encender un mechero Bic a ver si nos asustamos con su magia. Ganas de quemarle las barbas a lo hipster que traen, es lo que quiero.<br />
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Porque esto seguro es cosa del gobierno. Nos quieren imponer un modelo de turismo donde el turismo bueno ése de vamos a tomar las aguas a Venecia no llegue aquí, a donde nos mandan el cascajo, las chusmas, las masas mal lavadas. Gente que debería quedarse en su pueblo al menos hasta que se eduquen y ganen un buen sueldo. Pero no, los pobres vienen a jodernos: 30 euros el vuelo de Londres a Castellón de la Plana. Menos que una mariscada. ¿Quién va a venir? ¿El príncipe Harry? No, señor, viene el del carrito del pescado con patatas porque le sale más barato que irse a bañar en sus propias playas, que seguro están limpias y allí no le dejan echar las cascas de las pipas a la puta arena.<br />
<br />
¿Quién se cree esta gente? Obreruchos y aldeanos, estudiantes a medio hacer, oficinistas más pálidos que la merluza que se están metiendo, funcionarios, dependientes de tiendas, hooligans y chavales de viaje de estudios. ¿Estudios de qué? ¿Me vienes a estudiar a mí, tú, chaval? A estudiar a la escuela, no a mi pueblo. Y claro, tienes al hijodetodasu Remedios la de la casa verde, que para ganarse unas perras se mete a Airbnb y cobra por noche la mitad que el hotel que está aquí a cinco kilómetros de nada, que yo de chaval los hacía en una hora cargando dos baldes de agua de diez litros y arreando a las ovejas del abuelo. Pues tócate los cojones, ahora duermen en el pueblo, nos están gentrificando a palos. Porque cuando el hijo de la Remedios se compró el Mini con lo del Airbnb pues cuatro chavales con ordenador empezaron a alquilar desde una habitación hasta el corral de los puercos como "cabaña ecológica". Y la gente viene y les paga y nos jode desde que amanece hasta que vuelve a amanecer.<br />
<br />
Es el gobierno, te lo digo. Esta gente no tiene nada qué hacer de turista. Sólo nos viene a tocar los cojones, pero con tambor... te digo, que si no me fuera yo dos o tres veces al año a Balbriggan, que es un pueblito irlandés majísimo, aislado y con una playa coquetísima, me volvía yo loco. Porque allá al menos puedo pasear y comer y estudio algo de las costumbres y practico el ínglis y me puedo coger unas moñas monumentales en el pub donde los locales, que están medio atrasados, todas las noches tienen fandango con guitarras y mandolinas y flautas y gaitas... es cojonudo. Pillo por Airbnb la casa de Paddy McAchis Enlamahr y, si compro el billete con antelación, por 100 euros me pongo en Dublin y estoy a una hora del pueblo en Uber. Es fantástico que currelas como yo, que vivimos con esos sueldos de mierda, al menos podamos huir de este infierno turístico de cuando en cuando. Aunque eso se está llenando de españoles, ¿eh? Que son quien son.<br />
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Hijos de la gentrificación, así os cierre el Airbnb la Colau si llega a presidenta.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2167298515672273768.post-36305306500979510572018-03-17T00:01:00.001+01:002018-10-15T20:57:51.529+02:00Oposición e institución(Dos actualizaciones interesantes al final: cómo está informando alguna prensa de lo acontecido y cómo se viralizó la desinformación sobre la muerte que detonó los disturbios.)<br />
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Cuando uno es oposición para tomar el poder en las instituciones, se come unas broncas horrendas cuando finalmente lo toma. Pero cuando uno es oposición para destruir a las instituciones, quedar al frente de ellas puede ser una absoluta tragedia ideológica.<br />
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Esta reflexión viene al caso con el nudo que se han hecho las autoridades municipales de Madrid y el partido al que representan, Podemos (aunque oficialmente lleven otro nombre), con los disturbios de Lavapiés. Primero, algunos de sus miembros automáticamente culparon a la policía de la muerte del inmigrante Mame Mbaye y, antes de hacer la preceptiva investigación para saber las condiciones reales de la muerte del hombre, lanzaron sus habituales tuits acusando del fallecimiento a la policía, al racismo y a la horrible ausencia de derechos humanos que sufre España en su imaginario. Ya empezaban a quemar las instituciones otra vez cuando alguien les recordó que los responsables políticos, si la policía era culpable (de lo que hay dudas enormes), eran ellos mismos. Que las instituciones, esta vez, <b>eran ellos</b>.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6P7ZLyY6SyQWLybCxuYAnDz90bpFFy2u2OLbO_VzKq6qWBvhEmXa3s3fyJdYIGtGZSmCMUwkCpChRUaAdd2yQZ0OHI6TvQzBBba93Jzra9jzTg52-qX7Q4Ryh3m8Ytw2mN5AByhxH201N/s1600/Screen+Shot+2018-03-16+at+23.23.35.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="632" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6P7ZLyY6SyQWLybCxuYAnDz90bpFFy2u2OLbO_VzKq6qWBvhEmXa3s3fyJdYIGtGZSmCMUwkCpChRUaAdd2yQZ0OHI6TvQzBBba93Jzra9jzTg52-qX7Q4Ryh3m8Ytw2mN5AByhxH201N/s640/Screen+Shot+2018-03-16+at+23.23.35.png" width="640" /></a></div>
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Allí empezaron los problemas. Para cuando la noticia llegó a los medios mundiales, ya no era "un inmigrante muere de un infarto y, según algunas versiones, poco antes fue perseguido por la policía por hacer venta irregular en la calle, de modo que la persecución pudo haber influido en su lamentable deceso, pero nadie tiene idea, por lo que las autoridades han emprendido una investigación"... la noticia ya era "Migrant African Street Vendor Killed By Police" (Vendedor callejero inmigrante africano asesinado por la policía). Y ese favor se lo estaban haciendo a Podemos nada menos que sus amigos de TeleSUR, la televisión del gobierno de Nicolás Maduro.<br />
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La confusión llevó a la indignación y antes de que nadie pudiera hacer ninguna investigación, se desataron disturbios en Lavapiés, barrio en el que vivía Mame Mbaye y donde viven muchos inmigrantes senegaleses. La policía trató de sofocar los disturbios con la clásica delicadeza de la policía (hay un vídeo en el que un policía, de modo absolutamente grauito, le da un porrazo por la espalda a mi amigo, el galardonado fotógrafo mexicano Juan Carlos Rojas). Aparecieron "solidarios" que igual eran despistados que cuadros anarquistas especialistas en la batalla callejera o neonazis que vieron su oportunidad de golpear gente de piel oscura o hacerlos quedar mal, y las calles ardieron durante varias horas.<br />
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjn-vfhJ080GPJ3-gIfXLSVWhCgULzXE2h8xSN-8mvycBvszbqF3VydrU9FaTxKsRO4gRF0J-EoeBs6JJNrp9uJk1_VjhuTBxZsm_5TPAGmyxAme43SLopBISNUZE7yFmDGzFWu_yQK6Uk0/s1600/Screen+Shot+2018-03-16+at+23.30.08.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjn-vfhJ080GPJ3-gIfXLSVWhCgULzXE2h8xSN-8mvycBvszbqF3VydrU9FaTxKsRO4gRF0J-EoeBs6JJNrp9uJk1_VjhuTBxZsm_5TPAGmyxAme43SLopBISNUZE7yFmDGzFWu_yQK6Uk0/s640/Screen+Shot+2018-03-16+at+23.30.08.png" width="566" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Momento en que un policía golpea a Juan Carlos Rojas por la espalda. (vídeo en <a href="https://www.facebook.com/juancarlos.rojas.16/videos/2020490067964331/">https://www.facebook.com/juancarlos.rojas.16/videos/2020490067964331/</a>)</td></tr>
</tbody></table>
Al día siguiente, que es hoy, las autoridades madrileñas trataron de corregir el rumbo, pero las brasas prenden con facilidad y, cuando el cónsul de Senegal llegó una hora tarde a Lavapiés para reunirse con los inmigrantes a los que al parecer tampoco ha defendido demasiado, éstos le reclamaron, se calentaron y el asunto se saldó con otro enfrentamiento con la policía, el cónsul sacado in extremis por las fuerzas del orden y varios detenidos, todos españoles, señalados como responsables de destrozos varios.<br />
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Hasta ahora esto es lo poco que sabe el ciudadano de a pie. La ultraderecha está enardecida culpando a los inmigrantes senegaleses de cuanto haya podido pasar en España desde que se casaron Isabel y Fernando, y la ultraizquierda está al parecer muy satisfecha porque se ha demostrado que en España hay racismo, y ese racismo tiene la culpa de todo desde que se casaron Isabel y Fernando. La verdad de los hechos parece importarles muy poco a los dos bandos y, si hay una investigación, cualquier conclusión a la que llegue será impugnada, no por falsa, sino por no ajustarse a los deseos e intereses políticos de los que han politizado todo el asunto eludiendo sus enormes complejidades (y pocas cosas más complejas que el fenómeno de la inmigración irregular, con su carga de espinosas sutilezas políticas, económicas, sociales y, sobre todo, humanas, que plantea un desafío enorme a todos los países opulentos y que pocos parecen estar gestionando de modo razonable y humano).<br />
<br />
Mientras sabemos --si llegamos a saberlo-- cómo se desarrollaron realmente los acontecimientos, lo que queda al desnudo es el problema de ser el que viene a romper las instituciones para hacer la revolución y se encuentra un día al frente de dichas instituciones y entra en una esquizofrenia política que en nada beneficia a los ciudadanos.<br />
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAeMBuREve32JVGErfPiY9Aa6HDmtEvMV-CJ-Dtok7GSuVK9MLxxP5kSfoebmI5XUICpVgC5NUsJJE4cpqZAXTM48Z_iinYb_hrQw-q4wA51qKzbnQi3xBZpWsi4dopUa-q3q-noLEiKxu/s1600/cuau.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="482" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAeMBuREve32JVGErfPiY9Aa6HDmtEvMV-CJ-Dtok7GSuVK9MLxxP5kSfoebmI5XUICpVgC5NUsJJE4cpqZAXTM48Z_iinYb_hrQw-q4wA51qKzbnQi3xBZpWsi4dopUa-q3q-noLEiKxu/s640/cuau.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Cuauhtémoc Cárdenas con banderas republicanas<br />
en una visita a Gijón en 2009.<br />
(Copyright © Mauricio-José Schwarz 2009-2018)</td></tr>
</tbody></table>
Cuando Cuauhtémoc Cárdenas ganó la Jefatura de Gobierno de la Ciudad de México en 1997, la tarea que tenía frente a sí era enorme. A mí se me pidió que representara a mi barrio en el Comité de Seguridad Ciudadana, que tenía por objeto, algo nunca antes visto, ser el enlace entre la ciudadanía y la policía. Aquí ya empezaban los problemas, también. Había que explicarle a los policías, desde los mandos hasta las infanterías, que esos rojos revoltosos a los que habían estado persiguiendo y puteando durante toda su vida, éramos ahora el gobierno de la ciudad. Y había que hacerlo de modo que lo aceptaran. Y había que hacerlo con una policía corrupta hasta la médula, con más vicios que un fumadero de opio, con poca preparación y menos visión. (Lo que no podía hacer el gobierno era despedirlos a todos, que pasarían automáticamente a ser parte de la delincuencia, con información privilegiada, mientras se creaba una policía muy honrada pero totalmente amateur, labor que en una ciudad con 10 millones de habitantes es un desafío enorme. Había que trabajar con lo que había.)<br />
<br />
Las anécdotas de las reuniones con los altos mandos policiacos, igual en las oficinas de Jesús Quintero (delegado de gobierno en la circunscripción correspondiente, la Benito Juárez) que en casas de la cultura donde los llevábamos a hablar -por primera vez- con los ciudadanos son abundantes, algunas cómicas, otras muy educativas (recuerdo a un comandante de la policía vapuleado por bravas mujeres luchadoras de toda la vida en una reunión en la que se dirigió a ellas con una condescendencia que se tuvo que comer de inmediato). Pero en todo ello había un elemento clave: no corríamos el peligro de ser incoherentes. Queríamos una mejor democracia, una policía que funcionara mejor para la ciudadanía, una mayor seguridad ciudadana, unas instituciones fortalecidas, sólidas, creíbles, transparentes. Lo poco que se hizo en el breve tiempo en que Cárdenas estuvo al frente de la ciudad fue muy alentador.<br />
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Pero me imagino --el mundo al final siempre se ve desde la experiencia propia-- que hubiera sido mucho menos eficaz si hubiéramos sido los antisistema al frente del sistema, la iglesia en manos de Lutero, que es con lo que se encontró Madrid, tristemente, el día de ayer. Si hubiéramos llegado a una reunión con los mandos llevando nuestra camiseta de ACAB con la cara de Íñigo Errejón o hubiéramos tenido que explicar que nuestro líder (como lo hizo Pablo Iglesias) se <b>emocionó</b> en televisión, y lo dijo, cuando vio que un chaval embozado de la guerra callejera cosía a patadas a un policía tirado en el suelo.<br />
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Es lo que va de querer mejorar la sociedad que tienes a querer inventar una nueva desde cero, que nunca suele dar resultados ejemplares.<br />
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<b>Actualizaciones:</b><br />
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El Diario, periódico propiedad de Ignacio Escolar, que también lo dirige, esta noche tenía este aspecto. Si uno quería saber qué pasó (y al parecer lo que pasó es que la muerte de Mbaye no tuvo <b>nada</b> que ver con ninguna persecución policial y, al parecer, la policía llegó poco después de que se desplomó y trató de salvarle la vida), tenía que navegar por numerosas notas de ésas que buscan echarle gasolina al fuego y darle presencia a los aliados políticos, que el hombre fallecido finalmente deja de ser persona al convertirlo en banera, pretexto y nombre para poner en una pancarta.<br />
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<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgKDwBcLvccjvdOZYVOdinSfkoTvzDcRwJnXnzLMKYE2x_dZUVHZeIKRRHUIA4Bhd1vysE0Zjb6Qdkd-UGp0OwhR8gL5kgJQJyskq2Re3n4jwgNoDyQXjnXphYEWEMxAAXNSHQ_SoycQDe/s1600/Screen+Shot+2018-03-17+at+01.11.37.png" imageanchor="1"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgKDwBcLvccjvdOZYVOdinSfkoTvzDcRwJnXnzLMKYE2x_dZUVHZeIKRRHUIA4Bhd1vysE0Zjb6Qdkd-UGp0OwhR8gL5kgJQJyskq2Re3n4jwgNoDyQXjnXphYEWEMxAAXNSHQ_SoycQDe/s640/Screen+Shot+2018-03-17+at+01.11.37.png" width="408" /></a></div>
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Y, además, un amigo mexicano me hace llegar un análisis (eso que deberían hacer los medios españoles si les interesara informar antes que hacer propaganda política) de cómo se viralizó la desinformación respecto a la muerte del vendedor callejero.<br />
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<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgY7IICRg6IdCspwQrahQtaLKNla6_qmuh6gysGaY3Y_id5GbNM7VamAuM0mCRPhXpULs7LsPymwA6u7vyW7r0rKfqw_dq31JGAITd4yGunhXE4qtO-u7AmnipxAGlUXXY2i5xV3GeBkm2b/s1600/Screen+Shot+2018-03-17+at+01.57.24.png" imageanchor="1"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgY7IICRg6IdCspwQrahQtaLKNla6_qmuh6gysGaY3Y_id5GbNM7VamAuM0mCRPhXpULs7LsPymwA6u7vyW7r0rKfqw_dq31JGAITd4yGunhXE4qtO-u7AmnipxAGlUXXY2i5xV3GeBkm2b/s640/Screen+Shot+2018-03-17+at+01.57.24.png" width="376" /></a></div>
<br />
Y es curioso que salvo David Llorente, que en su perfil dice ser "Diputado por Guadalajara y Portavoz de Podemos en las Cortes de Castilla-La Mancha. Anticapitalista, feminista, ecologista, animalista", todos los demás sean anónimos y algunos, como @polvorinos, cuentas con miles de tuits pero apenas 83 seguidores desde 2009, lo que resulta cuando menos sospechoso como cuenta bot. De lo que no se enterarán quienes lean la prensa en todo el arcoiris ideológico, desde La Gaceta hasta La Marea, desde La Razón hasta El Diario.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2167298515672273768.post-91859054002280291962018-03-13T17:27:00.001+01:002018-03-20T06:02:30.797+01:00Cadena perpetua y demagogia<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBWDUnUp9YyM4EOOFuld3J06sKQ9xQj4OsfP2k20ZO24adFxAg9NltQzTwC4ilspDkUIwT6WHsHuQlvpxPvhF0JdkCouVIjNf51qzcmeay9F9gVMZIH-P0KgXmB9PrEMyJNhFh-BukWJoL/s1600/carab2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBWDUnUp9YyM4EOOFuld3J06sKQ9xQj4OsfP2k20ZO24adFxAg9NltQzTwC4ilspDkUIwT6WHsHuQlvpxPvhF0JdkCouVIjNf51qzcmeay9F9gVMZIH-P0KgXmB9PrEMyJNhFh-BukWJoL/s640/carab2.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La cárcel de Carabanchel una semana antes de su demolición. Cada<br />
hueco era la puerta de una celda. Copyright © Mauricio-José Schwarz 2008-2018</td></tr>
</tbody></table>
"Si escapo, les prometo que mataré y violaré, y disfrutaré cada minuto de ello", declaró Westley Allen Dodd en 1992 pidiendo ser ejecutado por el asesinato y violación de tres niños, con métodos considerados de los más malvados de la historia.<br />
<br />
En diciembre de 1977, acusado de al menos 30 asesinatos y violaciones, Ted Bundy escapó de prisión. En enero, entró en un dormitorio universitario de mujeres y mató a dos alumnas. En febrero asesinó a una niña de 12 años. Reapresado, fue condenado a muerte. Se calcula que asesinó y violó a unas 100 mujeres.<br />
<br />
Estos casos son conocidos porque son <b>excepcionales</b>, incluso en la excepcionalidad del mundo siniestro de los asesinos en serie. Pero ejemplifican un hecho difícil de afrontar para muchos: hay algunos delincuentes a los que es imposible reintegrar a la sociedad. Sí, toda nuestra tradición ilustrada y humanista quisiera que no fuera así, pero es un <b>hecho</b> con el que deben lidiar las sociedades. Es un problema ante al que toda sociedad debe asumir un posicionamiento.<br />
<br />
Cada vez que en España hay un caso de asesinato <b>especialmente</b> gravoso, el debate sobre la pena de muerte y la cadena perpetua se reaviva con posiciones tan irreconciliables como irracionales. De un lado, gente identificada con la derecha política pretende utilizarlos para volver a instaurar <b>penas</b> más largas y duras que las que contempla actualmente el Código Penal. De otro lado, gente identificada con alguna izquierda se opone firmemente a tales penas con la convicción de que lo único que busca la derecha es la <b>venganza</b> o el castigo. Y ambos funcionan con falacias graves que <b>no deberían ser</b> la base de la toma de decisiones en una sociedad.<br />
<br />
<b>El individuo o la sociedad</b><br />
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Los conservadores, en general, defienden la idea de que las penas para los delincuentes deben ser <b>castigos</b>, en gran medida <b>venganzas sociales</b>. Se basan en la idea de que todo delincuente está ejerciendo su absoluta <b>libertad individual</b> y por tanto se le debe cargar con el 100% de la responsabilidad por los delitos cometidos. Su ejemplo acabado son por igual la shari'ah que el sistema penal chino o, destacadamente (por su presencia en nuestro tejido cultural), el sistema penal estadounidense, sobre todo a partir de mediados de los años 70, cuando la política de <b>rehabilitación</b> empezó a ceder espacio a la política <b>punitiva</b>. <i>Hard time</i>, o tiempo de prisión duro implica castigos feroces a los reos: baños de agua helada, trabajos forzados y permitir que se cree un ecosistema depredador dentro de la prisión, sin garantía alguna para el preso, donde las peleas, las golpizas, las violaciones, la intimidación y la humillación son las monedas con las que se obtiene o pierde jerarquía en una selva artificial donde el <b>horror</b> es el ambiente cotidiano.<br />
<br />
La ineficacia de este sistema se hace evidente tanto en los <b>índices</b> de criminalidad como en los de reincidencia. Al delincuente encallecido no lo detiene el miedo a la cárcel, ni siquiera el miedo a la ejecución. Y no es razonable que una experiencia brutal en prisión haga que salga por la puerta, al compurgar la pena, un <b>ciudadano ejemplar</b> arrepentido y decidido a normalizar su existencia. Así, Estados Unidos tiene la mayor proporción de su población en prisión, 716 personas por cada 100.000 habitantes. Con un 4,4% de la población mundial, EE.UU. alberga al <b>22%</b> de los prisioneros del mundo, además de tener la tasa más alta de homicidios del mundo desarrollado con 4,88 homicidios por cada 100.000 habitantes contra 1,68 de Canadá, 0,92 del Reino Unido, 0,66 de España o 0,31 de Japón.<br />
<br />
La idea es que el delincuente <i>sufra</i> <b>proporcionalmente</b> al daño infligido. Como si no hubiera habido ningún <b>avance</b> en la moral humana desde el "Ojo por ojo y diente por diente" del Código de Hammurabi.<br />
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Los que se autodenominan progresistas por su parte consideran que el sistema penal debe tener por objeto la <b>regeneración</b> del delincuente de modo que se reintegre a la sociedad. Aquí también hay posiciones extremas, como las que afirman que la naturaleza humana es <b>infinitamente</b> maleable, es decir, que <b>todo</b> delincuente puede ser reintegrado, lo cual con frecuencia se acompaña de la convicción, explícita o implícita, de que en realidad el delincuente es <b>producto de la sociedad</b>. Es decir, que todo delito es resultado de una falla de la sociedad, no del individuo y, en las visiones extremas, <b>el delincuente es siempre una víctima</b>, como lo ejemplifican declaraciones que hemos podido leer mostrando más comprensión por el terrorista que comete un atentado o por un asesino o agresor que por sus víctimas.<br />
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<div style="text-align: center;">
<iframe allow="autoplay; encrypted-media" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/HIk7OsuuB5M" width="560"></iframe></div>
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Primero que nada, hay que recordar que hasta mediados del siglo XIX, como comento en el vídeo que dediqué precisamente a la pena de muerte, la prisión no estaba concebida como <b>castigo</b>. La prisión era esencialmente preventiva, el reo estaba en ella hasta el juicio, donde se le hallaba inocente y se le liberaba o se le hallaba culpable y se le condenaba a <b>muerte</b>, se requisaban sus bienes, se le mutilaba, se le humillaba públicamente o se le enviaba a <b>trabajar</b> gratis para el estado o para algún poderoso.<br />
<br />
Y allí está el primer punto a tener en cuenta: la prisión es una <b>institución moderna</b>, que sustituye a las penas brutales del pasado. No es razonable, ni lógico, comparar la pena de muerte con la prisión perpetua, porque las diferencias son de <b>fondo</b>, empezando porque un error judicial puede resarcírsele a un ciudadano injustamente condenado a prisión al menos en una pequeña parte, con su liberación y el pago de daños y perjuicios y el futuro que le quede todavía. Pero el mismo error no puede hacer <b>nada</b> por quien ha sido injustamente ejecutado. Es definitivo.<br />
<br />
Apresar a alguien tiene, inevitablemente, un factor de <b>castigo</b> aún en los esquemas más centrados en la regeneración. La pérdida de la libertad es algo terrible y no se le puede minimizar en modo alguno. Pero por ello mismo debemos tener claro -para participar en el debate- todo el <b>panorama</b> que implica que una sociedad decida encarcelar a uno de sus miembros, y cuándo podría hacerlo para el resto de su vida natural -o casi.<br />
<br />
Las penas, por terribles que sean, <b>no disuaden</b> al delincuente, esto ya lo sabemos con una larga experiencia ejecutando a nuestros congéneres, torturándolos y cortándoles pedazos. Pero cuando discutimos sobre si la prisión debe ser un castigo o una oportunidad de rehabilitación, debemos tener en cuenta la <b>realidad</b> de la reincidencia. Es decir, si la prisión no disuade a quien no ha caído en ella, ¿al menos <b>impide</b> que quien cae en ella vuelva en poco tiempo como reincidente? Todo indica que un sistema de <b>reinserción</b> bien llevado es mucho más <b>exitoso</b> que uno punitivo en uno de sus objetivos fundamentales: impedir la reincidencia. Los estudios al respecto son abundantes y convincentes.<br />
<br />
Así, si queremos que <b>menos</b> delincuentes vuelvan a prisión, es mejor <b>rehabilitarlos</b> que castigarlos -y generar en el proceso rencor contra toda la sociedad-. En ese sentido, salvo por la visión en gran medida religiosa de la derecha, el debate está bastante <b>zanjado</b>.<br />
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkR6QoUfq5duav7X0DrokgjwwmxLRL63rP-9jAYxqe8X_SAct5OurepgULWvNwBOSebELroaLsJVQ6lhILJtiTLMifjR5AFF844Ad5RWm5NIAZmP7ck3M1T8V5hU2j81nthcXnLEd2zRZf/s1600/carab3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="348" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkR6QoUfq5duav7X0DrokgjwwmxLRL63rP-9jAYxqe8X_SAct5OurepgULWvNwBOSebELroaLsJVQ6lhILJtiTLMifjR5AFF844Ad5RWm5NIAZmP7ck3M1T8V5hU2j81nthcXnLEd2zRZf/s640/carab3.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La cárcel de Carabanchel una semana antes de su demolición.<br />
Copyright © Mauricio-José Schwarz 2008-2018</td></tr>
</tbody></table>
En ese esquema, ¿tiene algún papel que jugar la <b>prisión perpetua</b>, revisable o no? Olvidemos por un momento las motivaciones ideológicas de los conservadores al promoverla y veamos los hechos reales: por buenas intenciones que tengamos, hay una cantidad determinada de delincuentes que van a reincidir <b>inevitablemente</b>.<br />
<br />
Algunos son culpables de delitos menores, y son los que -ellos sí- tienen puertas giratorias en las cárceles: estafadores, carteristas, ladrones, atracadores y pillos de poca monta para los que la delincuencia es un <b>modo de vida</b> del que no tienen previsto apartarse. Salen de la cárcel para volver tarde o temprano. En su caso, si bien la rehabilitación es <b>inútil</b> en muchos casos, la amenaza que representan para la sociedad es más bien leve, y entran y salen y de cuando en cuando hay un reportaje en televisión donde la policía dice que ya conoce a los carteristas del metro de Madrid, pero <b>no hay forma</b> de deshacerse de ellos efectivamente, salvo que se les dictara prisión perpetua, pero todo sentido de la <b>proporcionalidad</b> nos dice que eso es inaceptable.<br />
<br />
Pero hay otros delincuentes que entran en los espacios mentales <b>tenebrosos</b> de Westley Allen Dodd, Ted Bundy y otros personajes que se han separado en gran medida de todo concepto de <b>empatía</b> y decencia humanas. Son los que, al reincidir, pueden ocasionar <b>gravísimos</b> daños a otras personas, a las vidas, la dignidad, la integridad física y emocional de sus víctimas directas e indirectas (y las indirectas muchas veces son <b>toda la sociedad</b>). A diferencia del retrato casi <b>heroico</b> que crean de ellos el cine, la literatura y la televisión, los delicados, inteligentes, seductores y sofisticados Hannibals Lecter y los amantes de los acertijos como el John Doe de <i>Seven</i> o los heroicizados Mickey y Mallory Knox de Tarantino, los delincuentes de la vida real son habitualmente seres sin más motivación que su <b>placer</b>, con una inteligencia escasa, habiendo excepciones, sin ninguna sutileza, ignorantes, arrogantes y embrutecidos, con cero atractivo físico, espiritual, humano o intelectual. Como El Hijo de Sam, Eileen Wuornos, Jeffrey Dahmer o Andrei Chikatilo.<br />
<br />
Cuando se habla de prisión permanente, de cadena perpetua, es <b>en estos personajes</b> en los que se debe pensar, sobre todo. En los casos, por poco frecuentes que sean, en que la sociedad tiene ante sí a una persona imposible de rehabilitar, que en muchas ocasiones <b>reconoce y declara</b> abiertamente que es imposible de rehabilitar, que no quiere hacerlo, y que si se le da la menor oportunidad, volverá a matar o a violar. Casos conocidos son el del 'violador del ascensor', Pedro Luis Gallego; el 'celador de Olot', Joan Vila Dilmé; 'el asesino de la baraja', Alfredo Galán Sotillo; 'el monstruo de Machala', Gilberto Antonio Chamba Jaramillo o asesinos que caen en la definición de <b>psicópatas</b> como José Bretón o David Oubel Renedo, ambos asesinos de sus propios hijos.<br />
<br />
No pretendo <b>tener</b> las respuestas, no creo siquiera que haya una sola respuesta satisfactoria para todos los casos, sino que esto es y debe ser asunto de una reflexión social compartida que contemple lo general y la casuística, y que por tanto debe ser profunda y cuidadosa, pero que desgraciadamente no lo está siendo porque, más allá de las víctimas, de los presos y de la moral social, lo que han decidido dirimir los <b>partidos</b> y los <b>medios</b> de comunicación (<b>todos</b>) son las votaciones de las próximas <b>elecciones</b>, el convencimiento político, la superioridad sociomoral, por sobre el cuerpo de una u otra víctima, o el análisis de uno u otro asesino, todos más allá de toda razón, instalados en la más descontrolada <b>demagogia</b>.<br />
<br />
Y así no vamos a ningún lado.<br />
<br />Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2167298515672273768.post-77248388104442147882018-03-05T21:41:00.001+01:002018-03-05T22:03:34.885+01:00Dictaduras para el siglo XXI<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0Qop4DqG8VUaRKqeWro5B3WgNA0mp1motO7hI3LFpoZop8vMdqgwURxHs7ZhFIGEMZphVlIgpOtcvVxpfDBln82CXVRaa2N0frZoJLNKex4RKpupH9ZicqApt6FvCubOKcet1I1MDpY8O/s1600/1280px-Witchcraft_at_Salem_Village.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="444" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0Qop4DqG8VUaRKqeWro5B3WgNA0mp1motO7hI3LFpoZop8vMdqgwURxHs7ZhFIGEMZphVlIgpOtcvVxpfDBln82CXVRaa2N0frZoJLNKex4RKpupH9ZicqApt6FvCubOKcet1I1MDpY8O/s640/1280px-Witchcraft_at_Salem_Village.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: left;">
En febrero de 1692, en la aldea de Salem, Massachusets, Betty Parris, de 9 años, y su prima Abigail Williams, de 11, empezaron a sufrir convulsiones y a comportarse de modo extraño; decían que las pellizcaban y les clavaban agujas. Sus síntomas se atribuyeron a la <b>brujería</b>.</div>
<br />
En realidad, nadie estaba enfermo, o no más que los demás, o no de modo especial. Salem no estaba en condiciones <b>peores</b> que cualquier otra aldea colonial de la época. Pero se convencieron de que el mal vivía entre ellos, que sufrían enfermedades misteriosas, que estaban <b>bajo asedio</b>.<br />
<br />
En las semanas siguientes otras personas afirmaron ser víctimas de brujas. Para septiembre de ese año, 20 personas habían sido <b>ejecutadas</b> por brujas en la aldea de 600 personas.<br />
<br />
Hoy vivimos en un Salem global donde las cosas no están, sin duda, tan bien como querríamos, ni tan bien como podrían estar. Tenemos numerosos <b>problemas</b>, distintos en cada país o región, como siempre ha ocurrido, pero las cosas no están tan mal.<br />
<br />
Y sin embargo, decir que las cosas no están tan terriblemente mal se considera una afrenta. Decir que el Apocalipsis no está a la vuelta de la esquina, que Aníbal no está a las puertas de nuestra Roma postmoderna, resulta <b>inaceptable</b>.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZAt3FetEDvQoNljgX8kIAYRcjIX1O7Aazhk0vqq1bw5u_P-f2Siiq-glQXEdt-6da6htF5oGsoks2Zux3cBbKgcvHzrYa6FZLCr7X-PNgSERPXT5GU-OaBYdZrPFC4tUNe6m3KUcqOxA9/s1600/klingenberg1_1024x1024.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="410" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZAt3FetEDvQoNljgX8kIAYRcjIX1O7Aazhk0vqq1bw5u_P-f2Siiq-glQXEdt-6da6htF5oGsoks2Zux3cBbKgcvHzrYa6FZLCr7X-PNgSERPXT5GU-OaBYdZrPFC4tUNe6m3KUcqOxA9/s640/klingenberg1_1024x1024.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El billete de un billón (1.000.000.000.000) de marcos.</td></tr>
</tbody></table>
Nadie quiere saber que no estamos como la Italia arruinada de la Primera Guerra Mundial, que dio paso a Mussolini. Ni tan mal como la Alemania que se arruinó debido a los Tratados de Versalles, esa Alemania de 1923 en la que un marco de 1917 valía un <b>billón</b> de marcos... un millón de millones de marcos, y donde los que tenían ahorros y los jubilados se vieron sin un céntimo, donde la clase media pasó a la miseria poniéndole la alfombra roja a Hitler. O como Estados Unidos cuando cayó la bolsa y en poco tiempo el desempleo se quintuplicó, la mitad de los empleos pasaron a ser <b>subempleos</b> y el PIB cayó en 40%.<br />
<br />
Nadie se interesa porque hoy, donde se oye el grito de que hay brujas, no existe ese <b>hambre</b> que se mete en los huesos y se apodera de todo razonamiento, de todos los sentidos, que se convierte en el único tema para quien la padece, que empapa cada paso y cada gesto y cada mirada. Es de mala educación señalar que no hay esa <b>desesperación</b> que no contempla ya un futuro negro, sino un vacío helado donde sobra uno, sobran los suyos, sobran sus sueños. Resulta ofensivo comentar que no hay ese <b>miedo</b> estremecedor al pasar la mano sobre la cabeza de los hijos, ese miedo a la calle que cuando las cosas están mal parece -y es- una arena de lucha a muerte todos los días.<br />
<br />
Tenemos una maquinaria diciéndonos cuán mal está todo. Mucho <b>peor</b> que entonces. Mucho peor que nunca antes. Es la era más negra desde que salimos de África como especie, dicen. Es el <b>fin</b>. Es el Armagedón.<br />
<br />
No se trata de una <b>conspiración</b>, sin embargo. No es algo maquinado o planificado. No se trata de unos cuantos malvados de panfleto reunidos en un sótano al que se accede con una contraseña para emprender una labor coordinada. No es un complot.<br />
<br />
Es casi una moda, una <b>tendencia</b>, un espíritu de los tiempos capaz de desafiar todos los datos, los hechos, las evidencias, los números... las verdades que se pueden defender con absoluta contundencia... haciéndolas irrelevantes, prescindibles.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNcQstnYiVBQFoFKyjQ_tj1krZ8Po75BbCWTbUG0bzbsk6s4JMd44s5YtUjhlGxtctNpBjZ5EfJMVSTQqA617yhLYUoi_DgjSeHnr-f1rRnaLD5Yekc_-Srkx6kdEB5eBbNxNfVQ4fHB5R/s1600/images.jpeg" imageanchor="1"><img border="0" height="454" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNcQstnYiVBQFoFKyjQ_tj1krZ8Po75BbCWTbUG0bzbsk6s4JMd44s5YtUjhlGxtctNpBjZ5EfJMVSTQqA617yhLYUoi_DgjSeHnr-f1rRnaLD5Yekc_-Srkx6kdEB5eBbNxNfVQ4fHB5R/s640/images.jpeg" width="640" /></a></div>
<br />
¿Verdades, digo? La verdad se ha convertido en un <b>lujo</b> que no podemos permitirnos. Lo dicen desde académicos hasta políticos, desde periodistas hasta profesores, desde taxistas hasta camareros, desde jubilados hasta activistas diversos... desde comunistas levantados de entre los muertos hasta neoliberales avariciosos, desde cristianos literalistas hasta ateos convencidos. La verdad estorba e impide el sollozo colectivo. La mentira es mucho más cómoda y <b>seductora</b>. Y comprensiva. Tanto que la hemos rebautizado como "postverdad". No ha dejado de ser la misma vieja mentira, pero ahora suena más respetable.<br />
<br />
La sensación es que todo está peor. Peor que nunca. Nunca hubo más <b>pobreza</b> en España, nunca hubo más <b>desesperación</b> en Estados Unidos, nunca hubo más <b>angustia</b> en Italia, nunca hubo más <b>miedo</b> en Inglaterra, nunca hubo más <b>miseria</b> en Alemania. Y el mundo en su conjunto, oh, hermanos, es la desolación estéril. Nunca hubo más <b>hambre</b>, más <b>desposeídos</b>, nunca <b>guerras</b> peores, nunca hubo menos <b>democracia</b>, nunca hubo más <b>corrupción</b>, nunca hubo más <b>enfermedades</b>, nunca vivimos <b>menos</b> y tan <b>mal</b> como ahora en este planeta, nunca fuimos tan <b>inmorales</b>, tan <b>despreciables</b>, tan <b>indignos</b> incluso de este valle de lágrimas, que dice el libro de los Salmos.<br />
<br />
Trate usted de contradecir esta cosmovisión, este <b>zeitgeist</b> perverso, esta convicción bíblica y apocalíptica. Buena suerte.<br />
<br />
Tome usted, en cambio, esta realidad imperfecta y diga que es la peor de la historia, señale culpables reales o imaginarios y ofrezca soluciones sencillas e indoloras. Así se <b>edifican</b> las dictaduras en el siglo XXI. Sin siquiera ganar elecciones, que la confusión de las ideas le puede encumbrar incluso desde la minoría. Ni tiene que disparar y arriesgarse a que le respondan del mismo modo. No necesita tener a un pueblo desesperado y <b>sojuzgado</b>, basta que lo convenza de que lo está. Y de que usted conoce el origen de su desgracia. En estos tiempos es fácil. Cualquier dolor busca <b>culpables</b>. Quien quiere el favor popular ofrece culpables. Cualquier grupo bajo asedio se <b>encierra</b> en su cueva y se inventa mitos nacionales, enemigos monstruosos y una desgracia mayor, siempre, que la de sus vecinos. Quien quiere el favor popular levanta <b>banderas</b> y canta himnos.<br />
<br />
Y entonces usted puede recoger el <b>fruto</b> mientras otros invocan sin mucho público la razón, los hechos, los datos. Su tarea parece difícil. Algunos la hacen sólo porque nadie sabe cuánto durará la <b>ilusión</b> colectiva y hay que estar preparados para retomar el camino. Si sobrevivimos.<br />
<br />
Y porque, claro, la <b>brujería</b> no existe.<br />
<br />
(Apoya en <a href="http://www.patreon.com/nocturno" target="_blank">Patreon</a> a "El rey va desnudo" y a "No que importe".)Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2167298515672273768.post-78947838029360103812018-02-25T17:26:00.000+01:002018-02-25T17:26:00.407+01:00El simplismo como amenaza socialHace unos días discutía yo con un tuitero que afirmaba que el problema del hambre en el mundo se resolvía con "una correcta <b>distribución</b> de los alimentos que existen y que dan para todos".<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTo3p1_J5dSWgU5v5n35jkD_0nLTZz1dVC0Cmj5wbPlPTKZDud-0XS3Ja373c-k6gvFXg-jPgsrsjsnm4wt6OWxr7A8U-cCYZ1oUv_l1qk4bFvgMZEVWJdF1kvVpzxsfZCBGffjLG40SVu/s1600/Screen+Shot+2018-02-25+at+16.17.18.png" imageanchor="1"><img border="0" height="457" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTo3p1_J5dSWgU5v5n35jkD_0nLTZz1dVC0Cmj5wbPlPTKZDud-0XS3Ja373c-k6gvFXg-jPgsrsjsnm4wt6OWxr7A8U-cCYZ1oUv_l1qk4bFvgMZEVWJdF1kvVpzxsfZCBGffjLG40SVu/s640/Screen+Shot+2018-02-25+at+16.17.18.png" width="640" /></a></div>
<br />
Este tuitero anónimo no es sino uno más de los muchos personas que ven los problemas con un simplismo que deberíamos empezar a considerar como un desafío educativo de primer orden, como un <b>problema de salud conductual</b>, como una amenaza a la sociedad y a la posibilidad de resolver nuestros problemas. Para tratar de explicarle la complejidad, le puse un caso muy sencillo: en la República Centroafricana hay 2,5 millones de seres humanos hambrientos. Para mantenerlos en los límites de la nutrición es necesario aportarles mil calorías diarias a cada uno, 2.500 millones de calorías. Las mil calorías para cada uno son 100 gramos de maíz, por lo que el problema de la desnutrición en ese país se resuelve con 250 toneladas de maíz.<br />
<br />
Diarias. <b>Todos los días</b>. De todas las semanas. Todo el año. Para <b>siempre</b>.<br />
<br />
Sólo para un país.<br />
<br />
Y el problema del hambre no son sólo los 2,5 millones de la República Centroafricana. Es que hay <b>795 millones</b> de personas que no tienen alimentación suficiente para vivir de manera sana y digna. El coste y esfuerzo de distribuirle alimentos a todas esas personas gratuitamente simplemente es inasumible, si es que fuera físicamente posible, que es de dudarse. La solución propuesta, "la distribución", pues, comporta en sí una <b>serie enorme de problemas</b>, de cuestiones logísticas, técnicas, políticas, prácticas y económicas que es evidente que el tuitero y quienes repiten este mantra no se han detenido a considerar.<br />
<br />
Pero la solución es incorrecta. "La distribución", aún consiguiéndose, no acabaría con el hambre. La realidad es tan enormemente compleja que deben encontrarse soluciones, primero, para que esas personas puedan <b>producir</b> más alimentos en sus propios países o entorno, con mejores técnicas de cultivo, mejores pesticidas, fertilizantes, variedades adecuadas al medio ambiente ya no de cada país, sino de cada región o subregión, de cada clima y microclima, riego, implementos de labranza... y cultivos que además sean adecuados a la cultura, costumbres y hábitos alimenticios de esos 795 millones de personas que son tremendamente distintos; no son una masa de personas que se igualan como "hambrientos" sino que están habituados a comer ciertas cosas y saben cultivar de cierto modo y las inercias sociales son a veces aterradoras. Y hay que añadir la necesidad de <b>soluciones</b> políticas, sociales, religiosas, étnicas y bélicas indispensables para que se pueda cultivar o criar el alimento con seguridad y <b>tranquilidad</b>.<br />
<br />
Sudán era un país de <b>abundancia</b> y su zona sur, Equatoria, en particular, era considerada "el granero de Sudán". No era un país africano hambriento estándar de ésos que la imaginación occidental se confecciona con fotos de pornografía de la miseria, niños de vientres hinchados por la disentería, moscas y bracitos medidos con perversa precisión por quienes piden dinero a los culpabilizados europeos. Era un país <b>bien alimentado</b>. Hasta 2003. Hoy 400.000 personas en Equatoria sufren inanición y <b>1,5 millones de sudaneses</b> en total corren el peligro de morir de hambre. El problema no es la distribución, es la política. Dos grupos se han levantado en armas acusando al gobierno de despreciar a la población no árabe de Darfur, precisamente al sur de Sudán, en Equatoria. El gobierno respondió con masacres de no árabes y el conflicto se ha prolongado durante ya 15 años con un escalofriante saldo de genocidio, <b>crímenes de guerra</b>, brutalidad y desprecio a la vida, donde el hambre ha sido, incluso, una de las armas de la guerra.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjr67zItX-pOyQ-uVwF381_VFVnKlNGCGTQ0O7GW1erar2g26GWoyi2zHDMkTcOpktJllV5X3BWqX4QcnuURFKldKx7b5W5_JRnxU0bx6zQZ0y63VQn2NNjjj5mqvZvQjRYmoPWJ2iqrQe8/s1600/Screen+Shot+2018-02-25+at+16.47.15.png" imageanchor="1"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjr67zItX-pOyQ-uVwF381_VFVnKlNGCGTQ0O7GW1erar2g26GWoyi2zHDMkTcOpktJllV5X3BWqX4QcnuURFKldKx7b5W5_JRnxU0bx6zQZ0y63VQn2NNjjj5mqvZvQjRYmoPWJ2iqrQe8/s640/Screen+Shot+2018-02-25+at+16.47.15.png" width="546" /></a></div>
<br />
El problema del hambre es un ejemplo, especialmente descarnado, de la incapacidad de muchísimas personas de concebir la complejidad de los problemas que enfrenta la humanidad, y de comprender dos elementos fundamentales. Primero, que no todos los problemas son causados por la maldad y, segundo, que no hay soluciones sencillas.<br />
<br />
Esto resulta igualmente estremecedor cada vez que sale en los medios, con bombo y platillo, que un grupo determinado de personas "con una enorme conciencia ecológica" han diseñado una forma maravillosa de, por ejemplo, hacer sillas con veinte botellas de agua vacías, como paradigma de la necesidad de reciclar y de ser visionarios y de comprometernos con el bienestar de nuestro entorno y, cuando la lírica se salta todas las vallas, de "salvar el planeta".<br /><br />Pero en Estados Unidos se hacen 137 <b>millones</b> de botellas de agua al día. Que serían suficientes para hacer <b>6 millones 850 mil</b> sillas ultraecológicas <b>al día</b>. O 2.500 millones de sillas al año. Muchas de esas soluciones simplemente son una forma de mirar para otro lado y creer que las cosas son simples. Acabar con el problema de las botellas de plástico pasa por varios temas espinosísimos: a la gente le gusta la comodidad (y todo movimiento ascético tiene un problema grave, como podemos ver), las botellas son baratas, la publicidad para venderlas es eficiente... hay que concienciar a la gente de lo bobo que es comprar agua embotellada, que es tirar el dinero (comparado con tomar un vaso de agua del grifo, es carísimo), o encontrar la forma de reciclarlas efectivamente (y convencer a la gente de que las recicle en lugar de tirarlas por ahí... las campañas al respecto en los últimos 50 años han sido lentas y de eficacia limitada), o encontrar una solución mejor y competitiva que sustituya a las botellas de agua por otra forma igualmente conveniente y cómoda y barata pero sin que sea una monserga ambiental.<br />
<br />
Creer que hacer sillas de botellas "recicladas" aporta algo es <b>infantil</b>. Es simplista.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifEWIciodWvVcTtSHG4yF6zCh7P6clS2rG2NKtX2Kiwyz_UsSX0RBpLe2DSvlMdvm4Buc9z2sxaL7F1fJ1jPJu8_1v1s7bzT62cnkBD_iREb7fG6O6As8cpSp1UKB8e0WZxHOVQ1roqAD8/s1600/flw.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifEWIciodWvVcTtSHG4yF6zCh7P6clS2rG2NKtX2Kiwyz_UsSX0RBpLe2DSvlMdvm4Buc9z2sxaL7F1fJ1jPJu8_1v1s7bzT62cnkBD_iREb7fG6O6As8cpSp1UKB8e0WZxHOVQ1roqAD8/s640/flw.jpg" width="238" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Se pueden hacer 50 mil millones<br />de flores cada año sólo con<br />las botellas de agua de<br />EE.UU. ¿Asunto resuelto?</td></tr>
</tbody></table>
<br />
La esperanza en que ocurra la magia permea mucho del pensamiento más noble y bienintencionado del mundo. Muchos luchan por una energía mágica que no contamine nada, que sea sostenible, verde, barata, limpia, que no tenga <b>ningún efecto adverso</b> sobre la gente, el entorno y la economía. No parecen tener las herramientas racionales para darse cuenta de que <b>esa energía no existe</b> fuera de los cuentos de hadas, que tenemos que hacer equilibrios, como en todo, en un juego de <b>desventaja-beneficio</b>.<br /><br />Es lo mismo que se observa cuando la gente busca una forma de curación de sus males que <b>no tenga efectos secundarios</b>, que sea barata, que sea sencilla, que explique sin complejidades las causas de sus malestares y que los resuelva sin complicaciones. Eso ofrecen todas las pseudoterapias que "explican" una enfermedad tan endemoniadamente complicada como el cáncer en términos binarios (el cáncer lo provoca una "dieta ácida", "las emociones", "un hongo", "la vida moderna") y ofrecen curaciones sencillas y sin efectos secundarios (homeopatía, limón, kalanchoe, "biodescodificación", canciones, gotas misteriosas -Bio-Bac, MMS-) con <b>certeza de curación al 100%</b>.<br />
<br />
Es la misma oferta de los <b>populistas</b> que con un "<i>Make America Great Again</i>" o un "Es necesario el cambio" hacen al votante pensar que todo lo que ha pasado hasta hoy en su país es producto de la maldad de algunos, de un complot creado por fuerzas subterráneas y maléficas (la casta, el <i>deep state</i>, los golpistas, el Ibex 35, los masones, los judíos, el FMI, el marxismo cultural, el feminismo, la ideología de género, los enemigos del pueblo) y que lo único que hay que hacer es votar al tipo de turno, habitualmente el del peinado raro, y por fin se inaugurará la república de la vida sin preocupaciones, helados para todos y un futuro con fresco aroma a cítricos que, además, curan el cáncer.<br />
<br />
El simplismo parece una afección grave en el cuerpo social, y para remate, una afección <b>enormemente complicada</b> en cuyo agravamiento intervienen los medios, los políticos, los charlatanes de toda laya, los comerciantes desahogados, los publicistas, los tertulianos bienpagados y las ONG más sospechosas. <b>Combatirlo</b> debería ser <b>prioridad</b> de cualquiera que se dé cuenta de lo que está produciendo a nuestro alrededor.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2167298515672273768.post-1920268906484987862018-02-24T15:15:00.004+01:002018-02-24T15:15:45.217+01:00Mutilación genital femenina<div style="text-align: center;">
<iframe allow="autoplay; encrypted-media" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/nm79qNlFwdg" width="560"></iframe><br />
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<div style="text-align: left;">
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<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Una práctica bárbara que sobrevive y que debería ser repudiada por toda persona decente, pero que lamentablemente es defendida no sólo por algunos fanáticos religiosos, sino por personas que tienen la ventaja de que ellas y sus hijas no corren el peligro de que les cercenen bestialmente una parte de sus cuerpos.</div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2167298515672273768.post-90450715260903295592018-02-01T19:10:00.003+01:002020-05-11T13:32:25.493+02:00De huelga<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgts22VNv4j2eaO6s55MiEzQScxZerJ2qFj9maBqLee0ewbvttmuxj5KMjT8Rh6oGRYhHHuKJMpIpUseP7Me4JC7iwSrLU7V26Dage9xj1RMnX1Xib8hyphenhyphensKqnjwBbebwbLnf_QFb46sFntG/s1600/Screen+Shot+2018-01-31+at+23.55.46.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="222" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgts22VNv4j2eaO6s55MiEzQScxZerJ2qFj9maBqLee0ewbvttmuxj5KMjT8Rh6oGRYhHHuKJMpIpUseP7Me4JC7iwSrLU7V26Dage9xj1RMnX1Xib8hyphenhyphensKqnjwBbebwbLnf_QFb46sFntG/s640/Screen+Shot+2018-01-31+at+23.55.46.png" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La escalera en cuestión, hoy. Museo Nacional de Antropología. Imagen de Google Earth.</td></tr>
</tbody></table>
<span style="text-align: right;"></span><br />
<div style="text-align: right;">
<span style="text-align: right;"><i>Para Jorge Matías @El__Yayo, que hizo que contara esta historia.</i></span></div>
<br />
<span style="text-align: right;">
</span>
Algún turista levantó la ceja al ver bajar corriendo por la escalera izquierda de mármol del vestíbulo del Museo Nacional de Antropología a un joven desgarbado, pelo largo, barba rala, bolsa de libros, enormemente delgado, seguido instantes después por otros tres jóvenes con cara de pocos amigos. El primero esquivó estadounidenses, mexicanos y a un par de chinos, y salió a toda prisa por la puerta del museo. Sus perseguidores hicieron lo mismo. Corrió hasta un ruinoso Austin Cambridge 1959 color caca de mono que tenía en el estacionamiento del museo, lo consiguió poner en marcha y tomó las de Villadiego dando por terminados sus estudios de antropología y dejando atrás a sus tres compañeros de carrera que querían explicarle un punto dialéctico fino de la lucha de clases que al parecer no le había quedado lo bastante claro.<br />
<br />
El joven era, por supuesto, yo. Por aquella primavera de 1975, en el segundo piso del ala izquierda del visitadísimo museo teníamos la Escuela Nacional de Antropología e Historia, institución modesta en tamaño ubicada en un sitio envidiable y que pretendía formar a los antropólogos y arqueólogos del mañana. El día concreto se puede determinar además ya que esa tarde, en la sala de exposiciones temporales del museo, se iba a inaugurar una esplendorosa exposición de arqueología, parte de la apertura de China al mundo, de la que recuerdo dos sarcófagos hechos con piezas de jade para un rey y su reina. En 1973, el entonces presidente Luis Echeverría Álvarez (para muchos el verdadero responsable político de la masacre contra el movimiento estudiantil-popular de octubre de 1968 en Tlatelolco) había ido a visitar al ya anciano Mao siguiendo dócilmente la estela de Nixon, y en ese 1975 el gobierno chino regalaba a México dos pandas y prestaba esa exposición que celebraba el inicio de las relaciones entre los dos países.<br />
<br />
El día concreto se puede determinar, además, porque fue cuando la policía entró a saco contra una de las huelgas más sonadas de la época, la del complejo de empresas textileras <b>Lido</b>, provocada sobre todo por el deseo de los trabajadores de liberarse de los sindicatos oficialistas y tener su propia organización independiente y controlar su convenio colectivo. Esa huelga, por supuesto, había contado con el apoyo de la ENAH y, como parte de ella, de un servidor, con una ingenuidad política del tamaño del legendario museo.<br />
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoQPy6R2rlhSDbUoDEf0ic8i5qvvAVVLjKvdWes95PA8V3_i41RikEN8cCwU_5BIUhXTtzUOiHSd1fmxTKiPsn7F3GBqnHP9GVMZN9_vO6ajlLJe-scjVq7PTIlFF8FjPq3Iy3FluBocgF/s1600/4+%25285%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="420" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoQPy6R2rlhSDbUoDEf0ic8i5qvvAVVLjKvdWes95PA8V3_i41RikEN8cCwU_5BIUhXTtzUOiHSd1fmxTKiPsn7F3GBqnHP9GVMZN9_vO6ajlLJe-scjVq7PTIlFF8FjPq3Iy3FluBocgF/s640/4+%25285%2529.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Los pandas que Mao regaló a México, poniéndose finos de bambú en el zoo de Chapultepec.</td></tr>
</tbody></table>
De ahí a salir huyendo entre los turistas que venían a ver el calendario azteca que no es calendario, y el mono de obsidiana y los atlantes toltecas, mediaban varios meses de enfrentamientos con la H. Asamblea de Estudiantes de la escuela, enfrentamiento que emprendí con tanta ingenuidad como falta de consideración a mi seguridad física, lo admito.<br />
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En la ENAH mandaban los activistas de la IV Internacional, la corriente trotskista del marxismo leninismo. Los trotskos. Era tan absurdo que a principios del curso los alumnos recibían a los aspirantes a profesores y éstos daban una clase de prueba al cabo de la cual nosotros, los alumnos, democráticamente decidíamos si queríamos que el susodicho nos diera clases o no, como si supiéramos antropología, los imbéciles. Algo así como el mundo al revés. Recuerdo pocas asignaturas de antropología, pero sí una de materialismo histórico, otra de materialismo dialéctico y una de corrientes de pensamiento en el marxismo. La promesa era que si uno aguantaba tres o cuatro semestres de bombardeo político, pasaba a especialidad, donde ya empezaba a estudiar antropología social, etnología, antropología física o arqueología.<br />
<br />
Ni qué decir que la vida de la escuela estaba marcada por la política. Por cualquier causa, y a veces sin ella, se nos informaba que "había asamblea" y las clases quedaban suspendidas mientras arreglábamos el mundo en el pequeño auditorio de la escuela. Se hacía lo que decidía la asamblea... y la asamblea decidía lo que querían los trotskos, punto. Tenían dominadas todas las técnicas de manipulación de asambleas, desde la moción de procedimiento (la "moción de orden") o la autocrítica de tal o cual disidente hasta el manido recurso al acta de hace cuatro asambleas o, sin más, la amenaza velada y el lloriqueo victimista. Cuando los vientos no les eran favorables pese a todo, la asamblea se prolongaba horas y horas con intervenciones soporíferas y farragosísimas, hasta que la gente razonable la abandonaba para irse a hacer cosas burguesas como cenar o dormir o comprar detergente para limpiar la casa. Cuando sólo quedaban ellos, votaban y, asombrosamente, ganaban.<br />
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYeBs_hS56Oqql2FD4_9bpBGuMci_um5TYeJBBp4HW3ct5ocI60x6q54isEgoe1I3XmBGKziew4ADPgWmD-EU-0-sF7zNO2KqeKEN9WnPpuK_Oed3rg8fBukN6rQg7bu3J3P_UpHPRwRam/s1600/asamb.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="394" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYeBs_hS56Oqql2FD4_9bpBGuMci_um5TYeJBBp4HW3ct5ocI60x6q54isEgoe1I3XmBGKziew4ADPgWmD-EU-0-sF7zNO2KqeKEN9WnPpuK_Oed3rg8fBukN6rQg7bu3J3P_UpHPRwRam/s640/asamb.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Asamblea. Otra más. El horror. La democracia simulada.</td></tr>
</tbody></table>
No sé si fue la primera bronca, pero la más memorable que tengo antes de la ruptura de la huelga se dio cuando en una manifestación la policía detuvo a una compañera. Allí la asamblea fue fácil: se votó comprar un desplegado en un diario, se hizo la colecta de rigor para pagarlo y se aprobó con mínimas modificaciones una redacción que impugnaba al gobierno y exigía la libertad de la compañera en los términos más enérgicos y revolucionarios posibles. Pero al día siguiente el desplegado publicado era totalmente distinto. Me explicaron que a la compañera la habían liberado por la tarde y, como ya se tenía el dinero, pues ellos decidieron usarlo para otro desplegado que era un paso más hacia la revolución y la creación del hombre nuevo. Expresé mi enérgico desacuerdo con el poco democrático procedimiento y ellos expresaron su enérgico desacuerdo con mi presencia.<br />
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Fue por entonces que nos comprometimos (es un decir) con la huelga de la Lido. Como parte del apoyo, instalamos un "Café Solidario" donde los compañeros donaban café, galletas, cafetera, bollería y golosinas que vendíamos para ayudar en algo al fondo de resistencia de la huelga. Y allí estaba yo en mis ratos libres, a cargo del café, armado frecuentemente con mi guitarra, cantando canciones de enjundiosa revolucionariedad y sirviendo café y galletas. Fue por entonces cuando se nos pidió que fuéramos a hacer guardias nocturnas de la huelga, en la fábrica situada en el municipio de Naucalpan. Pedí la palabra para decir que no, miren, compañeros, la huelga es de los trabajadores, nosotros sólo estamos solidarizándonos; pero si la huelga fracasa, a los que echan es a ellos, y los que se quedan sin un plato qué ponerle enfrente a sus hijos son ellos, mientras que si la huelga fracasa, a nosotros nos importa más bien un pito y seguimos estudiando y haciendo asambleas y buscando huelgas qué apoyar, así que conmigo no cuenten; yo no estoy para luchar las batallas de los obreros ni para ocupar su lugar, que si vienen los esquiroles nuestra motivación para enfrentarlos no es como la de los huelguistas, así que ir de guardia me parece de una arrogancia espectacular; estoy para apoyarlos en lo que ellos me digan pero respetando que ésta es su lucha.<br />
<br />
La respuesta la conocía yo en teoría, pero me la repasaron: nosotros (<b>nosotros</b>, joder, unos chavales universitarios con menos experiencia en la vida y en la lucha política de verdad que medallas olímpicas de salto de altura) éramos la <b>vanguardia</b> intelectual del proletariado. Nuestra educación nos daba, por obra y gracia del espíritu de Lenin, la claridad programática necesaria para dirigir a los obreros y campesinos, que de eso se trataba la antropología nimásnimenos, en la lucha hacia la dictadura del proletariado y la ruta firme al comunismo. Sin nuestra preclara visión, los obreros eran capaces de conformarse con cosas como un aumento de salarios, el reconocimiento de su sindicato, la mejora de sus condiciones laborales o alguna guardería para los hijos de las obreras, cuando la huelga era, <i>en realidad</i>, una forma de agudizar las contradicciones del sistema para acelerar su descomposición. En resumen, que los obreros <i>sin control</i> podían usar la huelga para estar <b>mejor</b>, cuando lo que había que hacer era llevarlos a estar <b>peor</b> para que reventara el baile, el capitalismo, el imperialismo, la sociedad burguesa y el estado opresor y <i>entonces</i> todos estaríamos mucho mejor... pero dicho en un lenguaje mucho más enjundioso y salpicado de lo que Marta Harnecker llamaba los conceptos elementales del materialismo histórico. Luego me explicaron que yo era, además de ignorante, medio reaccionario y enormemente bobo. Me preguntaron si iba a hacer guardia. Dije que <b>no</b>. Seguí sirviendo cafés y cantando al futuro perfecto que dudaba yo que nos trajeran estos reyes magos de la manipulación política.<br />
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW72asgTExKjm94d95O0V7NT0lJ4AS3UwOvGU3b2T5cdMQMs4VKg4GSxitSCudVsH_xFvZpjKyvkG5mZk2rb943Kh28ClT_KnaMO73wvLll8sHXkdytzczt8BaeFENbZ84QG5JEF_qnX3z/s1600/2017-8-8-comipems-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="392" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW72asgTExKjm94d95O0V7NT0lJ4AS3UwOvGU3b2T5cdMQMs4VKg4GSxitSCudVsH_xFvZpjKyvkG5mZk2rb943Kh28ClT_KnaMO73wvLll8sHXkdytzczt8BaeFENbZ84QG5JEF_qnX3z/s640/2017-8-8-comipems-1.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El CCH Naucalpan. No me imaginaba yo que un par de años después estaría<br />
allí, dando clases de música tradicional latinoamericana<br />
y a cargo de actividades culturales, conciertos y cineclubes.</td></tr>
</tbody></table>
<br />
Llegamos así al día en que fuimos convocados a asamblea urgentísima porque la policía había entrado a la fábrica a repartir leña. La consigna era ir a recoger a los obreros heridos y traerlos a la escuela para que fueran atendidos. Habrá que añadir que en la escuela no teníamos ni mercurocromo, no había enfermería alguna. La idea de traer a personas con contusiones, posibles hemorragias y cosas aún peores sabiendo cómo se las gastaban los granaderos (antidisturbios) mexicanos era delirante. El jefe mayor de los trotskos se dirigió a mí. "Necesitamos coches", dijo, pensando en el mío, una cafetera de más de 15 años de antigüedad, con tablas en el suelo carcomido por el óxido y que no alcanzaba los 60 km/h ni en caída libre, por no decir que con más de dos pasajeros empezaba a sufrir horrorosos ataques de asma en su torpe avance, aplastada por el peso de la carga.<br />
<br />
Mi boca, que en tantos líos me ha metido (más datos con la vieja canción de los queridos Oysterband), arrancó sin que yo pudiera controlarla. A ver, imbéciles, dije más o menos. Punto 1, no tenemos enfermería en esta microescuela. Punto 2, somos una escuela sin autonomía universitaria, lo que quiere decir que la policía puede subir por esa escalera con absoluta impunidad (sí, <b>esa</b> escalera) a pulirnos además de rematar a los obreros que tengamos aquí. Punto 3, a pocos minutos de la fábrica está el CCH Naucalpan de la UNAM, que sí es territorio autónomo (la policía necesita permiso del rector para entrar) y además sí tiene enfermería. Punto 4, mi coche como ambulancia es tan viable como usar dos latas con un hilito para comunicarse con los Viking cuando lleguen a Marte. Punto 5, hoy en la tarde viene Echeverría a inaugurar la exposición de los chinos y traer aquí a los obreros golpeados es una provocación precisamente para que venga la policía...<br />
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<div style="text-align: center;">
<iframe allow="autoplay; encrypted-media" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/EyMHTn0CLoo" width="560"></iframe><br /></div>
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No recuerdo si tenía un punto 6, 7 y 8, seguramente sí, pero ya no tuve oportunidad de desarrollarlos. El que llevaba la asamblea (el de siempre) se puso de pie y gritó algo del tenor de "Estamos hartos de las actitudes reaccionarias del compañero Schwarz, ¡y además ahora nos viene a llamar provocadores..!"<br />
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Iba yo a responder que no los había llamado provocadores estrictamente, sino que había mencionado que el curso de acción propuesto podía ser interpretado por las autoridades gobiernícolas como una provocación, pero esa sutileza dialéctica tenía menos esperanzas de ser reconocida que las de un compositor de reggaetón de pasar a a historia junto a Tom Waits. Y no estaban por la labor de seguirme oyendo. El dirigente (mala gente) levantó una ceja hacia allá, al fondo, y allá, al fondo, vi que se levantaban de sus asientos los tres pedagogos oficiales del grupo, a los que yo ya conocía por un par de palizas que les había visto regalar amablemente a modo de exposición doctrinaria y teórico-lúdica. Levanté mi bolsa de libros, giré a la puerta del auditorio y me dije sabiamente: "Como me agarren, me dejan como plato de natillas", lo cual me animó a bajar corriendo y tropezando hasta llegar al principio de esta historia.<br />
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Me metieron algún anónimo amenazante por debajo de la puerta en las semanas siguientes, que sabían dónde vivía, pero no me buscaron las cosquillas en realidad. Yo, que estaba en antropología -lo admito- pasando el rato para entrar a la UNAM al año siguiente a estudiar psicología, me dediqué a ir al zoológico y hacer migas con el veterinario, que estaba estudiando un curso acelerado de pandología porque venían los pandas de Mao y le habían avisado que como a uno de los peludos regalos orientales le diera un simple catarro, su siguiente trabajo sería empujar gladiolos desde abajo. Y con gente como el gobierno, su partido, el PRI, y sobre todo Echeverría, no se jugaba.<br />
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Muchas cosas han cambiado, por supuesto, en la escuela (que desde 1979 está junto a la zona arqueológica de Cuicuilco al sur de la ciudad) y en mi visión política. Pero la idea de que los privilegiados de las universidades son los timoneles natos de los obreros y los campesinos y los trabajadores manuales nomás no me entró nunca. Será que soy un privilegiado con conciencia de serlo, de que tuve suerte al tener una buena educación, al desarrollar ciertos talentos que me permiten vivir pasablemente bien pese a tener orígenes de clase media jodida, que diría Chava Flores. Que no me voy a flagelar por mis privilegios, tampoco, no soy posmo, pero los reconozco.<br />
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Uno de los líderes trotskos con los que mejor relación tenía, lo recuerdo, era El Gato. Años después me lo encontré en la calle, junto a un lujoso auto, vestido de traje y corbata, esperando a su jefe. En vez de ser un antropólogo revolucionario capitaneando a los proletarios urbanitas y agrícolas en el camino al paraíso proletario, trabajaba como chófer y guardaespaldas de un político del PRI.<br />
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Y yo no.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2167298515672273768.post-35773480555265911522018-01-30T21:12:00.004+01:002019-10-13T03:55:43.280+02:00Cenar con FidelEra la segunda vez que iba yo a Cuba, pero no lograba sacudirme una sensación de poderosa irrealidad, de ser Alicia en el País de Nosébienqué. Y es que era -y supongo que es- imposible saber qué. Curiosamente, en mi primera visita, un año atrás, en el Encuentro Tres Fronteras de Literatura Policiaca, había yo sido testigo de una alucinante asamblea en la preciosa casa de la UNEAC en La Habana donde se había "analizado" la película <i>Alicia en el Pueblo de Maravillas</i>, de Daniel Díaz Torres, y escritores cuyo pensamiento no sólo conocía yo, sino que compartía y eran asunto de largas conversaciones igual en México que en La Habana, de pronto defendían la censura a la película y otros miraban al techo buscando murciélagos y callaban estruendosamente. ¿Por qué? ¿Qué pasaba? Mi ingenuidad hallaba increíble el doble discurso, la <b>obligación</b> que tenían mis amigos de opinar lo que debían en público aunque ya en casa las cosas fueran distintas, y en el piso de Justo Vasco o de José Latour o de Arnaldo Correa o de algún otro que no menciono porque sigue en la isla, opinaran de otro modo y del lado de lo correcto.<br />
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBnS0JL4xjJ388qVOrPRDnS73zOsw1QuqO55AuneORVIMQxSFLk3UyS_2wi-4FKbGlx-D_Qx0SYuSfyw-jluM221_g31xX-ACrziKx_eAixFmZN0D5vP-L7w8ZImUtAfkvx3PTgKSzRlWa/s1600/uneac2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="428" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBnS0JL4xjJ388qVOrPRDnS73zOsw1QuqO55AuneORVIMQxSFLk3UyS_2wi-4FKbGlx-D_Qx0SYuSfyw-jluM221_g31xX-ACrziKx_eAixFmZN0D5vP-L7w8ZImUtAfkvx3PTgKSzRlWa/s640/uneac2.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La sede de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba, en La Habana.</td></tr>
</tbody></table>
Ir a Cuba era -no sé si aún es- como ser invitado a bailar un ritmo que uno desconoce. Le pueden explicar los pasos (un-dos-tres, vuelta cuatro-cinco, pasito, seis-siete-ocho, alto... un-dos-tres...), pero, cuando trata de hacerlos torpemente, su profesora le tiene que tirar de aquí, empujar allá, mostrarle el paso y estar a punto de echarlo a uno al suelo tropezándose con sus propios pies. Los amigos, loso amigos eran los que te decían para dónde y cómo y cuándo y si callar alto o callar bajito, si preguntar o mejor no molestar porque los signos de interrogación los tiene alguien bajo llave y los tienes que pedir con un escrito por quintuplicado dirigido al Ministerio.<br />
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No exagero. Lo juro por las noches en el asombroso ático de Juan Carlos en el Vedado.<br />
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Y lo supe con claridad, lo he contado, aquella mañana de 1989 cuando el agregado de prensa de la embajada de Cuba en México madrugó para recibirnos (a quienes formábamos un grupo de editorialistas que hacíamos desayunos políticos en el Hotel Reforma), con un pulcro expediente que explicaba por qué Cuba había fusilado a Arnaldo Ochoa. No sé con quién entraba yo al restaurante del hotel cuando vimos al diplomático cubano, pero ese compañero me dijo: "Ya fusilaron a Ochoa". De allí en delante, todo era cuesta abajo conmigo, lo admito.<br />
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Alguna vez conté mal que esta noche en concreto había ocurrido en el Encuentro Tres Fronteras de La Habana. Error mío. El Tres Fronteras había sido el año anterior, y allí anduvimos con autores estadounidenses de contrabando por La Habana y en <a href="http://noqueimporte.blogspot.com.es/2015/05/historias-ninos-doctrinas.html" target="_blank">memorable visita a la Finca Vigía</a> de Hemigway, y fue la ocasión de mi nanoparticipación en el <a href="http://noqueimporte.blogspot.com.es/2016/11/estafadores-en-cuatro-monedas.html" target="_blank">tráfico de moneda</a> en la isla, años en que el dólar estaba prohibido para el cubano de a pie. Esta vez era 1992 y estábamos allí invitados a la Feria del Libro de La Habana. Recuerdo que nos alojábamos en los gemelos hoteles Tritón y Neptuno, y que el día de la marejada vi venir, saliendo de las olas visibles entre los dos hoteles, la redonda figura de Manolo Vázquez Montalbán, que se había ido a nadar jugándose el pellejo. Le dije que estaba mal de la cabeza metiéndose a un mar así, pero él me hizo a un lado con "El agua está cojonuda" y se fue a desayunar.<br />
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGagQV_jEuooArlB43wEvRfn5cCt2HfyVNjxRATgcl7uIFQNEMzOLZiBTEGzWaD9YGXE_5UbC73xiJqXKobEsfvy6OkpTshifZ1UqEZAxA0ZGtpm9I6Cp6KrPowLPcvdjzbFjFF0xe34yk/s1600/hotel-neptuno-triton_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="262" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGagQV_jEuooArlB43wEvRfn5cCt2HfyVNjxRATgcl7uIFQNEMzOLZiBTEGzWaD9YGXE_5UbC73xiJqXKobEsfvy6OkpTshifZ1UqEZAxA0ZGtpm9I6Cp6KrPowLPcvdjzbFjFF0xe34yk/s400/hotel-neptuno-triton_1.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Los hoteles Neptuno y Tritón.</td></tr>
</tbody></table>
A casa de Justo Vasco se podía llegar a pie, pero el día anterior, cuando la marejada fuerte, era un río por el que pasaban zodiacs rescatando gente. Lo contaba Justo señalando por la ventana mientras su hijo Enrique armaba ordenadores con las piezas que habíamos metido de estrangis a la isla para que los amigos pudieran seguir escribiendo sus novelas, sus cuentos. Con las piezas de ordenador y diskettes y demás había objetos aún más arcaicos: cintas de máquina de escribir pedidas por uno u otro escritor cuyos manuscritos ya eran demasiado fantasmales, papel sencillo y blanco, lápices, bolígrafos...<br />
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Esa marejada inundó la Casa de las Américas, lo cual afectaba la entrega de los premios de esa institución cultural. La ceremonia programada para esa noche fue trasladada a toda velocidad al Hotel Habana Libre. Me salto muchas anécdotas para poder llegar a donde promete el título, que hasta ahora, lo sé, se ve como un objetivo lejano. Pero el Comandante, el Caballo, Alejandro, Fidel, pues, estaba allí, omnipresente. Estuvimos muy serios, escritores internacionales invitados, en la entrega de premios, cuando pasó uno de los responsables de la feria a decirnos que no hicíeramos planes para cenar. Un-dos-tres, vuelta... no, para el otro lado. ¿Qué significa eso? Buscamos a uno de los amigos cubanos para que tradujera. "Esta noche vamos al Consejo de Estado", explicó uno, que hoy es famoso, pero mucho, como si eso dejara claras las cosas. "Que cenamos con Fidel", dijo otro que, con más viajes a México, tenía más clara nuestra perplejidad.<br />
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(Un día tendré que contar cuando, en ese mismo viaje, nos invitó a cenar a la embajada de México ni más ni menos que Mario Moya Palencia, entonces embajador ante el gobierno de Castro y que de 1969 a 1976 había sido Secretario de Gobernació -Ministro del Interior- y responsable de la represión en México, dueño, pues, de nuestros expedientes de jóvenes estudiantes rebeldes y rojos, cosa que comentaba muy divertido en la cena, pues por entonces se sentía escritor.)<br />
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Terminada la premiación, efectivamente, nos subieron a un autobusito y nos depositaron en la plaza del Consejo de Estado, desde donde se nos condujo a una enorme sala de espera donde estaban, además, un congreso internacional de médicos en pleno y una delegación enorme de la patronal mexicana, la COPARMEX, que venían a ver si invertían en la Cuba a la que la URSS acababa de dejar sin su paga mensual y donde no había ni para comer, ni para vestirse ni para mantener las luces encendidas toda la noche. Era, pues, el Período Especial en su momento más gélido.<br />
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Después de una espera que recuerdo prolongada, nos pusieron en fila, cosa que confirmaba la conclusión a la que habíamos llegado en el ático de Juan Carlos, la única verdad sólida que habían dado años de debate profundo: "Independientemente del modo de producción, la burocracia es una mierda". Y la burocracia tiene como uno de sus rasgos distintivos la fila en instalaciones gubernamentales.<br />
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilADuu4sStPiGFj7NbTwC-O0xcyDfUCwHwNJqz297uCYyGhOIM5i7BxqHFJeU_zzVS0Qr4OfLKsvY2OD2sciX6uSwE4erM6I5HGgQpQqgGSBD74JmmFk6ah9OSiVM7wEHo08qGAP-A_IOX/s1600/Palacio-de-la-Plaza-Revolucion.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilADuu4sStPiGFj7NbTwC-O0xcyDfUCwHwNJqz297uCYyGhOIM5i7BxqHFJeU_zzVS0Qr4OfLKsvY2OD2sciX6uSwE4erM6I5HGgQpQqgGSBD74JmmFk6ah9OSiVM7wEHo08qGAP-A_IOX/s1600/Palacio-de-la-Plaza-Revolucion.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La sede del Consejo de Estado en La Habana.</td></tr>
</tbody></table>
Cuando la fila giró en una puerta, pude ver por qué avanzaba tan lento como si fuera para vacunarnos contra el cólera: Fidel estaba saludando a todos de mano. Me quedaba menos de un minuto para decidir si saludaba muy educadamente al Fidel que en la década de 1960 había inspirado a muchos en favor de la justicia y la libertad (servidor incluido) o bien le negaba la mano al dictador de gran carisma que tenía a los amigos jodidos, que era un inútil en el manejo de la economía (a ver, hijo, que Vietnam con menos ventajas en 25 años había levantado una economía mínimamente funcional, y aquí estábamos a 30 años de la toma de La Habana y no había ni para pintura), que de justicia había demostrado entender poco, pero de libertad no entendía nada y le daba palos a los que opinaban distinto. En esta decisión pesaba el que un par de días antes había yo visto en acción a una Brigada de Respuesta Rápida meterle a un chaval una paliza como para un grande. Las BRR eran -o son- grupos de militares que visten de civil dedicados a impartir sesiones gratuitas de pedagogía súbita para los más boquiflojos.<br />
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Claro que si yo decidía saludar al segundo y preguntarle si no le daba vergüenza lo que había pasado de 1959 hasta ese momento, iba a provocar un incidente diplomático de consideración, y mi embajador era quien era. Así que opté por saludar al mito, sin decirle al comandante que era evidente que todo lo que venía anunciado en el empaque de la revolución cubana era más falso que un tratamiento de cosmética francesa de mil euros.<br />
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El poeta Roberto Fernández Retamar recitaba nombres, Fidel saludaba de mano y sonreía, y un atareadísimo fotógrafo tomaba la instantánea del momento. Escuché la gravísima voz de Roberto: "Mauricio Schwarz, mexicano, escritor y periodista", y Fidel sonrió y yo le di la mano y nos tomaron la foto. Las relaciones México-Cuba habían sobrevivido a mi fugaz imagen de rebelde de la rebeldía. Le pregunté a uno de los amigos por la foto. ¿No era raro tomarse una foto con cada uno de los asistentes? Me explicó que si alguno de nosotros llegaba a ser tremendamente famoso, tenían la foto para el <i>Granma</i> demostrando que Fidel era amiguísimo nuestro. Mi foto, por supuesto, languidece por algún lugar del Minint.<br />
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAhtMH9A_OCwi74IEJwYYRVmIFMHRGcRq9GhzpN2ZyqmcNQ6QjNRHfCMzCoyB8OEGxFig8nmPTzUAA-NPTRhuHXJ4sco-MJfnyiZr0IJAjzlIHgDpLgHyuX84Fd71Hp4YEyMubMqJ0jIuF/s1600/retamar_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAhtMH9A_OCwi74IEJwYYRVmIFMHRGcRq9GhzpN2ZyqmcNQ6QjNRHfCMzCoyB8OEGxFig8nmPTzUAA-NPTRhuHXJ4sco-MJfnyiZr0IJAjzlIHgDpLgHyuX84Fd71Hp4YEyMubMqJ0jIuF/s640/retamar_1.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Roberto Fernández Retamar, que había sido agregado cultural de la embajada de Cuba en México</td></tr>
</tbody></table>
No sé cómo fue que en la hora siguiente, antes de la cena multitudinaria (de bufete, de pie), un grupo de no más de diez de nosotros acabó en un despacho con Fidel hablando de la marejada. Era impresionante. Ciertamente era el hombre mejor informado de Cuba o, por usar una figura común en América Latina, no se movía una hoja en la isla sin que él recibiera un informe. Pero ésa, me parece, era parte de su maldición. Con cuatro informes de meteorología y cuatro de los riesgos sanitarios de la inundación de buena parte de la ciudad, hablaba como un absoluto experto en clima, aire, mar, tierra, medicina, navegación, microbiología, epidemiología y conducta humana en casos de desastre. Sin una sola duda.<br />
<br />
Conozco el sistema. Los periodistas, y en particular los divulgadores científicos, lo usamos como parte del oficio: obtienes muchos datos incompletos pero bien vertebrados, y los hilas dando un panorama general que es verdad en lo esencial y da una idea bastante buena, con las metáforas y juegos de palabras del caso, de lo que estás tratando de transmitir, especialmente cuando estás tocando temas difíciles para el público en general: cuántica, materia oscura, epigenética. Pero uno <b>sabe</b> que está vistiendo a la realidad con cierto ropaje para llevar una parte del conocimiento a sus lectores. Lo peligroso sería que, luego de leerse cuatro papers y doce notas periodísticas sobre seguridad nuclear para un artículo, se creyera uno capaz de ponerse al frente de la seguridad de la central nuclear de Garoña.<br />
<br />
Que era lo que hacía Fidel. Tan desbordante como su carisma era su arrogancia, su sensación de infalibilidad. Recordaba yo casos contados por los amigos, donde después de una explicación somera Fidel se consideraba experto en robótica (software y hardware) y <b>tomaba decisiones</b> que al final resultaban desastrosas. Y lo mismo en genética ganadera (algo hay de una brillante idea de cruzar ganado lechero con cárnico). En fabricación de lápices (la de Batabanó es histórica). En cultivo de mandanga, en aeronáutica, en producción editorial, en recetas de jambalaya y en geopolítica de países donde nunca puso un pie.<br />
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNGrlg1tNin1_zKg96-3dVBo3m7sT93gIGshjfTmY0c9WrskXcRQ6nznRXx7xdA9B48z13mea7MXpM38VPZoPugGewt4RFItDf40nUbwnMLdAFpkZx8qTEjV_M-WRH6Boq6vb2GRNevjks/s1600/CluP-DJWIAA28yV.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNGrlg1tNin1_zKg96-3dVBo3m7sT93gIGshjfTmY0c9WrskXcRQ6nznRXx7xdA9B48z13mea7MXpM38VPZoPugGewt4RFItDf40nUbwnMLdAFpkZx8qTEjV_M-WRH6Boq6vb2GRNevjks/s1600/CluP-DJWIAA28yV.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Fidel con Fraga precisamente en 1992.</td></tr>
</tbody></table>
Los hombres del poder siempre son peculiares pero siempre son demasiado iguales con poquísimas excepciones (recuerdo a dos o tres: Cuauhtémoc Cárdenas, sin duda, entre ellos). Fidel no es distinto de la mayoría de los grandes magnates a quienes les escribía yo informes anuales de sus enormes empresas (aunque, es cierto, alguno de éstos toleraba que yo le dijera que no a algunas de sus presuntamente grandes ideas), ni distinto de los presidentes del PRI como López Portillo o De Gortari, tan convencidos de su grandeza como fulcro sobre el cual habrá de apalancarse toda la historia. No son ni tan malos como creen sus adversarios ni lejanamente tan buenos como ellos se ven ante su amigo, el espejo. Hablar con Fidel era agradable porque su mayor habilidad era, precisamente, la del buen líder, el gurú, el <i>charmer</i>: te relajaba, te hacía sentir importante, era simpático, sabía fingir la honestidad (que, como dijo Groucho Marx, es lo más importante), el interés. Es esa capacidad singular de evocar la credibilidad que iguala, a ojos del seguidor, a Charles Manson, a Lenin, a Mandela y a Martin Luther King, por pensar en personas casi imposiblemente diferentes. Avasallaba. Pero al mismo tiempo, cualquier actitud medianamente crítica ante su despliegue mostraba al hombre fatuo, demasiado, como dice el poema de José Gorostiza: "Lleno de mí, sitiado en mi epidermis", al hombre frágil que a nada teme más que a su propio tropiezo, a aquél cuya imagen depende de la adoración de los demás. No deja de ser metafórico que el fin de Fidel comience cuando su torre de fortaleza se puso en duda con un tropezón bajando un par de escalones. Allí dejó de ser el superhombre, el de las canciones de Carlos Puebla, la luz del amanecer.<br />
<br />
El resto de la noche fue comer y hablar. Fidel se disculpó por lo modesto del banquete (había de todo menos langostas, recuerdo) y lo atribuyó al Período Especial sin atribuirse él su casi total responsabilidad de que Cuba hubiera llegado al día de la disolución de la URSS sin ninguna capacidad de maniobra propia, y que acabara siendo salvada por los terribles y voraces hoteleros españoles atraídos por, hágame usted el favor, Fraga. Nosotros hablamos de cosas y Fidel, sin comer un bocado, se apostó en el dintel de una puerta, dos escalones por encima de nosotros, entre dos guardaespaldas impresionantes, más altos que él, hieráticos y sólidos. Allí atendió a quien quiso acercarse a hablarle, a saludarle, a pedirle u ofrecerle, como cualquier visitante a la corte, acercándose al trono para saborear el poder vicariamente o para hacerse con una esquinita del mismo, de ese manjar inmenso que es la omnipotencia. La fila ante Fidel nunca menguó mientras duró el convite.<br />
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Dos o tres horas después, el asunto se dio por terminado. Cuando salimos a la noche habanera, uno de mis amigos mexicanos se encontró con Tomás Borge, el comandante sandinista, y lo saludó efusivamente. También saludé a Borge, pese a que ya para entonces habían perdido toda autoridad moral con el saqueo de 1990, la "piñata" sandinista donde los revolucionarios se asumieron sin vergüenza alguna como oligarcas. Si hubiera sabido que Borge estaba por publicar un libro en el que loaba a Carlos Salinas de Gortari, presidente mexicano que destrozó al país en su enloquecida carrera por alcanzar la relevancia internacional como gran líder neoliberal, a él sí que le hubiera negado la mano. Pero uno nunca sabe cuán hijos de puta pueden ser los hijos de puta, qué le vamos a hacer.<br />
<br />
Ah, sobre los amigos, los proverbiales amigos cubanos, los entrañables aunque a veces farragosos y expansivos amigos cubanos... de todos aquellos quedan en la isla dos, acaso tres. Los demás, en Canadá, en España, en Alemania, en Bélgica, en Estados Unidos, algunos murieron, los menos. Se les quiere.<br />
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Y que te lo cante Willy Colón.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2167298515672273768.post-6102010411131979042017-11-19T15:46:00.002+01:002017-11-19T15:46:21.393+01:00Justicia, venganza<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhingN1Ns5q9mGm_eCBP2iteS6YLqlSy4oYIKCG8Dblxdzem1MM-dcVQKNXRLBjJYkSrKn1vm9MUFPAKetamN6-zzeDzZJEf_JUONO2hto5LcqRTuzaAnOSHan_48wJq5jSSy_zwrgMFx5X/s1600/23593630_10155859230777943_929517568589475440_o.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="321" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhingN1Ns5q9mGm_eCBP2iteS6YLqlSy4oYIKCG8Dblxdzem1MM-dcVQKNXRLBjJYkSrKn1vm9MUFPAKetamN6-zzeDzZJEf_JUONO2hto5LcqRTuzaAnOSHan_48wJq5jSSy_zwrgMFx5X/s400/23593630_10155859230777943_929517568589475440_o.jpg" width="400" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdRoAJEpIh55BhwEp_D4BU7GuQj-W7c71jJg94ScbWyrM3W2jBCmvORDu2kDsRqStxWLQyKy5OYIpNmc0pMI_TW2-NBHSi21RAPWc82jLrrnC3UwB5NBfZ1L4Hk-uAQEVHZBkwYPf4Y-Cp/s1600/Jose_Manuel_Maza-Fiscalia_General_del_Estado-Tribunales-Tribunales_262988082_54577398_1706x960.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdRoAJEpIh55BhwEp_D4BU7GuQj-W7c71jJg94ScbWyrM3W2jBCmvORDu2kDsRqStxWLQyKy5OYIpNmc0pMI_TW2-NBHSi21RAPWc82jLrrnC3UwB5NBfZ1L4Hk-uAQEVHZBkwYPf4Y-Cp/s400/Jose_Manuel_Maza-Fiscalia_General_del_Estado-Tribunales-Tribunales_262988082_54577398_1706x960.jpg" width="400" /></a> </div>
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Leo con incomodidad tuits de <b>Arran</b> (la organización independentista comunista juvenil catalana) y del responsable de Garantías de <b>Podemos</b> Cataluña festejando la muerte de José Manuel Maza, Fiscal General del Estado desde noviembre de 2016. Maza era un abogado conservador, un hombre muy de derechas y alguien que, como juez, fue responsable de varias decisiones muy poco populares, como la de la <b>negativa a la absolución</b> del Juez Baltasar Garzón en 2012.<br />
<br />
Otra resolución de Maza como juez generalmente olvidada por algunos cuya memoria es una amante infiel, fue la negativa a admitir a juicio la querella del pseudosindicato "Manos limpias" contra los dueños de Podemos, Pablo <b>Iglesias</b> e Íñigo <b>Errejón</b>, por financiación ilícita de <b>Irán</b> y <b>Venezuela</b>.<br />
<br />
En todo caso, Maza habrá sido alguien con una visión política que algunos podemos considerar repugnante, pero en modo alguno un asesino, un violador, un torturador o un represor de una dictadura.<br />
<br />
Es cierto que uno <b>no puede</b> decir "no le deseo la muerte a nadie" porque finalmente, nos describió muy bien el brillante Clarence Darrow, el abogado defensor del juicio Scopes (interpretado por Spencer Tracy en Heredarás el viento):<br />
<blockquote class="tr_bq">
<i>Todos los seres humanos tienen una emoción de matar; cuando alguien les desagrada fuertemente, involuntariamente desean que estuviera muerto. Yo no he matado nunca a nadie, pero he leído algunas notas necrológicas con gran satisfacción.</i></blockquote>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><div style="text-align: left;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVe40fchyphenhyphenbpstevkgctbWaiOs4d2zNPTco0-3JulWnz8u2W6YgL9Cns9aSUYA0_3tgZLd5wWD-nOaNClxvhdNBz8E9P-UxYO5FemUPmT1BhKm757-rj_5inyjsMUaqG-gXmquxqokhO90T/s1600/14-Darrow-2-master768.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" height="502" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVe40fchyphenhyphenbpstevkgctbWaiOs4d2zNPTco0-3JulWnz8u2W6YgL9Cns9aSUYA0_3tgZLd5wWD-nOaNClxvhdNBz8E9P-UxYO5FemUPmT1BhKm757-rj_5inyjsMUaqG-gXmquxqokhO90T/s640/14-Darrow-2-master768.jpg" width="640" /></a></div>
</td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Clarence Darrow, a la izquierda, frente a su adversario William Jennings Bryant durante el<br />
"Juicio Scopes" de 1925 en Dayton, Tennessee sobre la enseñanza de la evolución.</td></tr>
</tbody></table>
Es vergonzoso, quizá, pero cuando uno lee sobre la muerte de un ser humano especialmente repugnante, cruel o inhumano, siente cierta <b>satisfacción</b>. Para los muy religiosos, está la esperanza de que esa persona, sobre todo si logró cierta impunidad para sus atrocidades en vida, enfrente al fin una justicia ineludible: la de una u otra <b>deidad</b>. Para otros, puede ser simplemente dejar salir una exhalación de alivio porque ya no podrá afectar a más <b>víctimas</b> o porque, en todo caso, sus víctimas seguramente sentirán alguna liberación.<br />
<br />
Yo traicionaría a la verdad si no admitiera un cierto <b>júbilo</b> ante la muerte de personajes como Gustavo Díaz Ordaz, Augusto Pinochet, Idi Amín y, por supuesto, Francisco Franco, que representaba el fin del exilio para muchos de mis profesores y los padres de mis amigos, y que celebramos en el <b>Centro Republicano Español</b> de la Ciudad de México sin ninguna vergüenza.<br />
<br />
Quizás la <b>enormidad</b> de los crímenes de personajes como éstos disculpe un poco, al menos, el regocijo por su desaparición de la faz del planeta. No lo sé y admito que, en <b>estricta</b> posición moral, quizá no haya disculpa.<br />
<br />
Pero la distancia entre esos crímenes y las faltas, características o posiciones de alguien como Maza es tan <b>enorme</b> que no hay equiparación posible salvo en las mentes, las visiones, las claras falencias <b>morales</b> de algunos que ocupan puestos incómodamente altos en el panorama político.<br />
<br />
Estamos viviendo un claro proceso de <b>radicalización populista</b> y simplificación intencionada. Una especie de reducción del mundo a una estampa bidimensional en alto contraste donde no hay grises, colores, tridimensionalidad ni contexto.<br />
<br />
Cuando leemos a algunos <b>veganimalistas</b> exigir que un maltratador de animales (o un científico que usa animales en su experimentación, o un cazador) sea despedido, ostracizado, infamado para toda la vida, torturado, desollado, quemado vivo y luego sus huesos sean malditos en ceremonia pública, la imagen es de un <b>exceso</b> donde se ha perdido toda proporción entre la falta y el castigo, y se ha dado por cancelada toda valoración de la <b>vida humana</b>.<br />
<br />
Muchas faltas menores o no especialmente graves son consideradas, por mucha gente (no hay forma de saber cuánta, pero no son pocos dado su <b>impacto</b> en las redes y en los medios), suficientes como para pedir castigos tan <b>enormemente</b> rigurosos que no se imagina uno qué castigos podrían estos mismos grupos proponer para los culpables de atrocidades mucho mayores. ¿Qué castigo merece un violador y torturador en serie si se propone que quien toca indebidamente a una persona una vez sea condenado a <b>tortura y muerte</b>?<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitmKuRJwgdwC2GAhSBRiNzT2FvtBaNIHRLa6MJPi2ZTTiL4JVpMEF2KOa1YXoBSh9Ozf6c-5bFo2BeTWy6Jx2KgJAr41sXJBQCBalIyufONzR6HPlMr-VByAqbjetESleFd-Gaw1Z1bmuU/s1600/bild269756-resimage_v-variantSmall24x9_w-640.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitmKuRJwgdwC2GAhSBRiNzT2FvtBaNIHRLa6MJPi2ZTTiL4JVpMEF2KOa1YXoBSh9Ozf6c-5bFo2BeTWy6Jx2KgJAr41sXJBQCBalIyufONzR6HPlMr-VByAqbjetESleFd-Gaw1Z1bmuU/s640/bild269756-resimage_v-variantSmall24x9_w-640.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Roland Freisler preside el "tribunal del pueblo" en 1944.</td></tr>
</tbody></table>
Toda <b>proporcionalidad</b> parece haber salido por la ventana entre algunos grupos que se han arrogado la representación en exclusiva de toda moralidad, que dictaminan juicios tan rigurosos que recuerdan al infame juez del Reich, <b>Roland Freisler</b>. Y ni pensar en que un infractor se arrepienta, pida perdón o se rehabilite al reflexionar sobre su conducta pasada. Toda condena es a <b>perpetuidad</b> y sin posibilidad de reinserción. De acuerdo al "Principio de la purísima concepción", el que ha pecado una vez ya es pecador para siempre y debe ser apartado de la buena sociedad sin piedad alguna, exiliado y desterrado como la familia de la película <i>La bruja</i>. Sólo los absolutamente puros son admisibles, y siempre bajo la vigilancia constante de los nuevos <b>guardianes de las esencias</b> no sólo políticas, sino morales y jurídicas.<br />
<br />
Y la metáfora no es gratuita, parecemos estar en medio de un renacimiento del <b>puritanismo</b>, si no religioso sí político y social, donde el descubrimiento de toda falta comporta un enorme escándalo (siempre y cuando la cometa el enemigo) y una <b>fingida sorpresa</b> que pretende que los seres humanos no son falibles, imperfectos, que suelen caer en tentaciones por más que se arrepientan después. Que muchos han robado así sea un chicle en su niñez, que han dicho cosas incorrectas, que han actuado de modo tal que se avergüenzan y arrepienten, que <b>los humanos son humanos</b>.<br />
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVhsa7M7P15bR9NW4rIr3gYcaFzG6ufVv7MHndt4OuX9H36g5F1HyrjLUAphKSrcvaa1Z-KhGI5FkyNF1fhFoYLlATGJEeO0Sk-XRJSqC-YKYt1a2hKEPu83vZRUkD1rXcvC77W7hoZLLJ/s1600/The+Witch-b+4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="374" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVhsa7M7P15bR9NW4rIr3gYcaFzG6ufVv7MHndt4OuX9H36g5F1HyrjLUAphKSrcvaa1Z-KhGI5FkyNF1fhFoYLlATGJEeO0Sk-XRJSqC-YKYt1a2hKEPu83vZRUkD1rXcvC77W7hoZLLJ/s640/The+Witch-b+4.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El juicio puritano que expulsa a la familia en <i>La bruja</i>.</td></tr>
</tbody></table>
Nada de esto se debe interpretar (y ya es triste tener que advertirlo) como un intento de que <b>eludan</b> el máximo castigo que la ley dispone quienes cometen delitos graves. Pero esta sugerencia que corre por debajo de toda la indignación <b>sobredimensionada</b> de quienes festejan la muerte del que opinaba distinto y quieren llevar al cadalso a quien comete cualquier falta revela el deseo de que la <b>venganza</b> sustituya los mecanismos de la justicia, que la furia o simpatía de las chusmas linchadoras ocupen el lugar de la valoración serena de los hechos con <b>garantías</b> para todos los implicados.<br />
<br />
Decía el independentista mexicano José María Morelos y Pavón, al sugerir las bases del futuro país, que debían partir de que "la <b>buena ley </b>es superior a todo hombre". Y es cierto. Donde alguien <b>mataría</b> a quien dañara a su familias o a gente que le es cercana, y lo <b>justificaríamos</b>, debemos defender también que la ley no condene a muerte <b>a nadie</b>, por consideraciones diversas y convincentes que van mucho más allá de nuestro legítimo <b>dolor</b> personal. Donde cualquiera de nosotros querría que un asesino permaneciera en la cárcel para <b>siempre</b>, de preferencia en condiciones de máximo <b>sufrimiento</b> permanente, también debe defender que las prisiones sean lugares donde se reinserte y <b>rehabilite</b> a quienes puedan rehabilitarse, en lugar de ser, como lo fueron casi siempre, escuelas de <b>delincuencia</b> donde el pequeño ladrón sale convertido en potencial asesino.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsTiwhJNx8-_JC24jFKFnPD-ZO_TE0R_6VkYSGw2S-AokY_a8DovljHFADlSKhgmjjQTsLbl8tbiOv2aB2nGhPrnUnLOZ0y_7pi1i-ygLFl-oGXyE2bL7IwV_Vde1e-aXkcjsrmx3e8UGO/s1600/morelos+copy.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="304" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsTiwhJNx8-_JC24jFKFnPD-ZO_TE0R_6VkYSGw2S-AokY_a8DovljHFADlSKhgmjjQTsLbl8tbiOv2aB2nGhPrnUnLOZ0y_7pi1i-ygLFl-oGXyE2bL7IwV_Vde1e-aXkcjsrmx3e8UGO/s640/morelos+copy.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">José María Morelos y Pavón.</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
Parte de esa idea es que el castigo sea adecuado a la falta. Y que se respete la <b>humanidad</b> incluso del más deshumanizado de los delincuentes, para confirmar la <b>superioridad moral real</b> de la sociedad por encima de sus peores integrantes. Esto, que no está presente en los juicios instantáneos de las redes convertidas en turbas sin ley, parece una de las serias carencias educativas que sufrimos, donde hace falta una sólida educación para la ciudadanía. Confundir el deseo de matar con la posibilidad real de hacerlo (así sea en nombre de una sociedad mejor) o, al menos, chocar las copas de cava porque ha muerto un adversario político, suena finalmente a <b>advertencia</b> para que quienes rodean a los nuevos inquisidores piensen lo que deben, callen si disienten y sepan que algunos están dispuestos a convertir la justicia en su propio <b>reino del terror</b>, si se tercia.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2167298515672273768.post-15588371637618359752017-11-14T16:30:00.005+01:002017-11-14T16:30:55.933+01:00Los papeles del infierno<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigcjK296kXSMYmCAm8oZmvUPRudIwqipFEQ1ZNLo9ikT8aY1AUdNbxungGc-mtyYDdNYyhXJ2nmhYBwoUPzHQY8NNygBmg_WyGkAmaenPDrl3kIoKMGojgCdxaxU0CH7fpj6h-_5OlTs1d/s1600/paradise-papers-logo-icij-759.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="353" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigcjK296kXSMYmCAm8oZmvUPRudIwqipFEQ1ZNLo9ikT8aY1AUdNbxungGc-mtyYDdNYyhXJ2nmhYBwoUPzHQY8NNygBmg_WyGkAmaenPDrl3kIoKMGojgCdxaxU0CH7fpj6h-_5OlTs1d/s640/paradise-papers-logo-icij-759.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
El tema de los papeles de Panamá y los papeles del Paraíso es enormemente <b>deprimente</b>.<br />
<br />
La mayoría de la gente <b>no sabe</b> cómo funciona ni el esquema fiscal ni el legal respecto de las grandes fortunas y las empresas que se pueden fundar en distintos lugares del mundo, de modo que no tiene la información necesaria para entender la gravedad del problema.<br />
<br />
Los medios de desinformación, a izquierda y derecha, se limitan a presentar los casos puntuales que les dan asidero político, <b>sin explicar</b> qué está pasando: "Fulano de Tal puso una empresa en tal sitio geográficamente misterioso para comprar tal cosa ahorrándose millones de euros en impuestos y por tanto mi partido tiene razón". Y los nombres y las cifras se desgranan sin contexto alguno, evocando el escándalo y el "te lo dije" y el "laculpaesde" que es lo que más nos gusta.<br />
<br />
Pero <b>no sirve</b> de un carajo.<br />
<br />
El hecho real es que la mayoría de los casos que los medios han movido son <i>perfectamente legales</i>. El que lo sean es lo que resulta preocupante. Es decir, las grandes fortunas, igual que el del taller de bicicletas, hacen lo que pueden para <b>pagar los menos impuestos posibles</b>, en general legalmente. Eso es "eludir" impuestos, no "evadirlos" que es sancionable.<br />
<br />
Entender que es <b>legal</b> que tengas una empresa que es dueña de otras cuatro empresas y que la empresa dueña pueda aprovechar ventajas fiscales para pagar menos de lo que pagarías si tuvieras el dinero en lugar de la empresa es sólo el primer paso. Nacho Escolar <b>no quiere que sepas</b> eso.<br />
<br />
Porque el segundo paso es entender que estos esquemas que <b>sirven para que los megarricos no paguen impuestos</b> tienen otras funciones que son absolutamente deseables para la promoción de la actividad económica, para crear empleos, para promover la innovación (vale, <b>algunos no</b>, se han creado precisamente para que los ricos paguen menos). Que se usen ilegítimamente presenta un problema legislativo <b>complejo</b>: cómo mantener los beneficios de un concepto como la sociedad anónima sin que el esquema se use abusivamente. Es tan complejo que nadie lo ha podido resolver.<br />
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Es decir, el problema es <b>conocido</b> por economistas, legisladores y políticos, pero se da la impresión de que todo el asunto era <b>supersecreto</b> nivel peli de James Bond y lo descubrieron ayer unos periodistas <b>heroicos</b> con barbita y que salen en los medios más que Justin Bieber. El público se queda con la idea de que el asunto es, como siempre, simple y <b>sencillo</b>, en blanco y <b>negro</b> y los <b>malos</b> son todos malos y los buenos somos las víctimas ineludibles que sólo tenemos como esperanza a [inserte al líder del periodista en cuestión].<br />
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Y es un problema complejo. Y no se trata de que todos sean delincuentes, ni se trata de escandalizarse. Es que los megarricos, y sobre todo las empresas más poderosas, están <b>pagando</b> <b>menos</b> de lo que deberían... y esos recursos son sanidad, educación, red de protección social, servicios, bomberos y todas esas cosas que <b>nunca son demasiado</b>.<br />
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Pero mañana los medios de comunicación del periodismo de partido <b>olvidarán</b> el tema porque ya no les sirve. Probablemente no hay nada más importante en este momento que hacer que las grandes fortunas <b>paguen sus impuestos</b>. La fracción socialdemócrata del europarlamento calcula que deben <b>2.000 euros por cada habitante de la UE</b>, es decir, más de un billón -real, un millón de millones- de euros al año... cantidad que permitiría hacer de la UE un espacio con educación plena, sanidad plena, vivienda plena y dignidad plena.<br />
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Más importante que independencias de flequillo, que corrupciones de mercadillo y que antimonarquías de baratillo que son lo que adorna el <b>comedero</b> de los que en política <b>estorban</b> más que ayudan.Unknownnoreply@blogger.com